Есть насыщенный раствор чувств, и причина его кристаллизации может возникнуть как внутри, так и вовне. Слова и события падают в эту психофизическую болтушку, и в ней образуются сгустки эмоций и переживаний, зовущие к действию. Раствор чувств обогащен ощущениями, они проникают от сосков, через кожу и нервные окончания в душу, в подсознательное, в сверхсознательное, в область духа. И эти новые очаги напряжения личности как бы сообщают раствору чувств движение, заставляют его течь в определенном направлении — к абсолютно неизведанной, полной загадок сфере любви. Волею случая в этот текущий к любви поток чувства попадают разные центры кристаллизации — слова, события, пример других людей, собственные фантазии и картины из прошлого, — тут замешаны все бесчисленные изобретения, при помощи коих парки ткут нить неповторимой человеческой судьбы.

Ты просто думай обо мне,
когда на сердце непогода
в любой сезон и время года …-
Ты просто думай обо мне
За чашкой кофе в тишине
по вечерам в пустой квартире,
когда в окне уснут полмира
Ты просто думай обо мне …
Не позвоню, не напишу …
Но обещаю, — будет лето…
И мы с тобой проснемся где-то,
чтобы встречать одну зарю
Ты просто думай обо мне,
когда душа не может плакать,
… показать весь текст …

В небесах жемчужной акварелью облака рисуют синеву
Золотят тончайшею пастелью добавляя нежность в бирюзу…
Растворяют хмурые печали и туман над сизою рекой…
Нарушают свой обет молчанья,
и вода
и берег
и покой…
Дышит воздух свежею прохладой,
серебром ложится на кусты…
Оживает и вдыхает влагу,
теплый свет, разбуженной земли.

Я чувствую людей физически, даже говоря с
ними по телефону. Мне достаточно минуты рядом —
неосторожного касания, едва уловимого запаха —
и я расскажу о человеке все. В сущности, все меня
не интересует. Я безошибочно определяю главное —
смогу ли быть с ним рядом. Мгновенное
сканирование — и человек либо становится моим,
либо перестает для меня существовать…
Это странное свойство — дар или наоборот, это
что-то из первобытных инстинктов, проделки
какого-то непойманного учеными гена, путани…
… показать весь текст …

Воздух вздыхает, рассеивает туман,
тянет слезливой дымкой за горизонт.

Можно любить, сходить от любви с ума или шагать сквозь город в сухой сезон.
Туда, где на коже ее разливают лён и платье звенит, доставая ей до колен,
где каждый прохожий похож на усталый клён, мечтающий в море покинуть древесный плен.
Ласкаться к ней, словно кольца ее руки, бросать свои корни, как якорь в морскую гладь.
Чтоб вся она — косточки, ямки и синяки — полуденным зноем на тело твоё легла.
Чтоб вся отпечаталась. И пересохшим ртом ловя через ткань проступивший под ней сосок,
ты чувствовал, как замирает над животом одно из тебя воскрешающих южных солнц.

Время играть в моряков, доставать до дна. Читать в ее родинках тайну упавших звёзд.
Море к закату нагреется докрасна, к ночи остынет и выльется в лунный мост…
… показать весь текст …

«Я поля влюблённым постелю…» (В.В.)

…

Склоняй меня
…к сожительству миров
распахнутых предгорий и отелей
глаголом без / условных / наклонений
в пылу совокупляющихся слов.
…
Пока ещё потворствует Кавказ
пульсации крамольных SMS-ок.
И светится тугой, звенящей леской
двух душ причинно-следственная связь.
… показать весь текст …

Маргарита одна.
Маргарита больна.
как расстрельная цель в перекрестье окна
девяносто бессмертно мучительных лет
есть объект вдохновенья,
а Мастера — нет.

не сказать, чтобы вовсе иссяк контингент,
сколько прожито жизней, страниц, кинолент!
сколько их приходило с виной и сумой
Маргарите давненько не вспомнить самой.
кто-то крался как тать, кто-то пёр напролом,
кто-то ночи корпел за скрипучим столом
и она, вдохновенно шептала: пиши!
… показать весь текст …

такие, братец мой, дела: косяк — в любви считать трофеи.
но, видно мама назвала не с бодуна тебя орфеем:
ты проявляешь интерес к чужим домам в разрезе коек.
знай: твой париж не стоит месс. как, впрочем, и москва не стоит.
ещё до осени — миры! и, в ожидании фиаско,
не торопи финал игры, катись, мой друг, по малой спасской,
ищи свои обертона в касаньях нежных, чувствах диких.
случайный взгляд и — вот она, твоя родная эвридика!
и снова летом пахнет жизнь! на прочих буйных не похожий,
ты нарезаешь виражи слепыми пальцами по коже.
ещё не признанный внутри чужого тела личным богом,
ты задаёшь движеньям ритм и приживаешь понемногу.
спеша по торному пути, туда, где раки ходят в греки,
ты хочешь истину найти в какой-нибудь заморской мекке.
… показать весь текст …

Вагон идёт над линией воды. Машина едет в сумрачных лесах. Из точки, А плывет табачный дым, из точки Б ведут ее следы — дано, найти, послушай, дай списать. Учитель снова встал не с той ноги — понять не может, кто он и куда. Неси тетрадь да вспомнить помоги. Гипотеза, гипотенуза, гипс. Не катит катет, так и передай. Вагон идёт, в вагоне звон монет. Машина едет — где, откуда, с кем? Решай хоть до утра — ответа нет. Родителей на стол, дневник ко мне, дежурный ангел, выходи к доске. А в сущности, такая ерунда — две линии, вершина, угол, гол. Машина едет — с кем, зачем, куда? Зачеркиваем нет и пишем да.
Я делал так однажды, помогло.

Однажды повстречав синхронность, ты будешь её искать везде и повсюду. Она абсолютно не имеет отношения к моногамии, полигамии или к сексу.
Ты можешь быть ранен тысячами ножей, укушен сотнями змей, ты можешь быть циником, романтиком, скептиком, кем угодно и чем угодно.
Верить или не верить. Любить или не любить. Всё это не имеет значения.
Будь ты мужчина или женщина, если однажды твой разум смог прочувствовать что это такое, как минимум, ты никогда не сможешь забыть, насколько глубоко человече…
… показать весь текст …

В сочном взгляде твоем отражается прошлое лето…
Там соленый прибой ищет наши следы на песке
Мы остались монеткой на дне утонувшею где-то
Мы остались строкой на истерзанном ветром листке
Дрожью пальцев и губ в предрассветном влюбленном угаре
В шуме свежей листвы обнажающей до немоты…-
«Я люблю тебя, так.!».- ты кричала соседей пугая
И прохладною кожей к моей прижималась груди!..

…А потом была осень…
Туман стал холодным и стылым…
Все мечты, — «навсегда» растворились в его тишине…
Белоснежной зимой на тропинке у дома под ивой, —
Ты сказала, — «Не надо!»
… показать весь текст …

Он не занимал ее мысли и не присутствовал в ее повседневной жизни.
Но он всегда был с ней рядом, где-то на самом донышке ее души, терявшейся где-то в глубине времен, может быть этой жизни, а может совсем далеко в той, которой она не помнила.

Дать этому какое-то объяснение — невозможно, да и смысла в конкретике никакого нет. Все это уходило корнями очень далеко, перетекая из невинности в детство, а потом еще дальше туда, где какая-то граница не пускает к истокам памяти.

Они просто встретилис…
… показать весь текст …

на тонкой ниточке росы звезда играла лунным светом
блестели сонные цветы
на тонких лапах бересклета
весь город будто на весу
плыл в сумрак розовым туманом…
и погружался в глубину…
стекая шелком и сафьяном
темнели улицы
дома —
ныряя в клавиши заката…
…хрустальной стрункою роса
играла лунную сонату…

Средневековье стукнет ночью в дверь —
Колокола в округе загудят…
Прячь, мальчик, золотистую свирель.
Прячь, девочка, серебряный свой взгляд.
На площади, у дома номер семь,
Построят всех, кто не признал игру.
И выглянет из башенки Болейн,
Чтобы исчезнуть после на ветру.

Скрипичный мастер был когда-то юн
И, скрипки создавая по утрам,
Настраивал им души вместо струн
И наносил им эфы вместо ран.
Осталось их немного: раз, два, три…
… показать весь текст …

Я долго говорила в пустоту…
Я убеждала…
Умоляла верить…
Казалось мне что я, сейчас умру,
Лишь только он, шагнет за эти двери…
Душа скулила в гулкой тишине
Всем телом ощущая пропасть бездны…
Дрожала, билась плакала во мне,
За слоем слой сжигая плоть надежды …
А он стоял…
Он видел все насквозь.
И чувствовал,
Как я рвалась от боли
Как водопады самых горьких слез
… показать весь текст …

Подожди, это все уже было…
Рыжий лист на фронтоне окна…
Свет размокший от серого дыма
В бесконечных полосках дождя …
Тяжесть неба в ладонях рассвета…
И колючий не греющий плед…
Между пальцев огонь сигареты… тлеет,
Слезы роняя в ответ…
Плед сползает…
Хватаешь за плечи,
Что-то шепчешь, срываясь на крик…
Я останусь…
Конечно…
Как вечность…
… показать весь текст …

И опять…
опять глухая дверь…
Что там дверь, —
сплошная мерзлота!
Высотой еще в одну метель
и длинной в пол жизни-«как с куста»
А ты лбом кроишь…
Холодный пот
по щекам дорожками следы…
Это жизнь- ее не прошибешь, —
Ни снаружи, ни скуля внутри.
Бейся! Бойся!
Горло рви! Кричи!-
Рассекая кровью синеву!
… показать весь текст …

у города август синичкой в ладонях дрожит, укрываясь кленовым листом, неделя ещё и вспорхнёт, и утонет в сентябрьском дыме, в костре золотом.

не веря ни в бога, ни в чёрта, ни в сонник, но клятвой прибитый к чужому кресту, он просто приходит, пытаясь заполнить минутами счастья твою пустоту. он просто приходит. и ты забываешь какие метели метут за окном. ты, глядя в глаза ему, свечкою таешь, давно не мечтая о чём-то ином. и ночь разбивает в осколки мгновенья: короткие вдохи, слова невпопад. и кр…
… показать весь текст …

1.
Я падаю в тебя, как в это небо, расплавленное золотом и синью в распахнутых
глазах апрельской ведьмы, в осколках под подошвами босыми.

Я падаю в тебя, как в эту бездну, зовущую, как пенный вал прибоя, родившийся,
разбившийся, воскресший… Искавший и добившийся покоя.

Я падаю в тебя, как в наказанье, в атласность кожи, в вычурность корицы, в
тепло ладоней, по груди скользящих… Я падаю в тебя, чтоб возродиться.

Я падаю в тебя, как в искупленье, в попытку снова стать самим собою. Я падаю в…
… показать весь текст …

Ты не нужна мне, детка. Ты это знаешь. Но тем не менее не хочешь уходить. Это не любовь, это даже не похоть, скорее любопытство. Интерес Алисы, заглядывающей в кроличью нору. Привычка дочитывать любые книги до конца. Тебе немного страшно, немного стыдно, но ты зачарованной куклой идешь дальше. И хочется больше. Глубже. Еще. Ты ловишь мой взгляд, ты пытаешься смотреть пристально, тебе важно узнать ту почву, из которой вырастают мои монохромные сады. Тебе необходимо нащупать холодными и влажными от волнения пальцами это зерно, оно еще кажется новым. Хотя я уже знаком твоему разуму до последней строчки, знаком каждому демону, спящему в нем. Просто потому что мне присуще все то, что ты считаешь адом.