Приглашаю тебя на осень, как на черный и грустный танец, как на чай, когда время восемь, когда поздно что-либо править, когда дождь атакует стекла, когда небо висит вуалью… Приглашаю тебя на осень. Не целую. Не обнимаю.
Когда выключат свет, и ветер, в водосточной трубе играя, будет петь о зиме и смерти, ты скажи, что так не бывает. Ты скажи, что любовь сильнее всех простуд и холодных пальцев… и мы сядем у батареи, не способные вслух признаться, что у каждого боль сквозь ребра, что от счастья остались крохи. Дай зажить. Помолчи. Не трогай. Посидим, поглотаем вдохи.
И уткнувшись в плечо твоё, взвою, и словами закутаю раны. Мне приснится солёное море и цветущие в небе каштаны. Ты погладишь тихонько волосы, и мне станет чуть-чуть теплее.
Приглашаю тебя на осень.
Не целую. Не жду. Не верю.

Ветер срывает зонты с пожелтевших улиц,
Дождь размывает мосты и калечит крыши.
Осень твой профиль не старит и не сутулит,
Разве что делает голос грубей и тише.

Осень, рождая хандру, поднимает ворот.
Снова пытаюсь забыть города и лица.
Знаешь, тебе исполняется только сорок
В день, когда мне перевалит уже за тридцать.

Осень, как правило, входит в твой дом без стука,
значит, бесстыже тебя у меня ворует.
Я же гриппую и прячу в перчатки руки.
И не ревную.

«Карамельных снов,
шоколадных далей», — чтобы
другие не увидали, как ты катаешься в ночь по полу…
(Кажется, это давно знакомо).
Писать, когда больно:
«Спокойной ночи. Устала,
работа». Печатный почерк
скрывает скомканную бумагу,
слабую женщину и отвагу. И открываться, как старый ящик,
со скрипом прошлого в настоящем, реветь в жилетку,
рвать в клочья фото, так не узнав, кем ты был, по-ходу.
Читать взахлеб, жить внутри
системы, решать примеры,
решать проблемы, жить в тексте авторов современных,
… показать весь текст …

Приходят строки, просятся на постой,
полны тобой, словно косточек — райский плод.
Но только, плод бывает пустой, а спелость — гниёт
и плоть, горящая от любви, таит внутри семена разлук.
Бутоны радости отцвели и скошен луг,
гуляет ветер морской тропой, тревожа сон,
покинув мысленный водопой, бредёт в загон
душа, свободная от измен и права жить.
По граням синих воздушных стен скользят стрижи
и утекает печаль рекою небытия …
Твой мир прекрасен, но он чужой.
Нужна в нём я?

учиться жить без права на любовь,
пусть даже на ее альтернативу,
вплетать иллюзии в подобие стихов,
укрывшись кисеей чужих мотивов,
постигнуть тайный смысл бытия
без твоего участия и света,
отныне не обманывать себя
в погасшей череде приоритетов…

17.9.13

На цыпочках… тянусь к тебе несмело…
Твои глаза таят мальчишечий задор.
Растет вольтаж, разбросанный по телу…
Касаемся наполненным фужером…
Мы снова вместе… Вопреки… Наперекор…

Сомнения сползают… робость… платье…
Тобой отравлена безвременно… Взахлеб…
Дыханием согретые запястья…
Ты мой елей! Бегут на циферблате
Часы-мгновения, дозируя полет.

Взмывают души — бабочки … сливаясь
в одну, единую… Так схожи полюса!
… показать весь текст …

Я не жду от любви к тебе никакого толка —
вот есть пена у губ от смешанных взбитых чувств.
Каждый проклятый раз, когда меня било током,
я терпела и даже думала, что лечусь.
Но лечения нет, как нет и самой болезни,
это просто такая данность. И я к тебе
прижимаюсь хребтовым остовом. Он железный,
чтоб легко проникали в ребра и ток, и бес.
Бесы крутятся и кусаются, бесы злятся;
что-то клейкое прикрепляет хребет к душе.
Вот есть ненависть или нежность, с которой пальцы
неприкаянно гладят черную волчью шерсть.

Только в спокойных водах вещи отражаются неискаженными. Только спокойное сознание пригодно для восприятия мира

Здравствуй, мой принц из далекой чужой вселенной…
Ты не поверишь, но я тридцать ночей пыталась тебе не писать. Да, я помню — обещала быть сильной, научиться отпускать и радоваться теплым денькам… Но знаешь, так выходит, что дни пролетают, и я не успеваю за ними, лишь с сумерками время слегка притормаживается… Я снова начинаю узнавать себя в отражении зеркал и пытаюсь улыбаться, честно!
Я много читаю… Я реже позволяю призракам из прошлого рвать архивные файлы и выбираться наружу.
В прошлую пятн…
… показать весь текст …

Я — есть клубок сплошных противоречий…
Смеюсь, когда хотелось бы завыть,
Средь бела дня я зажигаю свечи
И помню то, о чём пора забыть,

Мираж я принимаю за реальность,
Реальность же мне мнится миражом,
Стихи пишу я, зная, что — бездарность,
Вскрывая Душу словом, как ножом…

А он совсем не такой как все,
он любит виски и чай из трав,
и босиком ходит по росе,
от дел городских устав.

Ему ветра с дождём — нипочём,
он обнажает пошире грудь,
и если к тополю льнёт плечом,
чтоб силы его вдохнуть.

Он рвёт судьбу, не жалея нить,
которую пряли, добавив медь.
Он знает, как ему лучше быть:
бунтуя, готов сгореть.
… показать весь текст …

Не одна ты такая, видимо,
Из сюда залетевших случаем.
Что живем мы — всего лишь
видимость —
Просто мы не умеем лучше.
Просто мы не умеем начерно —
Сразу набело, набекрень…
Кто-то нас обругает матерно,
Кто-то скажет: «Какая хрень…»
Просто мы не отсюда путники,
А откуда — не знаю сам…
Видно кое-какие пунктики
Задолжали мы небесам.

Я ошиблась эпохами, числами, датами,
появившись не вовремя; парой столетий
промахнувшись,
назначив тебя адресатом
мыслей, чувств и отставших от них междометий

Пей моё слово. Пей, словно мёд и яд.
Лунной дорожкой иди по ночной воде.
Только прошу — не оглядывайся назад —
Я буду рядом с тобою теперь везде.
На паутине повисший осенний лист
Кружит, за лапку привязанным мотыльком,
Над головою раздастся тягучий свист —
Воздух поёт, рассечённый большим крылом.

Пей мою нежность. Это глинтвейн и грог —
Ты опьянеешь в терпком смешеньи чувств.
Кружится в небе тоненькое перо
Птицы, поющей о вечности наизусть.
Чёрная точка скроется в облаках,
… показать весь текст …

всему начало и всему конец —
не тишина, молчание оружий.
замажет губы, утрамбует крест
погубже в землю
(видимо, так нужно)
невидимы остались только мы —
израненные каждым лишним звуком
измученные пропастью луны
испитые по толике друг другом…
и лучше б залпом, но мешала боль,
сжимая глотку лакомым ожогом.
из вены прорастает дикий тролль,
которому осталось жить недолго:
то пьян, то трезв, то крутит сон-кино
… показать весь текст …

Во мне нет больше рок-н-ролла.
Остался абсолютный soul.
Я кутаюсь в иллюзий холод
Мой мир безмолвием расколот.
Воспоминаний полон город.
Эмоций постоянный голод.
Вся жизнь — игра на грани фола…
Во мне нет больше рок-н-ролла.

11.9.13

Недостижимо, стихийно, непревзойденно легко, шатко, заоблачно, дивно, призрачно и высоко.
Несвоевременно, ярко, сладко, наивно, грешнО, ввысь, мимолетно, украдкой, несовременно, смешно.
Крепко, отчаянно, дерзко, слепо, неистово, вскользь, искренне и не по-детски…
Вдребезги. Больно. Насквозь.
Индифферентно, печально,
зыбко, химерно, не в такт, косноязычно, банально, мнимо… Не важно… Никак…
Горько, наивно, туманно, наперекор, невпопад, несправедливо и странно, мысленно и наугад.
Блюзово, сонно, дождливо, ветрено, мрачно, темно, солоно, слезно, тоскливо, серо, уныло…
Давно…

10.9.13.

… и когда с головой накрывает боль, и от этой боли мутится свет,
и когда я думаю, что король непременно голый (хотя он нет)
и когда цветы все залиты тьмой или кровью, и все одно,
мир становится темный и неживой (и земля, и небо — в нем все темно)

то какой-то свет изнутри горит и отчасти радость внутри жива,
потому что голос дает мне ритм, силу или слова,
и когда мне город забьет в набат, заставляя проснуться, начать дышать,
тихо тихо расплачется от утрат перепуганная душа

и хотя с головой накрывает боль, только это и дарит свет:
этот голос, в котором наждак, люголь, мед и вереск… и да, ответ
на мои вопросы, сомненья, сны… этот голос четко звучит во тьме —
я иду на голос. иду на свет. даже если он снится мне.

невозможно выдерживать эту боль — ей же нет ни промысла, ни преград,
невозможно просто не быть с тобой,
в этом-то ты был прав.

невозможно биться о стылый лед отвержения и обид,
невозможно думать, что все пройдет —
вспыхнет, перегорит.

невозможно жертвовать каждый день в пользу будущих бесконечных благ.
день, в котором не ты, а тень — нашей нежности.
где же она была?

невозможно вернуться в сломанный дом — нас не ждет там никто, ни с кем.
невозможно больше не быть вдвоем,
… показать весь текст …

Вино играет в хрустале…
Прохладу дарит фон осенний…
Бумага с ручкой на столе…
И оживает вдохновенье.
Дождливый блюз звучит в ночи,
придав огранку настроенью.
Под тусклым пламенем свечи
струятся строк хитросплетенья…