Журнал. Обложка. Всадник скачет… Настало время воевать.
Подруга воина не плачет и обещает — будет ждать.
А муж её идёт на бойню (как в сорок первом — рядовой),
она ж родить готова двойню и стать великою вдовой.
Костюмчик скромненький надела, сама пошила изо льна;
на шее крест, худое тело, душа волнением полна.
А в свете воинских традиций — жизнь ходит там, где бродит смерть;
за тех, кто может не родиться, кому-то надо умереть.
Светила диск спустился низко, есть выбор — трус или герой,
а жизнь глупа совсем без риска, да и вообще глупа порой.
Печаль коснулась тротуара винилхлоридностью подошв,
вот молодежь втроём из бара выходит с песнями под дождь.
А мать за сына против смерти всё просит «господи спаси»,
но богу некогда — он вертит наш шар вокруг своей оси.

Дождь роняет на крыши небо,
Пустоту ожиданий множа,
Запиваю водой плацебо,
Буду думать, а вдруг поможет.

Буду думать… а вдруг случится
И уйдёт безвозвратно тяжесть,
Не наученная молиться
Или ждать, как там карта ляжет.

За окном… а да ладно, будет,
Будет мне, рисовать картины,
Знаю точно, что Землю крутит,
Но не знаю, кто ставит мины
… показать весь текст …

Слегка забрезжило. Запело.
И кажется: не ночь и мгла,
а совесть тихо просветлела
и отстиралась добела.

И смотрит, глаз не опуская.
Не то, чтоб зла или мила,
а будто женщина родная
на алименты подала…

По чистой глади тонкого стекла
сбегут слезинки к Вам на подоконник
и чуткая промокшая ветла
Вам бросит лист в озябшие ладони.
Уставший город склонен к тишине
и облака летят совсем неслышно
и, кажется, как-будто бы извне,
из мира не сего я голос слышу.

Под баритон осеннего дождя
и под раскаты дрогнувшего грома
становится понятным походя —
все в этом мире хрупко, невесомо.
… показать весь текст …

В саду цветёт черёмуха,
на то тебе и май.
Распустится — без промаха
морозы принимай.

И что с того, что светится
красавицей в саду!
Тепла от мая месяца,
как манны с неба, жду.

Душа моя разгневана —
и я давно готов
спилить красу, чтоб не было
весенних холодов!

Закрой глаза. Забудь про нервы.
Замри тростинкой у реки.
И ощути комочки вербы
теплом заплаканной щеки.

Я здесь. Я тоже рядом замер.
Не пью. Не рву стишки свои.

А жить
с закрытыми глазами —
порой спасенье для любви.

Летящей вниз есть что сказать
Ни Вам, ни мне о том прошедшем;
Теперь, когда в произошедшем
Нельзя сверяться и сверять…

Не в Вашем случае жалеть.
Как не в моем судить пристрастно;
Ведь все слова уже напрасны
И не грешить еще успеть…

Растерянность в избытке слов,
Но по всему, без принужденья;
Знакомым с самого рожденья
И Вам, и мне не до спорОв…
… показать весь текст …

вдруг как-то глухо, неоправданно,
из старости, издалека
жалеешь Соню Мармеладову
и Родиона дурака.

жалеешь душу в теле хрупком,
барыг, похожих на клопов,
и всех бандюг и недоумков,
и пьяных стареньких попов.

и эти темные аллеи,
текущие под облака.

пусть и они меня жалеют
… показать весь текст …

крикни, что не согласна, ключик в воду закинь.
занавесь свою ясность, зачеркни свою синь.
рявкни духу и плоти командирское «брысь!»
сделай что-нибудь против, на две части порвись.
разлетись легким пухом по коврам пустоты.
дерни тигра за ухо и скажи, что не ты.
а когда мирно-сладко я усну средь тепла,
мне под левой лопаткой напиши: «я ушла».
не убьет, не встревожит невидимка-письмо.
сердце видит сквозь кожу. пусть читает само.

В лабиринтах несказанных слов
и не спетых и не написанных,
снов непризнанных гамлетОв
потянуть из болота самих себя.

Когда пропасть тревожных незнаний
углубляется знанием частностей,
сопоставить мотивы терзаний
— шанс стыда за потерянность радости.

Помнить всё. Чтобы сравнивать снова и снова,
всех реальных святых, бытия святую основу,
даже тех, кто забыл, видит всё по-другому.
… показать весь текст …

Окончено время дневных забот,
Ночь сладкая, как нирвана,
И спит на подушечке чёрный кот,
Ленивый король дивана.

В старинном камине погас огонь,
Домашних накрыла дрёма…
И снится коту, что он — белый конь,
Сокровище ипподрома!

Он белый, он мышечный, он бегун,
Стремительный, резкий, чёткий,
И шейхи глядят на него с трибун
И перебирают чётки.
… показать весь текст …

Снова ветка под птицей качнулась,
И защелкал в кустах соловей.
Как от тяжкого сна, ты очнулась
От любви несчастливой своей.

Как от тяжкого сна, ты очнулась
От любви несчастливой своей.

Ты увидела вечер весенний,
Ты заметила в небе звезду,
А в душе никаких сожалений —
В ней светло как весною в саду.

А черемуха белая тает,
… показать весь текст …

Мне неизвестно добродетель ли, порок ли,
Но в дни, когда цветёт шиповник по весне,
Я до утра хожу по городу в монокле,
Затем — до вечера, за городом — в пенсне.

Необъяснимое движение без цели —
Мой взор не остр, но по ночам, как тать,
Я до утра пишу сонеты и газели,
Чтобы до вечера тебе их прочитать.

И осторожно, как умелый сборщик плода
Той дикой розы, что осыпалась в полях,
Я жизни смыслы постигаю до восхода
Затем, чтоб к вечеру ты мне сказала:
… показать весь текст …

Я крещеное дитя,
только позабытое.
У меня душа проста,
как окно открытое.

У меня в душе слова
честные-пречестные,
неуместные сперва,
а потом уместные.

Ем окрошку, пью кефир,
заедаю корками
и люблю весь этот мир
(правда, с оговорками).
… показать весь текст …

Спасибо Небесам, живу я интересно,
И сухо, и тепло, и не хожу воскресно
Я в гости! Принуждать к гостям меня кому?
Вот именно! И я к свободному уму
Готовлю только чай, и что ещё уместно,
Спасибо Небесам, то, что не очень лестно,
Не слышат те, кому… И что не пью я ром!
Спасибо небесам, есть пониманье в том!
И благодарна я, что жизнь моя чудесна,
И Одиссей плывёт. И море всё ж не пресно,
Спасибо Небесам, живу, хожу, дышу!
Немножечко Любви, так чуточку прошу!
А так, спасибо, есть! За всё спасибо, честно!
Что нужды все мои Вам, Небеса, известны!

Будет Весна: из вещей моих вылетит моль,
Воздуха, ветра и свежести грянет такою
Музыкой. Песней. Что, так же, как с берега соль
Смоет волною прошедшее. Скейта доскою

Прям понесётся. Запрыгает. С шумом, гремя,
Будто бы мир на бегу, на ходу сочиняя!
Будет Весна, что сорвется, дождями громя,
Всё исцеляя собою. Я верю! И знаю!

«Кем ты мне была?» (Илахим) #1992712

Ты для меня — родник свободы
Я для тебя — желаний микс.
И я легко и беззаботно
Шепчу:"Скорей строкой прижмись! "

Почувствуй, мне ли не доверить
Твоих аккордов звукоряд?
В твоей летая атмосфере,
И в мыслях солнечных паря,

Не заблужусь, найду дорогу,
По-птичьи трели выдаю.
… показать весь текст …

Смешной вопрос — кем мне была ты?
Не мамой точно. Не женой.
Скорее веяньем прохлады,
Переходящим в адский зной.
И благодатью, и пороком.
Еще достоинства шкалой.
Когда неправ — немым упреком.
Где прав — лучистой похвалой.
Ты не любовницей была мне.
Не нянькой. Ну и не сестрой.
Не атрибутикой рекламной —
Вот, дескать, что я за герой.
Скорей загадкой. Даже тайной —
Не разгадать ее вовек.
… показать весь текст …

Прости, с утра не на словах…
При мыслях — да, но не при звуках…
Любой художник курит в муках,
чтоб видеть смыслы в мудаках…
Что твоя манкость визави
и эти голые коленки,
всем «мандельштамам» нужно к стенке,
для абсолютности любви…
Какая эрость… Бог с тобой…
К делам красот я весь в потере,
как нет красот в милицанере
хоть оберни его парчой…
Смотри, как пули на часах
летают в полном беспорядке,
… показать весь текст …

Снести кубичное (квадратное) яйцо;
понять красивое, без мудрости, лицо;
услышать тишину весенних слов;
поставить на мечту весенних снов.

Весна — мудра, красива, бессловесна:
слова снижают красоту — им с нею тесно,
они из смыслов, им же интересных,
их фокус на своём, снижая прочих резкость.

Обычное в весне — потом необычайно,
нормальное — потом всегда случайно.

И хочется принять как есть. И без условий.
… показать весь текст …