Ты умирала, молча, без надежд
Мольбой жила, и серы были краски,
Агония как святость без одежд,
И липкий гной, марающий повязки.
Ты умерла, а на столе портрет
Таит улыбку, и в огнях карминных
Твои глаза лучат далёкий свет,
А губы соки пьют из ягод винных.
О чем мечтает высохший старик,
Когда слеза прокладывает лаги,
По черным бороздам его души,
И сердце стонет от слезливой влаги?