Он чужой, как и прежде,
Без тепличных условий,
Он хоронит надежды,
Без могил и надгробий.
Весь пропитанный пылью,
И тяжёлый, как молот,
Обрубающий крылья,
Белокаменный город.
Стал совсем для немногих,
Он богатым и пышным.
И стоят на пороге,
Те, кто в городе лишний.
О судьбе невезучей,
Размышляют устало,
Упустившие случай,
Недобравшие балов.
Ветер улицы чистит,
И в беспечном азарте,
Кружит мысли, как листья,
На остывшем асфальте.
Но опять вереницей,
Те, кто дерзок и молод,
Будут снова стремиться,
Покорить этот город.
— А —