Как и раньше, ты срав-ни-ва-ешь мужчин… Вычисляя по формулам, кто из них лучше,
Исходя из пристрастий и сотен причин: Этот — мачо… а этот — и вовсе не нужен.

Ты пытаешься взвесить: хорош или плох… Может, лучше, умней… Тот стройней, этот выше…
Тебе нужен мультяшный герой-полубог, коронованый принц, в самом центре Парижа.

У тебя есть рецепт, как к ногтю придавить? Он давно устарел… Это так, между прочим.
Может, лучше тебе поискать и найти, кто тобою ещё до конца не испорчен?

Хочешь сразу и всё, как на блюдце с каймой. Может, время пришло, чтобы планку пониже?
Настоящие мачо — остались в кино… Лишь Париж навсегда остаётся Парижем.

Простыня, словно холст… Но, без рамочки…
Не повесить на стену, красивую…
Ты писал меня маслом и красками,
целовал, называя любимою.

По морщинкам, ложбинкам, неровностям
Пробегал, словно кистью, ты пальцами…
Но не принял реальных возможностей
стать героем. Ты любишь страдальцем?

Так же проще: не должен -не спросится…
Как в аптеке, все строго, по графику.
Уходи, слишком долго ты возишься…
И не плачь… ну, подумаешь, ранила!
… показать весь текст …

Ты говоришь: ох, невесело и как-то грустно стало…
Печалишься, рассмотрев подковёрную суть вещей.

Я — лишь жалею о тех, с кем, в итоге, была так мало…
Не сожалея о тех, с кем решила не быть вообще.

Не лечит время. Нет! Оно совсем не лечит.
И потому — на сердце пусто и туманно.
Воспоминания… безжалостно калечат.
На свет из прошлого вытягивая раны.

Да, я знаю. Молчи. Всё давно решено между нами.
Жребий брошен. Но в воздухе пеплом безмолвно застыл.
Фифти-фифти… Разбросаны-собраны чувствами камни.
Мы навеки одно. Я иду по следам, где ты был…

Бронза давит окном, отражая снега и зарницы,
Не с тобой было выпито снежное, сплина, вино…
Так хотелось взлететь сквозь года перелётною птицей,
Но, за краешком осени спряталось лето давно.

Слышу запах огня, где сгорел можжевельник предтечей,
Кожей вижу малиновый отзвук последней зари.
И по венам — как лезвием — память о будущей встрече.
И мой выбор? Не знаю…
… показать весь текст …