Подосиновик подберёзовику:
-Ты весь липкий от берёзового сока!
Подберёзовик подосиновику:
— А над тобой Иуда повесился!

На одном острове разгорелась нешуточная война между графоманами, выпендрёжниками и женщинами легкого литературного поведения — с одной стороны и всем остальным животным миром, населяющим остров — с другой.
Престарелый вождь племени сидел под баобабом, курил бамбук и чесал что-то внизу под набедренной повязкой.

Братцы, как убрать на своей странице эту фишку"рейтинг", а то мне всё время хочется его повышать!

О, наш литературный сброд —
Ядрёный пушкинский помёт!
Здесь каждый мнит себя талантом,
Родной словесности гарантом,
Стихи строча, как пулемёт.

Ори, ори стихи со сцены —
Любитель славы и арены!
А он в тиши всё пишет, пишет,
Какой-то Саша или Миша,
Стихи которого бесценны…

ТРИДЦАТЬ ЛЕТ
Где ты, мальчик насмешливый, властный?
Вижу светлый твой облик во мгле.
Десять лет ожиданий и странствий
Миновало на этой земле.

Ты твердил: «К тридцати успокоюсь,
К тридцати невозможным своим —
Застрелюсь или брошусь под поезд…»
Ты хотел умереть молодым!

Вспомнил, вспомнил я эти заветы,
К роковым тридцати подойдя…
Отказали твои пистолеты,
… показать весь текст …

Я не люблю сумерки.
Я не люблю сумерки рассветные, потому что они тревожные, затаённые — то, что происходило ночью ещё не поймано, но оно уже неисправимо.

Я не люблю сумерки закатные, потому что они предвестники темноты и кишат неадекватными человечками — уставшими, пьяными, обколотыми и сексуально предприимчивыми.

Я не люблю всякие сумерки. Потому что это время выгула собак.

Я буду спать, я буду крепко спать,
Пусть снится мертвый муж
И снится мертвой мать,
Красивой, не была она такой —
Не нарушай счастливый мой покой!

Мой дом — моя крепость
И я никому не открою —
Ни рОдной сестрице,
Ни страннику и ни герою.
Я в меру добра
И не в меру закрыта от мира,
А то, что творила вчера
У БахУса спроси и Сатира.
А так я, конечно,
Хожу и любуюсь народом,
Смеюсь и шучу,
И с поэтами -даже! -
Вожу хороводы.
Но в дом прихожу,
… показать весь текст …

Чти гениев, презирай графоманов и жалей бездарей!
А если ты графоман, то всегда кати бочку на других графоманов, тогда все поверят, что ты не графоман.

Если ты на каждый пук метеоризмишь экспромтом — ты графоман!

Он говорил о ней, что бегает по вершкам,
Ничего не зная подробно.
Он говорил, что у неё шершавые пятки
И среднерусский говор.
Он говорил, что она бабёнка так себе —
Слабая на передок.
Он про всех говорил дурное
Сквозь жёлтые лошадиные зубы.

Всё -всё, пора писать закончить,
Пора подумать о душе!
Ты завтра тоже так захочешь,
А я — уже.

Включила телевизор. Посмотрела на экран: «Что-то Путин постарел и голос изменился…»
Надела очки. Идет программа «Спас» и это не Путин вовсе, а профессор Осипов.
Казус.

Послушала интервью с Николаем Бурляевым, где он много говорит о Тарковском Андрее. Снимая «Иваново детство» Андрей Арсеньевич был скуп на похвалу, но когда он был доволен снятым эпизодом, то произносил единственное короткое слово — «сыр»! И очень-очень редко он говорил «рокфор». Что означало, это очень хорошо, высший класс.

Только было б кому посвящать,
Наблюдать, как он это читает
У окна…
Ну, а где запятая,
Задохнётся:
— Ах ты, золотая!!!
Ах, соплюха, твою же ты мать!!!

Замерла за спиной на носочках,
Ничего не желая желать,
Потому что и так благодать —
Запятыми его соблазнять
И невинною гладью листочка!

То, что вы имеете каждый день, кто-то ежедневно просит.

Самый легкий жанр в литературе это фантастика. Умничай себе, барагозь, а на вопросы излишние отвечай: «Читайте Чехова!» Вот вопрошающий и будет сто лет думать при чём тут Чехов.
А я вот знаю при чём. Помните его «Черного монаха»? Тоже ведь фантастика. Только эта фантастика называется галлюцинацией.
Есть, конечно, фантастика-мечта. Но разумный писатель никогда не доводит своё произведение до выхода из рамок реального. Ну, что было бы, если б Беляев поженил Ихтиандра с Гуттеэре? Даже не надо предполагать Беда была бы, а то и суицид.
А инопланетные монстры, которые прилетают на Землю? Они бездушные, несговорчивые и опасные. Ой, напугали! Да у нас каждое лето сонмы комаров кровь сосут — вот монстры!
Итог: сказка добрая, а фантастика злая.

Любовь моя — расплавленное небо,
Темнее ночи, горячей свинца,
Найди мои следы под коркой снега
И будь со мной до самого конца,

Как только Муза может быть с поэтом,
А ночью мне, пожалуйста, приснись,
Я брошу всё и стану лунным светом,
Чуть видимым дрожанием ресниц.

Ты в мире лжи единственная правда,
Священное безумие моё,
Мне важно знать, что есть такое «завтра»,
В котором мы окажемся вдвоём.
… показать весь текст …

Никогда не знаешь, что придет завтра — следующее утро или следующая жизнь.

Однажды люди вдруг понимают, что им необязательно жить так, как им говорили.
Просто нужно быть самим собой. Когда-нибудь, кому-нибудь, мы понадобимся такими, какими мы есть.