Несчастлив тот, кого, как тень его,
Пугает лай и ветер косит,
И беден тот, кто, сам полуживой,
У тени милостыню просит.

Я наравне с другими
Хочу тебе служить,
От ревности сухими
Губами ворожить.
Не утоляет слово
Мне пересохших уст,
И без тебя мне снова
Дремучий воздух пуст.

Я больше не ревную,
Но я тебя хочу,
И сам себя несу я,
Как жертву палачу.
Тебя не назову я Ни радость, ни любовь.
… показать весь текст …

Жил Александр Герцевич,
Еврейский музыкант, —
Он Шуберта наверчивал,
Как чистый бриллиант.

И всласть, с утра до вечера,
Заученную вхруст,
Одну сонату вечную
Играл он наизусть…

Что, Александр Герцевич,
На улице темно?
Брось, Александр Сердцевич, —
Чего там? Всё равно!
… показать весь текст …

Ладонями дворов иду по Петербургу.
Я узнаю про жизнь по линиям руки.
И прячу свои сны, я в детскую шкатулку.
И забываю, где оставил я ключи.
Мелодии дождей становятся мне ближе.
Ночные фонари, как спутники мои.
Прошу Вас господа, я Вас прошу потише.
Я так хочу узнать, где потерял ключи.

Все подлинное тихо и неброско,
Не в замке, а в зеленом шалаше.
А это ведь и вправду так непросто —
Большую радость вырастить в душе…

Птичья мимолётная тревога,
шум дождя и шорох мокрых шин —
Бог перемешает их немного,
выливая в глиняный кувшин.

Полон ли? Легонько покачает,
слыша в глубине далёкий плеск.
Капнет облака с щепоткой чаек,
разбавляя золотистый лес.

В горлышко заглянет, сдвинет брови —
надо ли подсыпать первый снег?

А в кувшине — георгин махровый,
… показать весь текст …

Из колодца ушла вода.
Высох тополь с пустым гнездом.
Что же тянет меня сюда,
В этот старый, притихший дом?

В мутных окнах тоска потерь.
Во дворе семь ветров вразлёт.
Приоткрылась со скрипом дверь,
Словно в гости меня зовёт.

А внутри ни шагов, ни слов.
Сквозняки тишину метут.
Здесь она обрела свой кров.
Нынче прошлым её зовут.
… показать весь текст …

Нет никакой любви там, где есть ложь… если человек врёт одной женщине… то врёт всем… даже себе…

Не жена, и даже не любовница,
Тенью пролетела по судьбе,
Как же ты сумела так запомниться,
Что я потерял себя
в себе?
Ты была,
но не была мне совестью,
Я прощаю, да и ты прости.
Бес попутавший,
у края пропасти,
Нас венчает,
Господи спаси!
Не жена, и даже не любовница,
Мне бы повернуть чуть-чуть назад,
… показать весь текст …

— И за что он тебя так любит?
— Так я же интересная по самые туфли!!!))

Хвалят в долг… зато ругают на халяву…

…женщину «делает» её мужчина… один к шлюхе относится, как королеве. а другой к королеве, как к шлюхе…

Щемящие сумерки позднего лета
и дом по-осеннему пахнет мимозой…
а память хоронит, не выдав секрета,
неведомый отзвук, уже безголосый…

Вдоль белых оград, как закатные пятна,
последние розы тускнеют лилово,
и слышится плач — далеко и невнятно
…забытые тени зовут из былого…

И чье-то мерещится нам приближенье,
а сердце сжимается вдруг поневоле,
и в зеркале смотрит на нас отраженье
глазами чужими и полными боли…

Есть много в жизни того. что нам не нравится… но сколько бы мы не закрывали глаза… оно не исчезнет… поза страуса удобная — но не безопасная…

Болею… воспалением хитрости и пороком нахальства…

Рано или поздно, поздно или рано
Утихают ссоры, зарастают раны,
Высыхают слезы, улетают птицы…
Каждый получает то, к чему стремится.

То, что получаем, счастья не приносит,
Отчего, — спросить бы, да никто не спросит.
Может потому, что вечно ждем подвоха:
Что ни ночь — то душно, что ни день — то плохо.

Почему не ценим честность и отвагу?
Почему без денег не ступить ни шагу?
Отчего впоследствии так порой жестоки
Те, чьи руки в детстве нам ласкали щеки?
… показать весь текст …

Cубботним утром я проснусь,
Пойду включу плиту
И с головою окунусь
в кофейную мечту.

Став, как обычно поутру,
На кухне у окна,
Я в кофемолку наберу
Кофейного зерна.

Затем вручную, не спеша,
Арабику смелю,
Пусть будет кава хороша
Такой, как я люблю.
… показать весь текст …

По мотивам Некрасова

Однажды, в Германии, в зимнюю пору
Я из лесу вышел. Был сильный мороз.
Гляжу, поднимается медленно в гору
Фольксваген, надыбавший хворосту воз.

А в нём, за рулём, в полушубке овчинном,
Дымя сигареткой, сидит мужичок.
Плешивый, небритый, с ножом перочинным,
И что-то бормочет, как глупый сверчок.

«Привет, комарад!» — «Них фирштейн по-английски!»
«Уж больно ты грозен, как я погляжу!
… показать весь текст …

Во что влюбляется душа?
Нет, не в обёртку золотую,
что привлекательно шурша
скрывает истину пустую.

Не в украшенья, не в цвета,
что лживой яркостью сияют,
стерев понятье «красота»,
легкодоступность излучая.

Во что влюбляется душа?
Нет, не в заумные названья,
что произносят не спеша,
смакуя превосходство знаний.
… показать весь текст …