Я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
До привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
Я люблю твою голову с тысячами чертей.
Ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.

Я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
Запах сладкого чая в кружке с опасным сколом,
Все цветные рубашки, которые ты купил.
Я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.

Я люблю, как собаки любят своих вожаков,
Как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
Я люблю, потому что ты молод и бестолков,
Но в горяче…
… показать весь текст …

Весна рассыпалась сиреневыми искрами,
И в бело-яблоневой канула пурге.
Ах, как же хочется любви большой и искренней,
Но секса больше [намекает эстроген].

Дурманят запахом кустарники акации.
Вот бы в акации, как в стареньком кино,
И обнимать его, и страстно целоваться, и…
И… только некого — одна уже давно.

Хочу разврата, беспринципного и свежего,
Хочу в Париж — там каждый мсье знакомству рад.
Хочу, хочу… И обхожусь зубовным скрежетом —
Финансов нет ни на Париж, ни на разврат.
… показать весь текст …

В отношениях, детка, полно ролей
[Говорил ты], не стань привычкой.
Знаешь, сколько в окрестностях журавлей?
Постарайся, моя синичка!

Я старалась — от масок ломился шкаф,
От усилий шатались нервы.
Свято веря, что ты бесконечно прав,
Я была для тебя Минервой,

Мамкой-клушей [ребеночек приболел],
Дочкой [девочкой-незабудкой],
Неудачницей ["бабой на корабле"],
Домработницей, проституткой.
… показать весь текст …

Музыка сейчас звучит во мне,
В каждой клеточке расслабленного тела,
Я танцую в полной темноте,
Удовольствию и страсти нет предела.

Бедра в такт и руки так легки,
Все движения становятся плавнее,
И дела, проблемы далеки,
Мысли не о том, а все смелее.

Танец — состояние души,
Звуки музыки пленят, не отпускают,
Я сливаюсь с ней в полУночной тиши,
И о том, что было, забываю.
… показать весь текст …

Я лежала, вдыхая искусственный воздух, замирая от боли, вжимаясь в подушку. Мой крылатый Хирург без ножа и наркоза мне вчера, наконец, ампутировал душу. И когда моя кровь вымывала из тканей имена, поцелуи, дыхание, шепот… Я тебя метастазами прятала в память. И молилась о том, чтобы Он не нашел их.

Когда он спросит тебя: «Ну как ты?» оставь подружкам эмоций ворох.
Пусть будут только сухие факты в случайных ваших с ним разговорах.
Молчи. Делиться с ним — много чести. Молчи, что стёрла две трети песен
из плейлиста, что писали вместе. Столкнулись в центре. Да, город тесен.
Молчи, что книг не найти на полках не о любви, не о чувствах/браке.
Расскажешь — много ли в этом толку? На нём срослось всё как на собаке
большой, бойцовской такой породы, а ты скулишь всё, забившись в угол.
Для вас есть те…
… показать весь текст …

— Как помочь человеку с оголенными нервами, вышедшему из себя, прийти в себя без потерь?
— Изолировать.

В молодости я требовал от людей больше, чем они могли дать: постоянства в дружбе, верности в чувствах. Теперь я научился требовать от них меньше, чем они могут дать: быть рядом и молчать. И на их чувства, на их дружбу, на их благородные поступки я всегда смотрю как на настоящее чудо — как на дар Божий.

проблема в вашем человеке
порой, мне кажется, одна:
любовь — когда ныряют в реки,
хоть и совсем не знают дна.

любовь — не «детка» в новом списке,
любовь — не блески от фаты.
любовь — когда идут на риски,
хоть и боятся высоты.

сменила сотни поколений,
сменила облик и жильё.
любовь — когда дрожат колени,
но чувства делают своё.
… показать весь текст …

нежно шумит осенняя благодать.
время понять: чего мы, по сути, стоим.
счастье придет не к тем, кто умеет ждать.
счастье придет к тому, кто его достоин.

***

Пугает всё, чему дано названье,
Зажмурится услышавший едва
«Спасенье», «искупленье», «покаянье» —
Бессмысленные, древние слова.

Фальшивая не умолкает нота,
Огонь погибнет, превратившись в дым,
Мы так и не решимся сделать что-то,
И потому всё громче говорим.

Жизнь оставляет невидимые следы,
Время стоит неподвижно, подобно цапле,
Ты открываешь кран, и в струе воды
Солнце — седой алхимик считает капли.
Чувствуешь, как свобода твоя горька?
С каждым прошедшим годом привычней это.
Держит кофейную чашку твоя рука.
И на стене темнеет изнанка света.

Нянчишься с прошлым, память о нем храня.
Места на ней уже не найти пустого,
Счастье беспамятства в самом начале дня
Слаще мелодии, вымысла или слова.
Кто же придумал, что жребий всегда жесток,
… показать весь текст …

Мечтатель.

В городе полном уныния,
Серых бетонных коробок.
Ты, словно радуга в инее,
Из разноцветных веревок.

Сплетая в косы сомнения,
В кучу сгребая эмоции,
Мирские хитросплетения.
Мечты посылаешь в социум.

Раскрась это всё безумие.
Замени все буквы согласными.
… показать весь текст …

Боль физическая прорывается наружу слезами и криком, душевная — стихами, музыкой, искусством.

Любить человека, с которым не можешь быть рядом… легко ли это? Даже когда не видишь его, не слышишь, всё-равно думаешь — а что он сейчас делает? хорошо ли ему? увидеть бы сейчас его улыбку… просто наблюдать со стороны, как он живёт, как каждый день преодолевает трудности и препятствия… как уставший возвращается с работы к любящим его людям… и нет места тебе в его жизни. А ты всё равно думаешь о нём, хотя уже и сама понимаешь, насколько это глупо и нелогично… И прежде, чем позвонить ему и просто…
… показать весь текст …

Воздух похож на Бога. Он всегда рядом, и его не видно. То, насколько он нужен, узнаешь, когда его не хватает.
Солнце похоже на Бога. Оно может и греть, и сжигать. На его огненный диск нельзя смотреть без боли. Все живое тянется к нему. Все живое пьет его силу.
Море похоже на Бога. Когда оно прозрачно и ласково, это похоже на нежность Большого к маленькому. Когда оно бушует и пенится — с ним нельзя спорить.
На Бога похож мужчина. Когда он кормит семью и готов за нее драться. И еще когда он скуп на слова и улыбается редко.
На Бога похожа женщина. Когда она кормит грудью и ночью встает на плач. Когда она растворяется в детях и отвыкает думать о себе. Так много всего в мире похоже на Бога. Откуда взялись атеисты?

Хорошая бабушка нужна всем во все века. Мы страдаем от отсутствия хороших бабушек! Сколько бабушек-склочниц, лентяек, празднословок… Ведь мы нуждаемся в этаких Аринах Родионовнах, которые знают фольклор, не боятся работы, всегда в трудах, которые сварят что-то такое, чего ты не сваришь, расскажут сказку, притчу, легенду… Бабушка — незаменимый человек! И родится она из хорошей мамы. Иначе — получается такая бабушка, которая делает химическую завивку, курит папиросы, говорит «не троньте меня, я хочу пожить для себя» и в восьмой раз выходит замуж. Так что будьте хорошей мамой, и когда вырастут дети — вы будете очень им нужны как бабушка.

Истинный талант… сродни святости. Он непонятен, и мы видим только его фасад. Можно замереть в картинной галерее. Можно бежать с работы, как на свидание, к недочитанной книге. Можно, непонятно почему, плакать от звуков флейты или скрипки. Но мы так и не поймём, чего всё это стоило автору. А главное, как это тяжело — под земной шляпой носить небесные мысли.

Ключи от счастья — это мечты, воплотившиеся в жизнь.

Лично я поумнела благодаря разлукам. Люди приходят и уходят, появляются в твоей жизни и покидают ее, совсем как герои любимой книжки. История окончена, ты закрываешь книгу, берешь следующую, с новыми героями и приключениями, и думаешь о них, а не о том, что было в прошлом…