Дни зимой упаковку меняют,
белый снег превращается в лед.
По утрам мы с терьером гуляем,
а прохожие рты открывают,
они, бедные, не понимают:
кто кого на прогулку ведет.

Украл:
- стал красивым и богатым.
Пообещал:
— как только стану депутатом,
я подниму с колен страну
своим, -проверенным домкратом.
Вывод:
Правда Вам нужна. Это ясно.
А политику, — она ни к чему.
для него она просто — маска,
— приложение к имиджу.

Цитируя Авторов, мы изменяем свою жизнь,
примеряя на себя подарки и сувениры из архива мудрости.

Ты не пиши мне нежных слов,
жара пустыню не спасает.
Ты лучше приезжай скорей,
пока здесь все цветет,
и бабочки вокруг летают.

Я давно тебя не ревную,
не терзаю подушку, не плачу.
Я люблю эту жизнь простую
и не верю уже в удачу.

Мои годы, как резвые лошади,
по дорогам страны пронеслись.
Я стою на безлюдной площади,
и смотрю в голубую высь…

Наверху облака кучевые,
искрой молния промелькнет,
но просветы пока голубые,
не беда — наша жизнь не умрет.
… показать весь текст …

Сказал. Отрезал. Вытер кровь.
Закрыл все двери на засов.

Ты, Лиса, сегодня зла.
нет, не любишь ты Козла.
все Хи-хи, да Ха-ха — ха.
— суп свари из Петуха.
Нет на свете никого
краше Пети моего.
и мы дружим с ним давно,
это жизнь, а не кино.

Закончился разбег,
еще чуть чуть.
последний метр до отрыва
от каменного края, у обрыва.
Толчок ногой.
глотая воздух, — я кричу,
и, стропы натянув, — лечу.
Нелепа крайность,
но должен был узнать,
что я смогу преодолеть
и, что отдать,
за счастья краткий миг,
-возможность полетать.

Мы знакомы с ней целую вечность,
но всегда мне ее не хватает.
А казалось, с годами радость,
как деревья в лесу — облетает.

Этот день белизной был раскрашен,
под халаты врачей больницы.
Мне диагноз почти не страшен,
просто сердце забилось иначе,
с перебоями, — раненной птицей.

Миг изменил всю жизнь, ей стало не до нас,
как в море шторм, как прерванный рассказ,
в который не напишешь продолженье.
… показать весь текст …

Стихи и книжки не читал,
стоял столбом — охранником у входа,
глядел орлом в красивый, шумный зал.
Он только силу в людях уважал,
гордился Чмо, что вышел из народа.

Теплый вечер на Землю приходит
гасит в окнах романтиков свет,
лишь Луна одинокая бродит,
улыбается людям в ответ.

Привет тебе, мой друг, — привет!
Какое все же — затертое слово,
но с Новым приветом — становится Новым…

На шее шарф, в руке пузатый зонт,
а под ногами лужи пролитой водицы.
Эх, улететь бы далеко, в тепло, за горизонт,
в раскошный рай далекой заграницы.
А может, наплевать? И мне не по-плечу?
Зачем в толпу стремиться.
Поеду-ка на дачу, в гости к Митричу,
с ним можно молча посидеть,
поплакать и напиться.
Послушать старого про житие — бытье.
Ведь мы ж, не просто так,
мы вместе с ним, когда-то воевали,
мы Родину, страну любили горячо.
И честно долг вернули. Нет, — отдали!

Дорогая, горевать рано.
Пишет память за строчкой, — строчку.
Я еще поболтаю с Вами.
Бог на мне, — не поставил точку.

В вечерней тишине, под колокольный звон,
летают Ангелы — предвестники разлуки,
рождаются слова и строчки в унисон,
соединяя навсегда, протянутые вверх руки…

Представить трудно.
Миллионы лет
роняет свет
на Мир небесное Светило,
а благодарности все нет,
— тепла, наверно, не хватило.
Не видим красоту добра
и переделываем
этот Мир мы под себя.

Вновь осень умерла и закрывает двери.
Дожди, как слезы — спутники разлуки,
смывают все следы от горечи потери
и заполняют тишиной прощанья звуки.
У жизни нет повторов новизны.
И каждый новый день, он из любви и горя.
Встречает нас пожатием руки,
и машет вслед нам с берега у моря.
И только время, как факир на час,
дает надежду жить или спасает нас…

По жизни шагаем, живем как умеем.
находим, теряем, поем и стареем.
Когда неуютно, — мы пьем и балдеем.

Мудрый совет курочки Рябы.
— Петя, сколько не свисти, — соловьем не станешь.

Однажды, ты поймешь, мой друг,
как память разрывает круг
и труден выбора излом
меж справедливостью и злом…

Беглец рыдал: моя душа…
но получил из калаша.
И пусть бандит, он все же свой,
но с исковерконной судьбой.

Звезда Полярная сверкала
на опустевшем берегу.
Метель кружила, исполняла
прощальный танец на снегу.

Я не люблю приюта тишины,
не снится мне осенняя прохлада.
Ночами слышу боль несчастья и войны,
скрипучий вой рассерженной волны
и грохот камнепада.
Своих друзей из памяти не стер,
давно смешны награды, ярлыки и званья.
Не верю тем, кто сытостью мудер
любви, как и мечте я не даю названья.
Досадно мне, когда не переделать,
мечтами лишь заполнены листки.
Глядят мои друзья из строчек неумелых,
они, как ангелы телесной пустоты…