Жить на износ, делясь до крохи
всем, что послал тебе господь,
чтоб на последнем хриплом вдохе
свой пошлый страх перебороть,
остановиться, оглянуться,
узнать, как (господи, прости!)
к тебе на тризну соберутся
друзья, предавшие в пути,
и на кладбищенской аллее
от вдруг нахлынувшей любви
их всех простить и, став светлее,
живых на жизнь благословить…

время к зиме. оловянной слюдой прихватит
скоро морозная стужа края реки.
и запорхают в аллеях садов некстати
первого снега белые мотыльки.
кутаясь в шарф из ангоры, по белым тропам
выйдешь искать наших прошлых свиданий суть
где-то на самом дальнем краю европы.
не вспоминай меня.
выжги!
забудь.
забудь!
и не ищи меня. в поле один не воин.
пряча свои обиды под воротник,
я зализал ранение пулевое,
… показать весь текст …

я был случайным гостем в её мирах… мальчик прохожий, жаждущий карнавала,
из тех, которым любовь — не любовь — игра, и даже мира, что завоёван, мало.
не замечая счастья в её глазах, я пил рассвет из раскрытых её ладоней,
она хотела ветер пересказать и как в полях серебристых резвятся кони…
а я, считая бредом её слова, хватал под мышки, кружил, и ронял на травы,
и падал рядом, стараясь исцеловать всё, что присвоил сам по святому праву.

она пыталась прятаться от людей, которым, в общем и целом был…
… показать весь текст …

Нет у природы важнее других наук, чем научить нас, рождённых в слепой тиши, слышать, как жизнь пробуждает в ребёнке звук, что продолжает вхождение в нас души. Будет простое «бу-бу» подрастать, взрослеть. Вырастет в первое «мама». Пойдёт легко. Станет дитя резвиться, шалить и петь. И расширять до крайностей лексикон. Время устроит проверку. Настроит слух. Сделает тоньше и чётче прононс и слог. Пустит юлой мгновение по столу, чтобы зажечь знамение как итог. То, что порой разделяет нелепо нас, нас …
… показать весь текст …

.
Есть женщина.
В глазах её — миры!
Она живёт по правилам игры,
придуманной когда-то прежде мной.
Она могла бы стать моей женой.
Единственной.
И не её вина
в том, что со мной сегодня не она…

Есть женщина.
Её слова — бичи!
И дух её, и тело горячи.
И пожелай она, легко могла бы зажечь во мне сияние свечи.
… показать весь текст …

За окном дождит. Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг, и бабье лето! Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая, ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая. Всё казалось — ангел белокрылый. Думалось: теперь уже навеки! Что же в нём особенного было? В мальчике. Мужчине. Человеке. Или так ему хотелось верить? Отражаться в нём. Болеть до крика. Может оттого больней потери, что всегда мечтаешь о великом? А когда пора очарований на осколки бьётся, режешь вены и ревёшь белугой на диване. От тоски кидаешься на стены.
Он ушёл? Так что же? Не впервые. Странники — они непостоянны. Нарастают кольца годовые на твоём разлучном безымянном.
Перестань. Послушай: будет вечер. Будет ветер ласковый с востока. Он придёт, простой и человечный. И как ты, такой же одинокий. Ты ему простишь его измены. В нём ведь всё же ангела на треть.
Женщины не любят совершенных.
Тех, которых не за что жалеть.

девочка, я тебя исписал построчно,
сам тебя выдумал, сам отпускаю.
знаешь, ты меня выпила досуха этой ночью,
как золотые капли дождя — Даная.
я бы в тебя влюбился.
в тебе такое
солнце с прохладным запахом апельсина,
небо в тебе, высокое, голубое…
только пойми, ведь это невыносимо —
небо и солнце вечно таскать с собою.

может её не зря называют стервой
те, у кого от её безрассудства раны.
та, у которой я далеко не первый,
… показать весь текст …

Я жив ещё.
Щедрее будьте, люди, покуда есть я, балуйте, спешите, пишите мне, что любите, пишите об осени, о склонности к простуде. О самом незначительном и нужном. О том, что бесконечно вас тревожит. О нежности к ребёнку и о муже, который дня без вас прожить не может. Пишите, как опять взлетели цены на овощи и шляпки из велюра. Как кто-то исписал в подъезде стену: «Да я тебя люблю, ты слышишь, дура!». Не прячьтесь за бездушье многоточий. Пишите о любовницах и жёнах. Спешите рассказать, что снилось ночью в постелях, одиночеством сожжённых. Не бойтесь примитивности утопий. Делитесь. Говорите мне любое. Как ветрено с утра. Как плохо топят. Как солнце золотится на обоях. Как крылья отмирают без полёта. Как не угнаться вслед за стервой-модой. Как хочется на море. Как работа сжирает беспощадно ваши годы. Как ярко горизонт кровит под вечер на полюсе страстей Жан-Поля Сартра…

И я вам обещаю: я отвечу.
Пишите мне.
Я жив ещё.

А завтра…

По руслу пересохшего ручья тащу свою печальную добычу — убитую любовь. Как непривычно — она теперь со мной. Была ничья.
Её оставил старый интендант на биваке среди другого хлама. Казалось бы, о чём жалеть? Не драма. Всего лишь вещь. Ей срок недолгий дан.
К тому же, не моя ведь. Не моя! Потрёпана, в потёртом переплёте. Такая не одна. Их много сотен.
Но каждая светила, как маяк! И напрочь обрывало леера. И паруса алели от натуги. И мачты выгибались, словно дуги, когда спешить домой была пора. Туд…
… показать весь текст …

Новогодняя Н Е сказка
Вечер падал в закат… фиолетово дыбилось небо.
Город жил, как всегда, безразличием полня ряды.
Возле входа в Пассаж сиротливо выпрашивал хлеба
Исхудавший мальчишка, с глазами небесной воды.

Все спешили войти, а его не впускала охрана.
Он затравленно жался к теплу приоткрытых дверей.
За какие провинности, Боже, случилось так рано,
Оказаться ему, как зайчонку, в разгуле зверей?

Он с рожденья не знал кто отец, мать с утра колобродит,
Два упитых хмыря на диване играли в буру,…
… показать весь текст …

Жила-была на свете Дверь.
Одета в чёрный дерматин, как вестник смерти и потерь, она мечтала расцвести, поверить в счастье, полюбить, с петель сорваться и уйти…
Ей надоело вечно быть преградой на чужом пути…

Но годы шли.
Скрипела Дверь, свирепо клацала замком, глазком глядела, словно зверь на тех, кто был ей не знаком, слегка разбухла — годы всё ж…
Когда хозяин приходил, втыкая ключ, как в сердце нож, она из всех двериных сил сопротивлялась: «Не возьмёшь!», зажав замочный язычок
в щели дверног…
… показать весь текст …

пусть кому-то он кажется снобом сухим,
для тебя уже тысячи прожитых лун
этот ангел, читающий ночью стихи,
притягательно нежен.
томительно юн.
ты хотела бы жадно, забыв обо всём,
пить слова из его иссыхающих уст.
только он ни тебя, ни себя не спасёт.
не держи его, слышишь?
он болен.
он пуст.
он не понят никем.
он никем не прощён.
от него до тебя сотни лет по прямой.
… показать весь текст …

cлово к слову, слово снова, фразы вздорны и легки.
расскажи, как всё хреново, неудачник Арлекин.
нарыдай, какие черти у тебя сидят внутри
и малюют маску смерти — твой слезливо-грустный грим,
дуют в уши, шепчут: fatum, мажут в чёрный белый свет.
ты не слушай, шли их матом, мол, чертей в природе нет!
не ходи по краю крыши, рано в омут головой.
чтобы Бог тебя услышал, нужен голос твой живой.
попрямее, братец, спину, шире плечи, выше бровь.
вместо взбалмошной Мальвины будут Вера и Любовь,
Анжелика, Оля, Настя и другие — дур не счесть.
будут страсти и мордасти все, какие в свете есть.
помни — жизнь неповторима даже с привкусом утрат.
… показать весь текст …

может её не зря называют стервой те, у кого от её безрассудства раны. та, у которой я далеко не первый, впрочем, и не последний из прочих равных, странная женщина вкуса тосканской граппы, тёплая, чуть горчащая в поцелуях. я бы такую в сердце навечно запер, не отпуская, в счастье своём балуя.

девочка, я тебя исписал построчно, сам тебя выдумал, сам отпускаю. знаешь, ты меня выпила досуха этой ночью, как золотые капли дождя — Даная. я бы в тебя влюбился. в тебе такое солнце с прохладным запахом апельсина, небо в тебе, высокое, голубое… только пойми, ведь это невыносимо — небо и солнце вечно таскать с собою.

выбор с кем оставаться до боли труден.
как между чёрным — Нитше и белым — Сартра.
завтра ни с кем из них ничего не будет.

впрочем, о чём я?..
было бы это «завтра».

нам внушали, что ангелы — это ложь.
но любовь к полётам всех страхов выше.
сколько стоптанных, стёртых до дыр подошв
оставляли память на кромке крыши!
обретая себя, выжигая страх,
верой в новую жизнь разрушая стены,
мы учились летать на семи ветрах,
начинаясь в мечтах о других вселенных.
нам казалось — мы с небом давно слились
и под крылья упруго ложился ветер,
и звенела в ушах молодая высь,
и улыбками счастья господь нас метил.

покидая галактики школьных парт,
… показать весь текст …

моя хорошая пока в глазах бушует май беги беги по облакам безликий быт ломай прощай измены изменяй привычки макияж нет сожалений у огня в пожарищах пропаж живи как хочется зови на счастье на расстрел не мне учить тебя любви я сам давно сгорел в забавах юности дотла ищи-свищи мой путь в гортани кольтова ствола забудь меня забудь целуй рассветных молодых не вышедших в тираж весне не ведавшей узды сентябрь мой не страж когда же всё сойдёт как дым над выжженной стернёй сочти последние ходы иссохшей пятернёй перекрестись и принимай как оберег храня в глазах твоих отцветший май где больше нет меня

Ты спишь, уютно спрятав нос, как мишка плюшевый, в подмышку…
и, слава богу, я прирос к тебе пока ещё не слишком…
ещё не насмерть заболел нуждой твоих прикосновений,
когда по чашечкам колен легко стучат твои колени,
когда ладони вдоль спины… а в довершение картины
уже тела заплетены в невыносимую единость…

пообещай меня простить, когда к тебе я не приеду,
пропав нечаянно в пути… с другой, случайной, отобедав,
себе позволю быть собой (ну, что поделать? я повеса),
и стану чьей-нибудь судьбой на час-другой, без интереса.
не для чего.
не потому.
а просто мир любви огромен!
… показать весь текст …

опять дожди, и я болею снова.
ну, за какие это мне грехи?
лечу себя акупунктурой слова,
прокалывая строчками стихи.

варю себе глинтвейн из пряных трав —
своих надежд, настоянных на соке
рассветных снов; их выправляю в строки
для рифм чернил у полночи украв.

из звёздной пыли выскребаю свет,
от красоты небес в едином шаге,
чтоб написать мечты, которых нет
на облаке отбеленной бумаги.
… показать весь текст …

ты скучаешь по осени. ты грустишь.
вместо снега растерянно сеешь дождь.
не держи её! смилуйся! отпусти.
всё, что ты напридумывал нынче — ложь.
ну, ушла, так и ладно. и Бог бы с ней.
ни о чём не печалься, январский Принц,
всё наследство твоё — прошлогодний снег,
запах чистого неба, да блеск зарниц.
да и что есть такое — твоя любовь?
повилика, проросшая сквозь паркет.
у тебя же под сердцем мирская боль,
да святое слово на языке.
а когда за морозным окном — пурга,
петропавловский ангел летит норд-ост,
… показать весь текст …

октябрь…
небо-нувориш посеребрило сонный город.
— смотри-ка — снег! — ты говоришь, — а ведь зима ещё нескоро.
ах, эта ласковая блажь, пока ты чувственен и молод
знать, что вовеки не предашь, ловить в ладони жаркий холод…

прости, Воробышек, прости! снежинок трепетное буйство
под утро вытает в горсти и снова в сердце будет пусто.
не обжигая светом век и замечаемый всё реже,
вдруг перестанет первый снег тебя восторгом счастья нежить.
ведь нежность, в сущности, слепа — так, поматросит, да и бросит.
и этот ранний снегопад — любви серебряная осень.