Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
будь архитектором, то выбрал бы гранит,
а так, материал неопредельонный,
пиит и Африке пиит!

.
Увы, господь неровно делит! Отмерен век нам небольшой
и так, а мы стареем телом намного раньше, чем душой.
И сидя ночью в Интернете, как рыбки, пойманные в сеть,
душою мы всё те же дети, которым выпало лысеть,
стареть, болеть, седеть висками, не повзрослев на уйму лет,
и, начитавшись Мураками, так и остаться дураками.
В чём я не прав, скажи, поэт?

© Даниш Николай (Внебрачный сын Тени отца Гамлета),

В доме поэта даже вещи обретают душу…

Часто поэты, стараясь строго соблюдать
ритм и размер при написании стихов, теряют самобытность… А жаль, очень жаль.

внутри меня гибнут люди… сначала умер космонавт, вслед оптимист, потом влюбленный, за ним мечтатель и поэт

поэту лишнего не надо
дождливый день диван с котом
и бюст на родине когда нить
потом

в доме ни копейки
даже хлеба нет
есть зато великий
сетевой поэт

Умирают романтики.
Чаще всего во сне.
Передозом наивности сломаны, искалечены,
на воняющей краденой похотью простыне,
выпуская из пальцев полтысячи неотвеченных.
На прокуренных кухнях, макая в вино вину,
на салфетках, исчёрканных строчками неуклюжими,
умирают романтики на полпути к окну,
задыхаясь стихами, глупыми и ненужными.
Кое-как подлатавшись, лицо посадив на клей,
умирают в метро, а другие потом, на улицах,
напоровшись с разгону на «деточка, повзрослей»
и, контрольным, добитые «ладно, жена волнуется».
Обменяв на коньяк направление на аборт,
… показать весь текст …

Это только у поэтов бывает,
ненаписанное — читают.
Логика у поэтов, как правило,
хромает, поэт — не замечает.

О, сколько раз мне на ладонь израненный садился соловей,
Чтоб отыскать пристанище в тепле больной души поэта;
О, сколько раз моя гордыня скрывала слезы от людей
И разрывала сердце Божье, как иллюзию без цвета.
.
О, сколько раз мне тишина безжалостно терзала уши,
Доколе на уста и на бумагу ночь дышала строго;
Поэт во мне не верил, что слово может всё разрушить,
Коль нескончаема во мне борьба с химерой* и тревогой.
.
О, сколько раз я задавал вопросы, хотя ясны ответы,
Я одинокий призрак, на столпе распятый ожиданья;
О, сколько раз я порывался не дразнить в себе поэта,
Напрасно — преследуя, изводит боль и дерзкое мечтанье.
… показать весь текст …

Жил я славно в первой трети
Двадцать лет на белом свете —
по учению,
Жил безбедно и при деле,
Плыл, куда глаза глядели, —
по течению.

Заскрипит ли в повороте,
Затрещит в водовороте —
я не слушаю,
То разуюсь, то обуюсь,
На себя в воде любуюсь, —
брагу кушаю.
… показать весь текст …

Жизнь поэта, естественно и очевидно, завершают его последние стихи. Смерть может застать человека в любом состоянии, но смерть поэта с удивительной точностью останавливает его перо на нужных словах, таких, чтобы после служили ключом и символом.

Даже очень хороший поэт на 80 процентов состоит из воды

Голодный поэт о холодной любви поёт!

Не тот поэт, кто думает о ритме,
кто рифмою измучил музу,
Кто, соблюдая строго алгоритмы,
никак попасть не может в лузу.
Нельзя кропать, как по лекалам.
Хорошие стихи приходят очень редко.
В главе поэта не навалом —
а по наитию порою предрассветной.

Поэт, как сокол в выси эмпирей
И постоянно в мыслях о народе,
Он как репейник на хвосте зверей
И пугало для птиц на огороде.

Он пишет темной ночью, ясным днем
О том, как быт меняет облик женский,
Как кругозор сужается на дом,
В котором Леди Мценского уезда.

Так мыкайся, кричи и плачь, тоскуй
И в состояньи творческого зуда,
В клубок из рифм добавив огоньку,
Не потеряй в безумии рассудок.
… показать весь текст …

Замедлили кони свой бешеный ход…
Морозом по коже июльский восход
И весть, что заставила сжаться сердца:
Ушел. Не дожил. Не допел до конца.
Рванулись к вокзалам, аэропортам:
-Билет до столицы. В ответ:
-В Москву посторонним сейчас нельзя.
Но кто посторонний в России,
Когда умирает Поэт.
Ведь он не околицей наших судеб
Прошел, все поняв и вместив.
По душам наотмашь ударил струной
Его хриплозвучный мотив.
И вздрогнули души от песен его,
… показать весь текст …

Поют певцы по-разному, у кого-то голос льется…, подобно весенней капели, а кто-то, будто вагоны разгружает.
У поэтов также, либо слово льется водопадом, только успевай записывать, а кто-то высиживает свое детище, высиживает, будто «на яйцах», но не факт, что птенец родится, или родится живым и здоровым.

В носки, в пулОвер влезла, в «треники»
И в кресло забралась с блокнотом.
Поэты все, как шизофреники,
На осень грусть берут по квотам.
С работы давеча по улочке
Брела, тоскуя беспробудно.
И лезли в голову мне — дурочке
Слова, рифмованные трудно.
Багрец, порядочно заношенный,
И осень — просинью избита.
Про урожай, успешно скошенный,
Не пишется. Печали сито
Отсеет радость. Пусть писатели
Откроют солнышку оконце.
… показать весь текст …

Мне лично очень симпатично

Лежать, зондируя мечты,

Всё в этом мире гармонично,

За исключеньем суеты.

Бормочет что-то зомбоящик,

На животе мурлычет кот,

А я -мыслитель и мечтатель,
… показать весь текст …