Мы прячем Душу под разными масками: маска-стыд, маска-совесть, маска-страдание, маска-равнодушие…
Маски, как щит от дерзких касаний, от неожиданной страсти, щит от обмана и дальнейших переживаний.

Месяц назад у меня в машине, в боковом зеркале поселился паучок. Каждое утро свежая паутинка. День живёт в зеркале, второй, третий. Короче, у меня появился друг, и я подумал, что у друга должно быть имя. Я назвал его Валерой. Так и путешествовал он со мной: с дачи — домой, потом на работу, на следующий день — на работу, домой, на дачу. В дороге паутинки срывались ветром, но за ночь он вязал новые. На выходные начинал борзеть, успевал обвязать не только зеркало, паутина доходила до ручки двери…
… показать весь текст …

ВРЕМЯ (Из книги «ЕУ»)
Время — мой лучший друг. Точнее — единственный. Мы вместе идем по свету и вместе создаем дистанции — невидимых миру киллеров, никогда не забывающих о контрольном.
Дистанции убивают. Безжалостно и навсегда. Убивают всё, что можно убить, совершая великий обряд Завершения. Ибо всё, что можно убить, должно быть убито. Ибо всё, что можно забыть, должно быть забыто.
Дистанции убивают. Убивают почти всё. Всё, кроме «почти». «Почти» выживает… Оно всегда выживает вместе со всеми с…
… показать весь текст …

Чёрно-белые фотографии — притягательный монохром. Люблю их атмосферность, проникающий под кожу натурализм. Люблю контраст, где на чёрном фоне ослепительно белым - человеческие радости.
Люблю фрагменты эмоционально сильных историй в чёрно-белых фотографиях.

С утра синоптики предупредили, что к вечеру — вчерашний, московский кутила — «Эдгар» будет у нас.
Около шести вечера, небо потемнело.
Где-то совсем рядом раздался характерный треск, когда молния разрывает небо.
Сверкнуло.
Ветер начал разгонять загулявшихся прохожих по домам.
Гром грянул.
А дальше, как в анекдоте:
«Проснулся Илья Муромец после пьянки, изба разворочена, дед с фингалом сидит за печкой.
Спрашивает Муромец:
— Кто дед тебя обидел?
Дед со слезами на глазах отвечает:
— Ох, Илюша, какой же ты хороший, когда трезвый…»
Так же и Эдгар, пришел, увидел поломанные, выдранные с корнем деревья уж неделю почти валяются…
Всплакнул, и стыдливо свалил в неизвестном направлении.
… показать весь текст …

Я не люблю чёрный шоколад с начинкой: горстью орешков или изюма. Такой шоколад, будто лицемерный человек с горстью секретов… Укусишь — не знаешь, когда попадётся орешек.

Я люблю молочный шоколад — с радостным настроением, сладкий, как твоя нежность!

Это лакомство в фантике — красивом платочке… Манит со словами: «Купите! Купите в обёртке шоколадную сказку!»
Развернешь — и не будешь иметь покоя… Сколько их? Одна, две, три…, а четвёртую спрячу за румяной щёчкой. Почему за них надо платить деньги?)

Они лежали на самом дне, призывно поблескивая среди прибрежных водорослей и песка. Сквозь толщу воды, мутноватую и серую, она видела их форму и количество. Да, она пересчитала их всех — ровно одиннадцать. Вполне хватит на мороженое или на три стакана газировки с сиропом, без сиропа она не любила. Мечты, сладкие уже сами по себе…
Однажды, у неё уже было их много. Так много! Целая детская сумочка. Маленькая, синяя, французская — подарок тети, которая иногда баловала заморскими вещами. И она заполн…
… показать весь текст …

Если бы в жизни был дан второй шанс, возможно, разложила новый пасьянс, и на грабли старые не наступила. Избежала бы ошибок… Но время назад не вернуть. И даже, если бы так произошло и в прошлое на мгновение вернуться, ошибок прошлого при этом не коснуться. Что было бы тогда? Подчинила себе время? И действительность разрушила бы буквально, где исчезли бы цель, воля, чудеса, надежды, радость и вера… Действительность стала бы белой зеброй, без полос, как книга, написанная без чернил… Имела бы смысл жизненная эта дорога?
Ибо ошибки, падения, взлёты это Я… А время хрупкое, как стекло, и пусть оставит при себе свои секреты. Ибо мои ошибки и есть мой путь… Настоящая ценность в страницах, не вырванных, а в исписанных… Вычеркивать не спешу, не боюсь перечитать…

Если бы тот второй шанс… Наверное, я бы продумала свою дорогу. А так пройду свой путь под крыльями любящего и Всевидящего Бога!

Редкая по достоверности, но при этом головокружительная,
сказочная атмосфера, неповторимо, со вкусом переданная.
Оригинальная манера рассказывать; мысли-жемчужины, дорога к которым увлекает; самобытность Франции; ажур ходов; точность на уровне отсутствия случайных интонаций и движений; ненавязчиво преподносимый любопытный, хотя и с определенной спецификой юмор; ювелирная режиссерская и актёрская работа; персонажи, с каждым из которых завязывается диалог… Великолепная, вдохновенная музыка в саунд…
… показать весь текст …

Вот, например, вы можете себе представить женщина в платье, сшитом из книжных страниц… Это очень оригинально смотрится. Белое узкое платье с чёрными узорами букв. Из японских или арабских книг, такое платье вообще выглядело бы стильно, но и кириллица тоже может подойти. Стихи подойдут… и сочная проза! Представляете, как интересно в таком платье ходить — совершенно особенные ощущения. Тело твоё среди букв, тело твоё становится большой книгой…
Или в транспорте ездить, люди возле тебя скучают, а так почитают что-нибудь. Если сшить платье из свежих газет — это ещё лучше, люди прочитают новости. А представляете, попасть в таком платье под дождь? Оно размокает, расползается… На дождь нужна более плотная бумага — мелованная. Но она слишком жёсткая, и для нежной женской кожи…

А мужчины думают, что когда женщины боятся их лица становятся белыми, как бумага… Это я так…, к теме бумаги…)

Жил на cвeте философ, котоpый знал ответ на любoй вопрос. И нашелся желaющий испытать его мудpость. Подумал он: «Возьму я в руку бабочку, зaжму ее в кулак и спрошу eго, мертвая у меня в кулаке бабочка или живaя.

Если ответит философ, что мepтвая, я oтпущу бабочку и она улетит. Если же cкажет, что живая, сожму кулак, и бабoчка погибнет. В любом случае мудрец окажется не пpaв».

Так он и сделал — пoймал бабочку, зажал ее в кулак и пришел к философу. Спрашивaет:

— Кaкая у меня в кулаке бабочка — меpтвая или живая?

Мудрец посмотрел на него, прищурилcя и с улыбкой скaзал:

— Всё в твоих рукax!

Ha оcтановкe в маршрутку зaxодит довoльно симпатичная, на мой взгляд тридцатилeтняя женщинa. Подробно oписывать её нe буду, просто скажу кратко — всё при ней. Следом зa ней вскакивает мужчина приблизительно того же возраста, с большой и, cудя по всему, тяжелой сумкой.

Вдруг маршрутка peзко дёрнулась, и по инерции этот мужчина подался вперёд к той самой женщине и наступил ей на ногу.

— Ну, что же вы как слон, в самом деле! — прикрикнула она. — Неужели нельзя поаккуратнее?

Мужчина посмотрел н…
… показать весь текст …

На свет мы приходим в прекраснейшем настроении — ведь улыбка свойственна грудному младенцу от рождения; плачет он лишь тогда, когда его наслаждение радостью жизни чем-то омрачено.

Лишь постепенно начинаем мы понимать, что мир устроен не по принципу удовольствия. Ландшафтов, людей, откровений, утренних зорь так много, что представить себе всё это можно разве только чисто количественно. Тут предстаёт перед нами случай.

Существование — это неупорядоченное множество случайностей, в потоке которых приходится лавировать независимо от того, сознаём мы или не сознаём, мимо скольких возможностей ежесекундно проходим.

При этом первоначальный запас мозговых клеток, составляющий 12 миллиардов, уменьшается ежедневно на 100 000 нейронов; они отмирают и уже не восстанавливаются.

Наши отношения — это пастораль.

Сшиваю живой ниткой день, взгляд, улыбку, поцелуи, объятия, разговоры…

Есть время любить,
есть время прощать,
есть время обнять и поцеловать,
есть время терять,
есть время искать,
есть время радоваться,
есть время от счастья летать,
есть время петь и танцевать,
есть время грустить,
есть время упасть,
есть время подняться.
Есть время, вопреки всем и всему
- Всегда Быть Красивой и улыбаться!

Рецепт приготовления сна не так прост, как кажется на первый взгляд…

У каждого из нас пикантные ингредиенты, например: случайные мысли; несколько картинок пережитого дня;
любовь, дружба; воспоминания о прошлом; музыкальный трек; образы и что-нибудь очень личное… Для «получения» сладкого сна необходимо хорошо перемешать ингредиенты, заварить в мыслях, и накрыть подушкой…

И далее — думаем тихо, чтобы не разбудить своё Я…

А что такое душа? Есть она на самом деле или это выдумка? Он не верил ни в какую душу. Есть мозг, есть сердце. Это всё осязаемо, а душа что, просто слово. Её никто не видел, так же, как и бога, но все почему-то верят. Наверно так лучше жить, легче. Он, уперев локти в колени положил отяжелевшую от мыслей и выпитого голову на руки. Что же такого она разглядела в его глазах, что увидела боль его сердца? Внутри его щемило, маялось какое-то чувство, непонятное, вытягивающие всё наружу из середины сердца и хотелось то ли напиться, чтобы всё забыть, то ли петь или писать грустные стихи, то ли плакать и курить без конца закрывая лицо дымом от других. Отчего это или что это? Может это и есть душа? Вот это чувство непонятной боли и маяты зовётся душой?

Из романа «Хрупкий иней мая»

Есть у неё Душа и музыка в Душе. И если ты не попадешь в такт её простых мелодий… Не беда. Всё просто — нет слуха у тебя, а значит не способен ты летать в хаотичности земных рапсодий…

Вспоминать после потери все равно, что вытаскивать горящие письма из огня — обжигающе и больно. Но в этих догорающих листках ещё теплится живое, дух отношений, их ритм и тон. В них ещё столько воздуха, который поддерживает огонь, столько силы чувства, столько волнения и нежности… Ритм учащенных сердцебиений проступает сквозь почерк, уводит его по своей прихоти, то в одном направлении, то в другом, то ускоряет его и укрупняет, то замедляет, делая мелким и путаным…
И, пока письма горят, больно обж…
… показать весь текст …