Через сотню веков возвращаешься в прежний мир
с удивлением — так же мятежен и нравом груб.
За спиною всё той же бессменностью конвоир.
Так же зол — он несчастен. Но в меру умён и глуп.
Где-то бог обживает заброшенный в дебрях скит.
Капельмейстером бес — позолочен деньгами храм.
У него белоснежный (алмазами шит) прикид,
и отбеленность хлоркой… остался на шее шрам.
Ты выходишь из тьмы первозданной всё в тот же ад.
И руками не флейту сжимаешь — вложили меч.
Сколько грянет подобных, таких же дьяволиад —
никому неизвестно… и некому их пресечь.
Ты выходишь из тьмы первородной все в тот же рай,
где уже познавал вкус кисельно-молочных рек.
На столе теплым благом дымящийся каравай —
Бог опять за тебя заплатил… и отправил чек…
Пахнет ладаном дом… У порога оставь свой меч
и пиши под себя сорок пятый псалом-сюжет*,
Бог исправил ошибку, успел для тебя предречь —
конвоир отречётся за тридцать чужих монет…
*45 псалом «Бог нам прибежище и сила»
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122083001978