Я твой образ ношу, выжигая огнем, внутри, раскаленным крестом между ребер вбиваю в плоть — мой священнейший храм и мой призрачный третий Рим…
И моя же геенна — сжигаешь своим теплом, обращая в золу, словно сотни больших костров, на которых возводят и грешников и святых.

Каждый выдох и вдох — только розой твоих ветров, каждой костью — в основу, к тебе возводя мосты. Забирай, если хочешь, и душу, и тело — все, что имею, до дна, без остатка бери, сжигай. Если ты на руках меня в этот костер внесешь…
… показать весь текст …

У меня между ребер колючие тонкие спицы
и панический ужас любых неслучайных встреч.
ты меня день за днем превращаешь из самоубийцы
в человека, которому есть что любить и беречь

Я бы хотела выбить тебя из снов,
выжать водой до капли из слезных желез.
Только за окнами пахнет и жжет весной,
только мой город скалится:
«Неужели,
ты обретаешь силу, броню и плоть,
чтобы наверх подняться со дна болота,
выйти из тьмы на солнце и побороть
чувство,
что надо ждать и беречь кого-то,
кто о тебе ни взглядом,
ни духом?»
Я туго бинтую ребра, сжимая сердце
до своего размера,
… показать весь текст …

Когда внутри так пусто и так темно,
что тьма сжирает волком костры и свечи,
вскрываю грудь и ребра свои окном,
впуская чуть прохладный сибирский вечер.

А в нем шальное лето течет за край,
и запах яблонь, шлейфом лаская город,
мне шепчет тихо-тихо: «Не умирай»,
горстями сыплет солнце за жесткий ворот.

И сразу так спокойно и так легко,
теплеют руки, вновь наливаясь силой.
Дышу июнем жадно и глубоко
и отвечаю: «Я воскресаю, милый».

Эти ноши натерли мозоли на каждом плече,
Все кресты вместе с глыбами лишь тяжелей к весне…
После трудного дня ничего нет прекраснее чем,
твой любимый мужчина, обнявший тебя во сне.

Он выключает свет и снимает шорты,
жмется щекой к плечу и ложится с краю.
Он у меня живет в глубине аорты,
я у него меж ребрами прорастаю.

Положи у порога ей в руки свою печаль —
У нее самолет рано утром: Москва-Неаполь.
А тебя поджидает на кухне холодный чай,
И молчание сохнет во рту огрубелым кляпом.
Пусть она обещает звонить тебе каждый день,
Телефон не сотрет километры, не сдвинет мили.
Ты молчишь. А над городом солнце скрывает тень,
И таксист пробивает клаксоном тебя навылет.
Кто тебе подарил бы брошюру о том, как ждать,
Не сходя ни с ума, ни с проторенных в жизнь тропинок…
Но не пишут таких. И ты чувствуешь, как беда
С календарной личиной стреляет в прямую спину.
Положи в чемодан ей немного своей души
И еще по кусочку запрячь в рюкзаки, карманы.
… показать весь текст …

Выбивай из меня понемногу остатки зимы —
Там еще что-то мерзнет, хрустит под ногами со стоном,
Вырезает зазубренной бритвой апрель из картона
И теряется в стройных колоннах слепцов и немых.

Выбивай из меня понемногу остатки войны —
Там еще пахнет кровью и ржаво-горячим металлом,
Облака застывают массивным и сумрачным валом,
Закрывая прошитые пулями дикие сны.

Выбивай из меня понемногу остатки потерь —
Там еще что-то плачет, руками хватаясь за тени,
Задыхаясь, срывается криком на доли мгновений,
И бессильно рычит, словно раненый загнанный зверь.
… показать весь текст …

Мне надоело любить весну —
Мне бы зимы, да ветров побольше,
Крошево снега считать в пригоршнях
И отходить до темна ко сну;
Пить, обжигая язык, глинтвейн,
Греться среди одеял, свернувшись…
Швами латаю изнанку-душу,
Клею края недовскрытых вен —
Мне надоело любить тебя,
Биться в агонии, ждать финала
И говорить, что «прекрасно знала —
Ты забираешь во тьму, губя».
Только теряю по каплям свет
И ухожу за тобой вслепую.
… показать весь текст …

Когда я тебя вижу, дышу с трудом —
что-то в легких сжимается, перекрывает воздух.
И становится сразу холодным дом,
возвращаться в который приходится слишком поздно,
находить пустоту и остывший чай
на покрытом клеёнкой столе и кота у плошки.
Одиночество ставит свою печать
и навязчиво колется, словно в постели крошки.

Когда я тебя вижу, то тянет вниз —
словно кто-то повесил на шею огромный камень,
прицепил, будто тюль на пустой карниз,
не дает разогнуться. Коснуться тебя руками.
Этой кожи, не видевшей солнца год,
… показать весь текст …

Солнечным утром ворох его волос
переливается охристым, словно медь.
Он полусонный морщит забавно нос,
я же от счастья пытаюсь не умереть,

не захлебнуться в нежности и в словах,
что под ключицами плавятся горячо…
Я ощущаю — кружится голова,
и утыкаюсь с улыбкой ему в плечо.

Я хотела писать стихи,
Посвящать их тебе, конечно.
Ты всегда был такой беспечный
Среди будней таких лихих.
В ярком блеске цветных витрин
Серой лентой твой путь отмечен.
Моя жизнь — словно бег по встречной,
Черный след от колес машин.
Ты всегда был слегка чужим
За улыбкой лукаво-вечной.
Чуть ссутулив устало плечи,
Я теряюсь в оттенках лжи.
Остановки короткий миг —
Наше время уходит в нечет.
… показать весь текст …