Лучше быть любимой
врединой, чем никому не нужным совершенством

То что достигло совершенства, уже нельзя улучшить — но всегда можно изуродовать.

Многих женщин в парчу, жемчуга одевал,
Но не мог я найти среди них идеал.
Я спросил мудреца: — Что же есть совершенство?
— Та, что рядом с тобою! — Он мне сказал.

«…не ждите совершенства, и не просите и не требуйте его. Любите обычных людей. Нет ничего плохого в обычных людях. Обычные люди — необычны. Каждый человек так уникален. Уважайте эту уникальность.»

Легче осознать что чувствуешь, труднее осознать, что следует делать.

Я люблю врагов за то, что они меня ненавидят — есть стимул становиться ещё лучше им назло!

Предел совершенству — лимит на разум.

Совершенство не привлекает — без изъяна или изюминки глазу зацепиться не за что.

Первый минимальный шаг к совершенству — хотя бы перестать гадить. Упавшего не пнуть, на провинившегося не плюнуть, сплетню дальше не передать — и то поступок. Все же, что дальше, уже высший пилотаж…

Совершенный человек всё ищет в себе,
ничтожный — в других

Не требуй от других совершенства, не ищи правды у них. Требуй только от себя и поймешь, как всем трудно.

Как ни «улучшайся», кому-то всё мало. Наверное, хотят, чтоб ты стал богом.

Возможно, совершенство идеала — в его изъяне.

Самый любимый человек из истории — это Иисус! Он не имел нужду в обслуживании, и всё равно Его называли Повелителем! У Него не было диплома, но Ему говорили «Учитель!» У Него не было лекарств, но Он прослыл как Исцелитель! У Него не было армии, но все равно Его боялись!
Он не выиграл ни одной войны, но все-таки Он победил мир! Он был СОВЕРШЕНЕН и Его распяли… Он был погребен, но все-таки живет сейчас…

Научись не судить и не порицать, но невозмутимо принимать обстоятельства своей жизни, зная, что все происходящее совершенно и всё случается в нужное время.

Мадам, я не настолько совершенен,
Чтоб быть к Вам абсолютно равнодушным

Мир совершенен, и только человек может испортить его гармонию.

Нередко несчастье — это инструмент, с помощью которого Бог придает нам более совершенную форму.

Белеет парус одинокой
В тумане моря голубом!..
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном…
Играют волны — ветер свищет,
И мачта гнется и скрипит…
Увы! Он счастия не ищет
И не от счастия бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой…
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!

Сложно любить женщину такой, какой она есть, потому что каждое мгновение она становятся краше и слаще.