Здравствуй, иссушенный летом, уютный мой.
Мерно считая шпалы, ко мне спешит
желтая колкая плавность твоих холмов,
темная сонная гордость твоих вершин.
Жарко вздыхая паром, гудит труба;
пар, долетая, уже холодит виски.
Каждый из нас, скитальцев, немного банк
с вкладами — кто безумия, кто тоски.
Чем смелее под вечер победный бред,
тем теснее в убежище по утрам.
Господи, как мне хочется стать добрей
к каждому, кто не ждет от меня добра.
Новый, взятый у вечности напрокат,