Привет тебе! Решилась на письмо,
так сердце легче вывести на искренность.
Здесь сопки, голубика, белый мох,
полярный день и… море цвета истины.
Сплю пять часов. Спускаюсь по тропе
до озера, что горной цепью сковано.
Эмоций вдоволь, здесь их полный спектр,
и больше цельных, мало дорисованных.
Стихи? Пишу, но кажется порой,
что суть во мне прочерчена заранее:
орнамент ритма, слова тонкий крой…
И всё, что нужно: быть немного раненой.
Строка тепла, не рвётся на лету,
врачует сломы, высветляет чёрное.
Я ощущаю боль и красоту —
тоску по Раю, если быть отчётливей.
Здесь есть старик высокий, как свеча.
Свеча — не то, скорее речь о факеле.
Он продаёт мне рыбу, хлеб и чай
из чаги, чудотворных трав и ягеля.
Он мне сказал: «Мы больше не умрем»,
и, знаешь, это выше, чем пророчество.
Смотрю, как сосны плачут янтарём,
и тьма во мне истаивает дочиста,
даёт пространство звуку. Я пою.
И чувствую над берегом искрящее:
«Господь нас часто слышит на краю,
ведь только на краю мы настоящие».
Ну что ещё. Я мысленно с тобой,
звучу в пол солнца потайными струнами.
И если завтра ожидает бой,
то мы в сто крат храбрее, чем задумано.