Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Есть птица такая — Грусть, рожденная желтым
ветром… Покинув землю, она уже не возвращает-
ся… И долго скитается в небе возможностей… В по-
исках невозможного… Разбиваясь о звезды несчет-
ное множество раз… Пока, не устав, не поселяется в
человеке… А человек, ни о чем не догадываясь…
Грустит и не слышит, как в нем, разбиваясь… Всё
летит и летит… Птица.

Сухая листва
разносит по свету
душу осенней
женщины

По ночам тишина
пьет бесконечную
розу

Он хотел добежать
до снега, но снег
посыпался раньше
и он не успел
добежать

Из книги «ЕУ»
Ибо сказано-сказано в Небе для Посвященных —
Женщина непобедима. Можно рассыпать огонь
и воду… Остановить на лету цунами… Переместить
города и горы… Истребить океаны жестом… Выпить
до дна облака и пчел… Разложить на дождинки зер-
кало… Разбить на кузнечиков солнце… Засыпать пес-
ками время… Заставить шагать деревья… Пере-
лететь через птицу… Обнажить камень… Перевернуть
лужу… Многое можно, если ты в Силе… Если ты в
Слове… Если ты в Бес… Многое можно, но… Женщи-
на непобедима! Ибо нельзя победить… Поражение.

Жгучие звёзды
рассекают пространство —
ласкают кузнечиков и светлячков,
баюкают камни, а после исчезают
последним мерцающим
поездом

(Школа Верлибра Карена Джангирова)

Из книги «ПРОЗАРИУМ»"
Однажды я встретил красивую жабу… Всё утро
смотрел, любовался… Потом отвернулся… Отошел,
обернулся, вернулся… И вдруг обнаружил — она бе-
зобразна… И понял — красивым… Может быть толь-
ко… Время.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Одна минута на протяжении долгих лет следует
за мной по пятам. Ровно одна минута, потерянная
мной когда-то, но я не знаю, когда и где. Возможно
однажды проснулся раньше, возможно позже зас-
нул, а может задержался с ответом женщине (Той,
что пришла, как ветер, и ушла, как ветер… И, зна-
чит, была — единственной). Всего лишь на одну ми-
нуту… И теперь, мне ее не хватает. Где бы я ни был,
на какой бы чужбине ни жил… Мне всегда ее не хва-
тает. Ровно одной минуты… Чтобы заполнить щель,
между собой и временем… В которую падает мир.

Вчера я видел тебя во сне

на берегу океана… Ты

говорила о крыльях зио,

о синеве олаяли,

о Перелете по имени «Ю»,

о ласточках лю, исчезающих на рассвете,

о безымянных точках пространства,
… показать весь текст …

«Любят руками» —
говорила она,
но мне было двадцать,
и я ее не понимал

Всё, что давно пересохло
цветёт в дождь

(Школа Верлибра Карена Джангирова)

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
С далеких времен, прорываясь сквозь толщу дней,
летит и летит к нам зеленый ветер… Несущий нам
тайну утраченной смерти… И тайну жизни, ушед-
шей… В совершенно чужую жизнь…
Но мы его не замечаем… Мы даже о нем не зна-
ем… И лишь иногда ощущаем на лицах… Прикосно-
вение тонкое детства… Как тепло материнских рук.
Как дуновение колыбели. Как небо первого дня… И
понимаем с великой тоской и грустью… Как далеко
мы ушли… От будущего.

Цветом апреля
окрашены губы
женщин из рода
аистов

К траве прислонилось
солнце, к деревьям —
лес, к тишине —
воздух, к весне —
то, что давно
погибло

Черепашья улыбка —
остановленный крик
воды

В дали саламандра —
я держу её ветром за хвост…
А внутри разгорается пламя

В
кровь
нерожденных
падают белые
бабочки

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Люди уходят… Как ветер, как дождь, как снег…
Люди просто уходят, но… От них остаются… Совер-
шенно пустые места… И они… Эти совершенно пус-
тые места… Продолжают жить своей собственной
жизнью… Любить, расставаться, помнить… Смеять-
ся, грустить, возвращаться… И печалиться о мура-
вьях… За долгие годы человеческого бытия… За це-
лые тысячелетия… За вечность, что слева, и веч-
ность, что справа… Их скопилось так много… Этих
пустующих мест… Что они все больше и больше
вытесняют нас в глубь пространства… Уменьшая
тем самым… Жизнь.

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Пушинка моя ресничная… Стоит тебе шевель-
нуться… Как вместе с тобой… Движется море, песок,
волны… И на душе остается что-то неясное… Что-то
незримое… Без чего уже жить невозможно… Твои
руки, берущие Древо моё… Как ветви без листьев…
Как ясный узорный снег… Обжигающий чистотой…
Благородством окрашен закат… Над тобой, Любимая…
И мне несказанно больно… Мне очень больно…
Убивать эту редкую даль… Но я убиваю… И слышу
глазами, как в двери мои… Ломится, ломится Свет.

Я видел только раз,
всего лишь раз я видел,
как радуга касается земли —
в ее глазах