Поэзия — когда наплывом слова скользят за краем смысла,
поэзия — когда монисто из звёзд рассыпано ревниво
по гладкой чёрной шее ночи, и отражается случайно
в глазах твоих всего кусочек Вселенной, словно в ложке чайной.
Поэзия, когда внезапно года — шагреневою кожей,
и распаляются азартом желанья на уснувшем ложе
надежд, и мечется тревожно на тонкой шее одуванчик,
и мальчик, на тебя похожий, так радостно играет в мячик.
Когда случайно поднимаешь глаза — листая числа,
врывается без слов, на память, поэзия — цветком нарцисса.

Лунная дорожка, осветила путь,
Звёздочки танцуют, и зовут заснуть.
Бархатным шлейфом взмахнула ночь,
Танго танцующих, звёздный выпал дождь.

А поэт влюблённый, по ночам не спит,
Ловит с Музой звёзды, и стихи творит.
Шёпот вдохновенья, словно шёлк трава,
Волшебство рассвета, восхода Божества.

Кружева туманом, раскинутся ковром,
Умоются росою, травы за окном.
Горьковато — пьяно, пахнет трава,
А рассвет наполняет восторгом меня.
… показать весь текст …

Тиша

Тиша нестерпна стискае лещатами груди,
Давить на нерви, неначе из каменю прес.
Смуток, як привид, блукае без остраху всюди,
Ниби спустився на землю з далеких небес…

Що це? Нестача тепла чи безсила образа?
Чом незатишно, бентежно у гришний души?
Може, формальна чиясь необачлива фраза
Знов розбудила у серци нещадни дощи…

Штрих меланхолии — наче безжалисний вирок,
Морок примарний терпиння весь час спокуша.
… показать весь текст …

Я боюсь, что тебя вдруг не станет
в моей жизни из мрачных цветов,
и последняя радость увянет
без твоих тёплых, ласковых слов.

И в холодное мокрое утро
всё ж решится душа на покой,
что давно без причин почему-то
достигается только с тобой.

Никакие мгновения жизни
не удержат душевный порыв
к путешествию в светлые выси,
чтоб скорей сократить наш разрыв.
… показать весь текст …

Это — рай, посмотри, как прекрасны цветы,
Безмятежно-нежны, грациозны…
Нам подобной нигде не найти красоты,
Сколь бы нИ были мы виртуозны.

Очарован и смят, я безмолвно стою,
Затаив от волненья дыханье,
А цветы раздают кротко прелесть свою,
Пронимая все глубже сознанье.

Небывалый восторг я не в силах унять,
Созерцая величие дива,
А магический зов не дано мне понять,
Но душа — упоённо-счастлИва…

Поэзия - это лучшее, что есть в душе, даже если она плохая. Поэзия может быть плохой, а душа нет.

Нам, как аппендицит,
поудаляли стыд.

Бесстыдство — наш удел.
Мы попираем смерть.
Ну, кто из нас краснел?
Забыли, как краснеть!

Сквозь ставни наших щек
Не просочится свет.
Но по ночам — как шов,
заноет — спасу нет!

Я думаю, что бог
… показать весь текст …

Не суди…

По пескам и снегам извивалась дорога долгая.
Доводилось летать, — но и падать пришлось не раз.
Ты не знаешь того, что просила всегда у Бога я, —
Так не пробуй судить вереницей затёртых фраз…

Я ломала мужчин — и бывала сама изломанной.
Ненавидели? Да. Но любили сильней, поверь!
Прогоняла навек и бросалась к ногам со стонами.
Женской сутью своей открывала любую дверь…

Проходила вперёд — под овации, гром, шипение.
То готовила суп, то взводила тугой курок…
… показать весь текст …

Я убегаю. Разбрасываю в дороге,
В спешке теряя — надежду, тебя и сон.
Я задыхаюсь. В кровь разбиваю ноги.
Бьюсь между рам, заколоченных мной окон.

В нежность мешая обиду и безнадежность,
Тая во времени и междупутье, жду:
Выдоха, взгляда, строки — ах, какая безбожность —
Но у меня лишь призраки… Как в бреду.

Ты запекаешься солью на нежной коже.
«Соль» я рифмую с «боль».И пошло и невпопад.
Ты ошибался. С тобою мы не похожи.
Партия. Поражение. Шах и мат…
… показать весь текст …

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя —
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды…

Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич.

Встрепенулся ветер в поле,
Силушку свою призвал.
Нагулялся он на воле,
Все, собрав, что растерял.

Вновь деревья он ласкает,
Своей играющей волной.
Тепло по свету раскидает,
Спать возвращается домой.

И на реке он волны гонит,
Шуршит травой и шелестит.
Корабль любви, бумажный тонет,
И в страхе по волне летит.
… показать весь текст …

Ре
Речениям друзей внимая задушевно,
Ревизию творю и в чувствах и в стихах.
Релакс — созвучья мне октавой совершенной,
Резервуар любви, что страстна и тиха.
РефлЕксия дана поэтам непременно,
Речушкою без дна, вершиною в горах.

Рецептов нет, увы. Гармония — есть тайна.
Решительно скажу: суть Лиры — музыкальность…

Поэзия — язык души.
Когда пишешь — не дыши.
Боишься словом спугнуть птицу,
Что пришла к тебе в тиши.
Она сидит перед тобой,
Нарушая твой покой.
Заставляя слог за слогом,
Слово за слово пером,
Между делом или вздохом,
Сыплешь стих ты серебром.

Яркие краски вплетуться в листву золотую,
Осенний сезон, словно старый флакон от духов.
Мелодией ветра, листвою ламбаду станцуют,
И разбросают в аллеи листочки стихов.

Аромат прежних чувств, разнесётся и одурманит,
В вихре буйных ветров, мелодию сердца хранит.
Молочной рекою, дороги, леса затуманит,
Золотым листопадом, укроет аллеи магнит.

Сжато поле пшеницы, скирды стоят, возвышаясь,
Опустелых садов, с замиранием смотрит сентябрь.
Ветер кучи намёл, позировал, громко врываясь,
На пороге раскинув объятья, встречает октябрь.
… показать весь текст …

В огороде плачет кто-то,
И роняет слёзы-капли…
В ожиданьи идиотов,
Это горько плачут грабли.

Им ведь тоже очень больно
О межлобье древком биться…
Убежали б грабли в поле,
Но и там, увы, не скрыться.

Грабли плачут в огороде,
Вторят граблям инструменты.
Говорят, что Бог есть, вроде,
Он поможет стопроцентно.
… показать весь текст …

Быть может, где-то в третьем измереньи,
А может, далеко, в Стране чудес,
Но только существует, без сомненья,
Волшебный и весёлый этот лес.

В нём даже ночью страшно не бывает,
Там без конца и края жизнь кипит,
А в домиках дверей не закрывают —
Чужого взять никто не норовит.

Живут в лесу знакомые герои,
А с ними рядом — персонажи книг,
Давайте мы завесу приоткроем
И в этот лес заглянем хоть на миг:
… показать весь текст …

Разговор это искусство, а поэт художник слова.

Мне кажется, что все мои слова,
Все строчки у кого-то
были,
были,
Как та дорога в камушках и пыли,
Как отгоревшая пожухлая листва.
А я живу? Иль проживаю вновь
Дни, что когда-то,
как-то,
с кем-то,
где-то
На перекрестке осени и лета
Случались,
тлели,
… показать весь текст …

«И голоден, и гол,
Тропою горестно-окольной
Всю жизнь один бредёт глагол,
А видит выше колокольни…»
Ольга Бешенковская «Сонет и солдат»

Глагольте, поэты, до смертной минуты,
Глагольте и после неё,
Отринуты, забыты, ввергнуты в смуты,
Но Слово не предав своё.

Дорогами фальши, поклоно-смиренья,
Ходили… Но, точно, не вы.
От глупо-облыжных наветов зверея,
… показать весь текст …

Позвонил на работу и сказал, что не приду, потому что сегодня 77 лет со дня рождения Бродского и из уважения к поэту я не могу выйти из комнаты.