Ты входишь в сон балованной кудесницей,
и держишь душу птичкой навесу.
Я за тобой куда-то вверх по лестнице —
там кролик в фиолетовом лесу…
Почти прицел замка чужого скважина,
за ней иная жизнь рекой течёт.
Там богом белым чёрное окрашено,
имандрагоры яд — как вешний мёд.
Там белые стихи строкою алою
плывут, как облаками, в небесах.
Вином в кувшин стекают воды талые.
Добро и зло - у Бога на весах.
Там наш язык глазами, а не фразами,
и нежным откровением взахлёб.
Там солнце и луна — иконостасами,
созвездия сошлись в калейдоскоп.
Качаюсь сонно на летящей лестнице,
смешав в сознании и ночь… и день.
Что в сны мои несёшь, чего предвестницей?
И кто кому в тех синих снах мишень?
Где нет тебя, там город словно вымерзший,
оглохший, онемевший. Он разбит.
Орел ли решка, — кто в ладонь мне выпавший?
С какою целью твой ночной визит?
Я сплю… А город наметает кружево,
впадая в шорох жертвенной листвы…
Мы заболели снами. Мы простужены
под смех луны… Она мудрей совы.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122011702951