На белом листе нет ни буквы, ни строчки,
Лишь чувства ложатся косыми штрихами…
Как в прописи: палочки, точки, крючочки.
Исчезли слова… я не с Вами… не с Вами…

А мне бы сейчас не пытаться найти их,
Вытягивать рифмы из сердца клещами…
Пусть все устоится, замрет и затихнет,
Как раньше, когда… я не с Вами… не с Вами…

А мне бы все бросить — и в грохот вокзальный
Сейчас окунуться, забыв про печали…
Купе, занавески, попутчик случайный…
Но вторят колеса… не с Вами… не с Вами…
… показать весь текст …

«…Уши забила словесная вата.
Велеречивость тошней немоты.
Сущая правда не витиевата —
нет правоты,
если нет прямоты»…

Мы можем пережить всё, кроме собственной смерти…

Каждая душа сама строит свой дом, а за его пределами — мир, а за миром — рай. Поэтому имейте ввиду, что мир существует для вас.

Моё плечо скучает по тебе,
По тяжести щеки, к нему прижатой,
По запаху волос, причёске смятой
И шёпоту, застывшем на губе.

Когда в него ты дышишь горячо -
Тебя от мира я в объятьях прячу…
Но ты ушла… я ничего не значу.
Скучает по тебе моё плечо.

— Немного уважения не помешало бы.
— Я проявляю уважение к тем, кто этого заслуживает. Во всех остальных случаях достаточно вежливости.

Лучший способ поклонения Высшему Существу — это хорошо относиться к другим его созданиям.

Ты говоришь, — все хорошо.
А мне б отвлечься…
Как будто день один прошел —
Минула вечность…

Я думал, мне достанет сил —
На дни и годы…
Казалось, я не уходил, —
Гостил поодаль.

Казалось — сел не в тот трамвай, —
Пустяк неловкий.
И вот вернулся невзначай
На остановку…
… показать весь текст …

****КТО ТЫ?****

Кто ты? …
И в поиске ответа,
ищу тебя глазами
среди толпы… Где ты?

Вокруг чужие лица.
Мне не хватает света,
идут часы… Кто ты?

Не упустить бы знак мне,
Он будет лишь намек
моей судьбы… Где ты.
… показать весь текст …

Пока мужчина взрослеет, женщина успевает состариться.

В голове женщины роятся не мысли, а темы для разговора.)

Скажите, где вы были,
Когда чужие кони поднимали пыль,
Когда кривые сабли головы рубили
И на крови сквозь кости рос ковыль?
Где были вы, когда на Поле Куликовом
За Русь сражался инок — Пересвет,
Где каждый третий пал в бою суровом…
Где были вы, скажите, где ваш след?
Или на Бородинском поле,
Где смерть за честь была для нас, славян,
Где русский дух сломил чужую волю, —
Вас в прошлом нет, не клевещите нам.
Чужое, неприкаянное племя,
Так нагло лезущее к нам в учителя,
… показать весь текст …

Не бывает почти блондинок, не бывает почти разлюбила,

Не бывает — не больно — с болью, и не значит «забила» — забыла !

Не бывают из лета зимы, но бывает летом — морозно,

Не бывает смешно без улыбки, но от счастья бывает слезно.

Не бывает, что память помнит — тех, кто мимо прохожим тает

И не быть проститутке — скромной, хотя, может быть, так бывает…

Не бывает почти блондинок, а почти брюнетки — бывают.
… показать весь текст …

В портрете Мона Лизы восхищает
Отнюдь не безупречный внешний вид.
Не то, что дама цену себе знает,
А то, что эта женщина молчит.

Язык единственный орган способный рассказать о том, что попробует…

Подернута дымкой, лучем фиолета,
Рукою прозрачной касаясь кулис,
Среди декораций из грусти и света
Свой главный спектакль сочиняет нам жизнь.
Она умоляет-играйте…играйте…
И смейтесь, и плачьте, в пылу, сгоряча,
Живите, любите, и умирайте,
Когда догорит вашей жизни свеча…
И в этой игре режиссером умелым
Поставлены роли, цена высока,
А кто-то на сцену ступает не смело,
Дрожащей рукою касаясь виска.
Играя спектакль, не чувствуя боли,
Играя то радость, то грусти укор,
… показать весь текст …

даже плохие вещи нужно делать очень хорошо…

Жизнь бьет под дых — тускнеют краски, а на верхах смотрят в толпу не лица — маски, и на груди алеет кровь — совсем не краска, патриотизм впитался в кровь — стилет и каска, а Родины-то к нам любовь — не быль, а сказка

Это мы думаем, что они наши собственные… А они таковыми себя вовсе не считают! И думают, думают себе всё, что им заблагорассудится…

Чтобы сеять разумное, доброе, вечное, нужно пахать!