Не хочу вновь тащиться в гору.
на вершинах Земли нет Рая.
Оставлял я записки Богу
на скалистых утесах Домбая.

Всегда, — необычно,
он сказкой приходит,
тепло заморозит
и в детство уводит.
Мы верим ему,
не оставит в беде,
вся сила Мороза
в его бороде.
Вновь с радостным смехом
венчается грусть.
Ты, Старый, подольше живи,
на тебя я молюсь.

Дети, как новые побеги, вырастают на родословных деревьях бескрайних лесов.
В их памяти записаны не только опыт и жизнь предков, но и наследие леса, — цивилизации.
Взрослея, молодые люди видят несоответствие между наследием и реальной жизнью.
Пытаются отыскать выход.
Путь познания себя и жизни сложен и непредсказуем.
Проще пойти по пути бунтарства, или рабства.
Бунтари изменяют мир под себя. Разрушают, расталкивают толпу и лезут на вершину славы, богатства и власти.
Лес высыхнет и погибнет.
Из Земли вырастут новые, слабые ростки и она снова услышит:
— Господи, помоги мне, это же Я.

Доброта, — спасает души, калечит разум.
Справедливость, — отрицание уровней,
Красота, — показатель угла зрения,
Наивность, — детская болезнь зрения,
Любовь, — попытка жить вечно,
Юмор, — поплавок для плавания.
Добрые люди наивно предполагают, что любовь и красота справедливы, а не юмор от создателя мира.

Сердце громко стучит, но команд не забыло:
Реверс, Стоп и опять Полный ход,
как ревущий мотор, ломающий силой,
неподвижный, как вечность, паковый лед.

Часы скрипят, но больше года,
читаю я твои слова.
они, как в море острова,
что затерялись, утонули
и растворились, как снежинки,
разбив мне сердце навсегда.

Дни зимой упаковку меняют,
белый снег превращается в лед.
По утрам мы с терьером гуляем,
а прохожие рты открывают,
они, бедные, не понимают:
кто кого на прогулку ведет.

Украл:
- стал красивым и богатым.
Пообещал:
— как только стану депутатом,
я подниму с колен страну
своим, -проверенным домкратом.
Вывод:
Правда Вам нужна. Это ясно.
А политику, — она ни к чему.
для него она просто — маска,
— приложение к имиджу.

Цитируя Авторов, мы изменяем свою жизнь,
примеряя на себя подарки и сувениры из архива мудрости.

Ты не пиши мне нежных слов,
жара пустыню не спасает.
Ты лучше приезжай скорей,
пока здесь все цветет,
и бабочки вокруг летают.

Я давно тебя не ревную,
не терзаю подушку, не плачу.
Я люблю эту жизнь простую
и не верю уже в удачу.

Мои годы, как резвые лошади,
по дорогам страны пронеслись.
Я стою на безлюдной площади,
и смотрю в голубую высь…

Наверху облака кучевые,
искрой молния промелькнет,
но просветы пока голубые,
не беда — наша жизнь не умрет.
… показать весь текст …

Сказал. Отрезал. Вытер кровь.
Закрыл все двери на засов.

Ты, Лиса, сегодня зла.
нет, не любишь ты Козла.
все Хи-хи, да Ха-ха — ха.
— суп свари из Петуха.
Нет на свете никого
краше Пети моего.
и мы дружим с ним давно,
это жизнь, а не кино.

Закончился разбег,
еще чуть чуть.
последний метр до отрыва
от каменного края, у обрыва.
Толчок ногой.
глотая воздух, — я кричу,
и, стропы натянув, — лечу.
Нелепа крайность,
но должен был узнать,
что я смогу преодолеть
и, что отдать,
за счастья краткий миг,
-возможность полетать.

Мы знакомы с ней целую вечность,
но всегда мне ее не хватает.
А казалось, с годами радость,
как деревья в лесу — облетает.

Этот день белизной был раскрашен,
под халаты врачей больницы.
Мне диагноз почти не страшен,
просто сердце забилось иначе,
с перебоями, — раненной птицей.

Миг изменил всю жизнь, ей стало не до нас,
как в море шторм, как прерванный рассказ,
в который не напишешь продолженье.
… показать весь текст …

Стихи и книжки не читал,
стоял столбом — охранником у входа,
глядел орлом в красивый, шумный зал.
Он только силу в людях уважал,
гордился Чмо, что вышел из народа.

Теплый вечер на Землю приходит
гасит в окнах романтиков свет,
лишь Луна одинокая бродит,
улыбается людям в ответ.

Привет тебе, мой друг, — привет!
Какое все же — затертое слово,
но с Новым приветом — становится Новым…

На шее шарф, в руке пузатый зонт,
а под ногами лужи пролитой водицы.
Эх, улететь бы далеко, в тепло, за горизонт,
в раскошный рай далекой заграницы.
А может, наплевать? И мне не по-плечу?
Зачем в толпу стремиться.
Поеду-ка на дачу, в гости к Митричу,
с ним можно молча посидеть,
поплакать и напиться.
Послушать старого про житие — бытье.
Ведь мы ж, не просто так,
мы вместе с ним, когда-то воевали,
мы Родину, страну любили горячо.
И честно долг вернули. Нет, — отдали!

Дорогая, горевать рано.
Пишет память за строчкой, — строчку.
Я еще поболтаю с Вами.
Бог на мне, — не поставил точку.

В вечерней тишине, под колокольный звон,
летают Ангелы — предвестники разлуки,
рождаются слова и строчки в унисон,
соединяя навсегда, протянутые вверх руки…