Застилает небо пух белой пеленой,
Наплывают облака, как перед грозой,
Дотянуться бы да сжать крепкою рукой,
Чтобы вновь увидеть цвет неба голубой.
Но витают облака слишком высоко,
Очень жаль, но их достать будет нелегко,
Нереально их поймать, стоя на земле,
Даже если полетать в небе на метле.
Вот уж высятся дворцы, замки, купола,
И звучат в седой дали их колокола…
Грозовая крепость туч скрыла горизонт,
Значит, всё же быть дождю, прятаться под зонт…