Яркие стихи на солнце не выцветают.

Каждый человек — поэт своей жизни, романтики пишут её разноцветными чернилами, а страждущие — осенними дождями.

Тот, кто с поэзией жизни повенчанный,
Прозою жизни восславит труды.
Сея разумное, доброе, вечное,
Можно рассчитывать и на плоды.

Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Душа за музыкой взмывает.
Душа стихами говорит.
Из чувств картину собирает.
И небесам благоволит!

Магия, говоришь, чёрная?..
Спорный напиток, да!
Только, прошу покорно,
Пью я его — всегда!
В тонусе я, без тонуса…
Лишь бы дымком манил.
Он мне, простите, по носу,
Да и по вкусу — мил.
В джезву кидаешь с горочкой
Ложки, примерно, две…
После на дне подковочкой
Гуща оставит след.
К вечеру тень усталости,
Утренний вялый вид —
… показать весь текст …

***
Ну не торопить же эту дату…
Просто жить, любуясь на зверей.
Белка, лира тёплая, куда ты?
Мы с тобой придумаем хорей!
Сочинить бы солнечную книжку,
Чтобы листья на деревьях — в пляс,
Чтобы кошка в рыженьких штанишках
С холмика за домом поднялась…
Но опять нездешним острым светом
Взгляд мой тихий режет и болит.
Отчего суров Господь к поэтам,
А подонкам так благоволит?
Не ропщу — сравнив судьбу с другими,
… показать весь текст …

она отдавалась легко, поиссохла за лето,
без ласок его неуёмных почти одичала:
та песня весны, что он пел, уходя, напоследок,
была недопета — так пусть начинает сначала…

пыталась под звуки невнятного шепота в шею
вдохнуть его грудью, впитать его влажною кожей…
он знал, что любим этой жаркой, трепещущей феей
и знал, что остаться надолго он с нею не может

и завтра уйдет. как обычно уходит зимою.
подальше от стужи, вползающей в теплые вены,
морозного хруста и злого холодного воя
бездомного ветра…
… показать весь текст …

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои — наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.

В каждом тексте сжимается слово,
Словно вена в подкожной темнице.
Написать я пытаюсь о новом,
Допивая свой кофе с корицей.

И светильник надломанный тускло
Освещает чернильные пятна.
За окном над пленительным руслом
Слышен шёпот осины невнятный.

И калитки писклявые стоны
Вместе с лаем соседской собаки
Каждый нерв мой цепляют по полной
В этом сером из брёвен бараке.
… показать весь текст …

Спущены флаги век.
День поглощает ночь.
Милый мой человек,
Как мне тебе помочь?

Нам, сухопутным тлям,
Не дорасти до звезд.
Бьется в сетях земля,
Капают блестки слез.

Волны разносят крик…
Где-то на дне морском,
Где упокоен бриг,
Память — тяжким песком.
… показать весь текст …

Ты знаешь, меня начало отпускать —
Любовь к тебе сходит слоями, как старая кожа.
И боль по утрам перестала за горло хватать,
И больше разлука до самого сердца не гложет.

Я так научилась искусно планировать день,
Что там лишь дела да заботы без права на чувства.
Но все-таки время от времени падает тень
На мысли мои о тебе. И становится грустно.

Ты знаешь, меня начало отпускать —
Твой в памяти образ всё больше и больше тускнет…
И, кажется, скоро мне станет совсем наплевать
На то, что однажды ты скажешь: Вернись. Сожалею.

Вскрываешь грудную клетку
Седьмое ребро и восьмое:
Вбиваешь ржавые гвозди
И сыплешь горстями соль.
На кожу клеймо-монетку,
И кровью его не смоет.
Ты крошишь мои кости,
Рождая бескрайнюю боль.

Сжимаешь мою глотку,
Свинец заливаешь в горло,
И легкие травишь дымом,
И красным взрываешь свет.
Из глаз по щекам, подбородку
… показать весь текст …

…ломоть отрезанный, тихотворение
И. Бродский

Тихо-тихо по ночам творить,
по себе выстругивая строки.
По ночам сильнее стихотоки,
стихолавой коим забурлить.

Муза заслужила тишины,
напряжённой, внутренне щекотной…
Горстью зачерпни или щепоткой
из Вселенной, из миров иных.

Тихо-тихо… Боже упаси,
… показать весь текст …

Только весной и осенью в душе у каждого из нас, — рождаются скромный поэт и философ-мыслитель!

Когда придет прозренья день,
О, не суди, не будь судимым,
Пусть солнце с тучкой набекрень
Поймет: светить необходимо

Собакам, кошкам, мостовой,
Вагонам, цокавшим по шпалам,
Ветвям, расставшимся с листвой,
И душам этих листьев палых.

Пусть осень, завершая круг,
Очертит лазером окружность,
И ноты синих звездных фуг
Нам подтвердят земную нужность…
… показать весь текст …

Нет, ничего не изменилось
В природе бедной и простой,
Все только дивно озарилось
Невыразимой красотой.
Такой и явится, наверно,
Людская немощная плоть,
Когда ее из тьмы безмерной
В час судный воззовет господь.
Знай, друг мой гордый, друг мой нежный,
С тобою, лишь с тобой одной,
Рыжеволосой, белоснежной
Я стал на миг самим собой.
Ты улыбнулась, дорогая,
И ты не поняла сама,
… показать весь текст …

Тишины хочу, тишины…
Нервы, что ли, обожжены?
Тишины…
чтобы тень от сосны,
щекоча нас, перемещалась,
холодящая словно шалость,
вдоль спины, до мизинца ступни,
тишины…

звуки будто отключены.
Чем назвать твои брови с отливом?
Понимание —
молчаливо.
Тишины.
… показать весь текст …

Уносит ветер перемен…
Куда, скажи, меня уносит?
Туда, назад, в весну и осень,
В любовный благодатный плен?

Меня уж трудно изменить,
Мне ближе муза — Мельпомена.
Не избежать вериг и плена,
И все короче жизни нить.

Но там, вверху, сияет свет,
Прозрачный, сказочный, далекий.
И мне в ночи диктует строки
Кумир из прошлого — Поэт…

Скучковалась облачная стая,
Серостью раскрасив небеса,
И туман снега вокруг съедает
Неустанно, прямо на глазах.

И всё шире под ногами лужи,
С крыш летит вольготная капель.
Стало ясно: наш февраль простужен,
Возомнил себе, что он апрель.

В лёгком фраке вышел, словно денди
На прогулку с самого утра.
Тут же разлетелось слово: «сбрендил».
Значит, отдохнуть ему пора,
… показать весь текст …