Он чужой, как и прежде,
Без тепличных условий,
Он хоронит надежды,
Без могил и надгробий.
Весь пропитанный пылью,
И тяжёлый, как молот,
Обрубающий крылья,
Белокаменный город.
Стал совсем для немногих,
Он богатым и пышным.
И стоят на пороге,
Те, кто в городе лишний.