Женщина в неброском платье, в сопровождении своего мужа, одетого в скромный костюм, сошли с поезда на Бостонском вокзале и направились к офису президента Гарвардского университета.
Им не была назначена встреча. Секретарь с первого взгляда определил, что таким провинциалам нечего делать в Гарварде.
— Мы бы хотели встретиться с президентом, — сказал мужчина низким голосом.
— Он будет занят целый день, — сухо ответил секретарь.
— Мы подождем, — проговорила женщина.
В течение нескольких часов секрет…
… показать весь текст …

Как известно, над дверью лаборатории великого Нильса Бора была прибита подкова. Кто-то из журналистов спросил его:
— Как же так?! Вы — физик, образованный человек… Неужели вы верите, что подкова приносит счастье?
— Нет, — покачал головою Бор, — конечно, не верю. Но подкова-то приносит счастье независимо от того, верю я в это или нет.

Я разжимаю пальцы — снова летит монета.
Кто ты? Орёл? Конечно! Кто я? Смешной вопрос…
Снова тебя шатает ветром по белу свету.
В небе твою комету мне не поймать за хвост.
Кто мне ссудил терпенья? Лучше бы силу воли
Выкинуть боль на свалку сразу и сгоряча,
Чтобы не слушать ночью вечной тоски бемоли…
Боже, как я устала ждать твоего плеча!
Ты не придёшь, я знаю, только всё будет в норме —
Мир не соскочет с рельсов, даже не грянет гром.
Снова меня терпенье злым ожиданьем кормит.
Знаю — моя монета вновь упадёт ребром…

Два человека идут за спиной домов,
это, должно быть, мы — посмотри на них:
город за ними бежев и остороморд,
два человека на фоне больших руин.
Между пластмассы, камня, фастфуда, плит,
листья, мусор, машины пиная ногой,
два человека почти уже не видны,
то есть забросаны рынком, ларьком, фольгой.
Два человека на мокрой сидят земле,
вжавшись друг в друга и упираясь бедром
в часики, в лесенки, в пепел, в окопы, в клей,
в ядра, в озон, в резонность, в резину, в хром.
То есть два тела — мягких, теплых, живых,
втиснутых в угол, в процент. Два тела — у ног
… показать весь текст …

Алым боком клубника манит,
И малина вкусней с куста,
Но для дачницы бабы Мани
Свежим лакомством ей не стать.
Понаварит с малины джема,
Только пар над котлом стоит.
Летом ягоды не проблема,
А зимой они дефицит.
Погреб банками перегружен
Так, что яблоку не упасть…
Вот и мы с тобой честно дружим,
Консервируя нашу страсть.
Сыпанем сахарку на ранку
[Соль не очень идет в компот],
… показать весь текст …

моя заря к тебе надолго
ворвется поздним сентябрем…
пусть бабье лето будет теплым
уютным как родимый дом
…душой доверчивой открытой
я постучусь в твое окно
ты вспомнишь все что позабыто
и стерто в памяти давно…
прошедших дней все глуше краски
все горше яблонь белый дым
забыты времени подсказки
украден юности псалтырь
…неровный почерк
свет полночный
… показать весь текст …

Большое лето уже желтеет
И метит небо по голубям.
Надев поэмы на голое тело,
Я прячусь в стенах и жду тебя.
Я пью свой чай и читаю книги,
Но с их страниц проступает в мир
Души, знакомой до жажды, выгиб.
Я пью свой чай, словно это спирт.
Пьянею быстро, не много надо,
Пьянею цветом твоих стихов
И оставляю сухой осадок:
Во мне слова, но от них тепло.
И дело не в возрасте между нами,
А в том, что весна на твоей щеке
… показать весь текст …

человек человеку — сон.
человек человеку — сказка,
свет и воздух со всех сторон.
человек человеку — краски.

тот художник, что мир в цвета,
в те, что ведомы разукрасит.
и заветнейшая мечта.
и влюблённой берёзе — ясень.

опоённый музой пегас.
дух живущий в стреле Амура.
свет во тьме и иконостас.
неподдельной души натура.
… показать весь текст …

на Ивана, на Купала
собирали мы резину,
разбирали сеновалы
и петарды в магазинах.

костровища, аж до неба,
разжигали возле речки,
море зрелищ, вместо хлеба.
и похабные словечки

говорили не скрывали,
пели песни, пили водку.
девки кодексы гаданий
исполняли в полночь кротко…
… показать весь текст …

это — не реальность из моря чувств
и не оградительные буйки.
это — просто, рвущихся листьев хруст,
в памяти остывшие дневники.

это — только, эхо прошедших снов,
перекатиполя следы в пыли.
это — просто, призраки ничего,
без вести пропавшие корабли.

это — не поминки заблудших душ,
не остервенение в пустоту.
это — не оркестр, отыгравший туш,
проводив на вечный покой мечту…
… показать весь текст …

она однажды вспомнит обо мне.
быть может, хвойный лес увидев снова,
а может, когда снова на коне
проедет на таком, чтоб был подкован.

а может быть, когда ударит гром
и ливень разразится беспросветный…
она внезапно вспомнит об одном,
хмельном, незабываемом рассвете.

а может, когда в окна запружит,
взглянув в автомобильные зеркАла,
она припомнит страсти динамит,
когда сосулька с зеркала свисала.
… показать весь текст …

я сегодня услышал песню.
непривычную. в стиле ретро.
когда были в июле вместе,
рядом — солнце, жара, средь лета.

пляж на море, песочек с галькой.
по утрам из бычков ушица.
катера, парашюты, чайки.
только праздники жизни в лицах.

ночи бурные в стонах страсти,
сто потов, на полу перины,
вкус солёных губ, воздух счастья…
полуночные магазины…
… показать весь текст …

в сумраке чистого, летнего зноя
отблеск далёкой, несмелой луны,
ласковый шелест ночного прибоя,
тихо скользящие, редкие сны.

голос встревоженной, утренней чайки
воздух пронзит и затихнет вдали…
нет, не случайно. совсем, не случайно,
в этот мир наши пришли корабли…

нет, не напрасно прошедшее время!
всё, для чего-то бывает — всегда!
… а в облаках отмечаются схемы
прошлых ошибок… и льётся вода…
… показать весь текст …

Покопался в себе и хватит.
Продолжай каждодневный труд.
Если землю все время лопатить,
Семена никогда не взойдут.

До чего необычное чувство…
Словно напрочь проиграна битва.
Я считала, стихи — искусство!
Оказалось, стихи — молитва.

Так что делай теперь, что хочешь…
Мне уже никуда не деться
Я считала, стихи из строчек,
Оказалось, они из сердца!

Будь жестоким ежеминутно,
Будь развязным, лихим, фривольным…
Я считала, в стихах уютно…
А в стихах, оказалось, больно…
… показать весь текст …

Город казался миражом, воздух жаркого, летнего дня, дрожал и окутывал каждого, кто не успел скрыться в тени. Люди бежали, каждый по свои делам и только базар жил своей особенной жизнью… обрывки речи, вперемешку с усталым мегафоном, который изрыгал обрывки какой-то рекламы, «уставшие овощи и фрукты, полупустые уже прилавки и открытые маленькие киоски на площади, ждущие своих запоздалых покупателей…
Я забыла телефон эту дурацкую штуку, без которой теперь и ни шагу и бежала в магазин, чтобы быстрее выбраться из каменного мешка и дома насладиться тишиной. Моё рассеянное внимание привлекла женщина в возрасте, которая согнувшись над прилавком что-то внимательно рассматривала, тихо переговариваясь с продавцом, я непроизвольно перевела взгляд на стол… и замерла на месте.
Перед ней лежал полусгнивший лимон и сердобольная продавщица, вырезала те кусочки, которые по ее мнению можно было еще съесть…
Мысли так закружились в моей голове, что меня качнуло…

я тебе на воде написал бы сто тысяч писем, я нашёл бы тебя средь лучей за чертой заката. ты, по снегу идя, мягкий след оставляешь лисий, — я хотел бы быть каплей на лёгких пушистых лапах. я хотел бы быть отблеском света в глазах зелёных, я б смеялся сквозь линзы очков и рыдал от счастья, беззаветно и безответно в тебя влюблённый, остающийся пеплом и горечью на запястьях.
ты гуляешь по крышам, а я за тобою — тенью, я скучаю, родная, хоть даже и незнакомы. на меня по ночам неизменно кричали стены уж давно позабытого мною родного дома. я искал бы тебя средь людей, средь аллей, бульваров, в городах и в деревнях, по рельсам и автострадам, только лишь бы всё это — не зря, не пропало даром и не стало моею ошибкой и личным адом.
для меня — всегда будешь мечтой и заветной целью, по весне на руках оставаясь водою талой. я нашёл бы тебя, где бы ты ни была, поверь мне.
если бы ты когда-нибудь где-то существовала.

Истина кажется фальшью,
сахаром-яд на устах,
я нарисую гуашью
счастье в седых облаках,

счастье не купишь за деньги-
так говорят неспроста.
и поднимается рейтинг,
только душонка пуста,

серьги, престиж, трюки, сальто-
счастье стремится к нулю…
но закатали асфальтом
чье-то лихое «Люблю!»
… показать весь текст …

Вот я вновь посетил
эту местность любви, полуостров заводов,
парадиз мастерских и аркадию фабрик,
рай речных пароходов,
я опять прошептал:
вот я снова в младенческих ларах.
Вот я вновь пробежал Малой Охтой сквозь тысячу арок.

Предо мною река
распласталась под каменно-угольным дымом,
за спиною трамвай
прошумел на мосту невредимом,
и кирпичных оград
просветлела внезапно угрюмость.
… показать весь текст …

В крошечном американском городе Лейк-Плэсид (штат Флорида) 93-летнего Уилларда Кэмпбелла считают главной достопримечательностью. Вот уже почти тридцать лет он ежедневно и бесплатно приносит каждому жителю розы, которые выращивает в своем саду.
Такое хобби Кэмпбелл придумал себе, когда вышел на пенсию. «Я очень боялся, что буду сидеть без дела, — говорит Уиллард, — так что мне нужно было себя чем-то занять». Он начал с больниц поблизости: приносил цветы пациентам, чтобы как-то скрасить будни на б…
… показать весь текст …