Что я найду на сумрачном перекрёстке? Смутные тени, прошлого отголоски, наскоро кем-то сколоченные подмостки, сердце, под ноги брошенное врагу; голос чумы в своей голове усталой, пьесу, с конца стремящуюся в начало, — что ни нашёл бы, этого будет мало, что бы ни поднял, спрячу и сберегу.
Что различу в тумане за поворотом? Время ли пролетевшей за час субботы, тело, что кем-то покинуто без охоты, душу его, печалящуюся зря; снов силуэты; таких же, как я, скитальцев. Что ни нашёл бы — сгинет, пройдёт сквозь пальцы; дождь покрывает стены привычным глянцем, мгле предрассветной нечего доверять.
Слушай же, слушай: время крадётся рядом, шаг его сбивчив, бег неподвластен взгляду. Ночь завершает алым свои обряды, кровью пустые улицы окропив. Тени густые плоть обретают сонно, город стряхнёт кошмаров бесцельных сонмы. Солнце блестит в проёмах его оконных,
сердце в груди дурное, как прежде, спит.