Грустно без рифм человеку в стране дураков.
Эх, напишу-ка, пожалуй, какой-нибудь стих.
Если получится, сляпаю сборник стихов:
Точки, тире да десяток-другой запятых.
Кофе. Коньяк (десять грамм). Полумрак. Тишина.
Эй, вдохновенье, приди: уж открыта тетрадь!
Жду. Но молчит вдохновенье. Ну что за страна?!
Рифмы задумали в прятки со мною играть.
Ладно. Обманный маневр: зажигаю свечу.
Рифмы, слетайтесь скорее на пламя свечи!
Жду, затаившись. Сачок приготовил. Молчу.
Чу! Появилась прекрасная рифма в ночи!
Пчхи! Не сдержавшись, чихнул… Не везёт, как всегда:
Рифму спугнул — лишь пылинка поймалась в сачок.
Впрочем, свеча и сачок — это всё ерунда,
Лучше попробую рифму поймать… на крючок.
Снасти достал. Пусть наживкою будет словарь.
Я, в предвкушеньи, что рифмы попрут косяком,
Жду. Не клюёт. Лишь какой-то премудрый пескарь
Мимо проплыл, у виска покрутив плавником.
Бой не окончен! Последнее средство — капкан.
Вот и приманка: засаленный пряник и кнут.
Кофе. Коньяк (десять грамм… или, может, стакан?)
Жду. Только рифмы ко мне всё никак не идут.
Вроде, прошло пять минут… или час… или два…
Глядь: мой капкан заржавел и полынью зарос,
Вместо зубов у капкана — густая ботва.
В общем, не ловится рифма. Обидно до слёз.
Тишь. Полумрак. Только раки свистят на горе.
С рифмой играть я, однако, совсем не мастак.
С горя завою, укрывшись в своей конуре.
Житель страны дураков — однозначно дурак…
Кофе… Коньяк…