А капли дождя, словно стрелы
Пронзают меня с высоты…
— Ты помнишь, как мамочка пела,
Что лучше всех в мире лишь ты?

Что самый хороший, любимый…
И только лишь радость её…
— Теперь же обломаны крылья.
Сейчас и моё не моё.

Прижавшись к плаксивому Марту,
Промокну до нитки, насквозь.
Найти бы… волшебную карту…
Но время не ждёт. Понеслось…

Ранним утром, как только забрезжит рассвет. Из окна… Слышны голоса птиц. Голубей, что курлычут всегда вальяжно и лениво… ВорОн, что кричат вечно недовольно и надрывно… И воробьев, что радуются весне ну больше всех.

Весенние дожди… Совсем не похожи на зимние метели. Шепчут, шелестят… убаюкивают, унося тебя в объятия Морфея через открытое окно. Наконец. Дождались…

А я догораю… До белой золы.
Сухими оставишь ресницы…
Мы стали друг другу внезапно малы.
Никто никому не приснится…

Весеннее солнце просветит всю душу… Сегодня пускай ничего не болит.
С праздником вашим, Самые Лучшие! Пусть Вас Всевышний и дальше хранит.

Стремлюсь я к авторству весны…
Хочу творить столь звонкие капели!

Выглядываешь в окно… а там… пронзительно-голубые глаза Марта. Смотрит на тебя, душу бередя.

Не давая… не возьмёшь. Шире крылья только в небе.

Гулко отдается пустотой
В рваных ранах нежилого сердца.
Больше мне не хочется домой…
Мокнут ноги в отсыревших берцах.

Отражаюсь вдоль весенних луж
Серым разметавшимся туманом.
Я судить теперь уж не берусь
В трезвости безумно пьяной.

Отпусти, весенняя река…
Будто рыхлый лёд на перепутье.
-До свиданья! — Ну давай, пока…
За угол… и навсегда забудет.

Я останусь. Останусь в самых светлых твоих воспоминаниях… Улыбка неосознанно появится при мысли обо мне… и тут же исчезнет под натиском кулака сдержанности чувств. Но я буду… Буду жить в тебе. Там… в потаённых уголках твоей души… куда не проникала ни чужая кровь… ни чужая плоть. Чужая… но не моя. Мы были самыми родными, насколько это было возможно.

Весенний ветер будит в людях неопределенное, светлое, чистое… легчайшее, как он сам.

Каждый день ты прогоняешь сквозь внутренний душевный фильтр сотни тысяч мыслей… чтобы так и остаться без ответов на свои вопросы.

Снова зовёт нас распахивать души… весна.

А пока вовсю дожди.
Без надежды на спасенье.

Природа сошла с ума…

Раньше ты писал пронзительнее, друг. Взмах пера был четким и широк. А теперь бежишь за кругом круг. Растирая очертанья строк. Ты забыл как стелется туман. По низам зарощенных равнин. Как бываешь резко пьян. Только с запаха любимых вин… Позабыл журчанье быстрых рек. И живёшь в расстроенном кино. Сам себя не видишь, человек… А другим и видеть не дано.

В рыжем всполохе ресниц
Ты глядишь через меня…
Разрывая криком птиц
В роли жертвы алтаря…

Но невидим я. И слеп
В жаре огненной воды…
Не в моих ладонях хлеб,
Не мои к тебе следы…

Я на муки обречён,
Роль моя — немая тень.
В саван белый облачён
Рождеством хранимый день…
… показать весь текст …

Сохраняй в себе свет ради самого себя.

А ещё на улице ярко.
Среди хмурости жёлтый колор.
Листья мягким красивым подарком.
Радуют светлый улыбчивый взор.
Той девчонки, что Рыжей зовётся.
Для нее голоса певчих птиц…
Самым первым взойдет мое Солнце.
На уста стихотворных страниц…

Лимонный зонт… как щит от серых капель.

Весёлость фальшивая — просто обманка. Среди серых глыб — концентрат темноты. Не стоит ломаться под натиском танка… Душа-чистый лист. Что напишешь в нём ты?