В носки, в пулОвер влезла, в «треники»
И в кресло забралась с блокнотом.
Поэты все, как шизофреники,
На осень грусть берут по квотам.
С работы давеча по улочке
Брела, тоскуя беспробудно.
И лезли в голову мне — дурочке
Слова, рифмованные трудно.
Багрец, порядочно заношенный,
И осень — просинью избита.
Про урожай, успешно скошенный,
Не пишется. Печали сито
Отсеет радость. Пусть писатели
Откроют солнышку оконце.
А я — поэт, пошлю по матери
Того, кто осенью смеётся!