Когда желаете сделать то., что не надо… — родите «авторскую» жемчужину мысли.

Ценная мысль., от зачатия до рождения., любит слушать эхо… — Вселенной.

Пусть три весны нас в осень позовут,
В года идущие из лета в лето…
Не верьте в золотой поры уют
Ведь саван спрятан между ними где-то.

Мы не ведаем кто нас лишает всего,
Кто назначил нам год, под себя взяв сто лет;
Почему же хорошего в робости нет,
Если Бог её нам предлагает с ого!..

Слово в слово твердим непонятное в лжи,
Избегаем чудес, эгоизма полны:
Что же в нас не естественно. — Пламя волны
В воплощении истины; знаешь., — скажи.

Часто слышим: «Эй, ты!», краше Укров: «Агов!»
Любим, дышим, летаем в небес суете,
Понимая, что всё же, мы вовсе не те,
Изживая себя не жалея Богов.

Живёт ли красота в тебе, с тобой,
Любовь подскажет летом и зимой.

У зрения есть множество причуд,
Знай, множит их… — неугомонный люд.

Графоманов тропа в шелках,
Трудоголиков вахта вечна…
Вспыхнут строки что выше «Ах!»
Снизойдут… — остановка конечна…

Лёгкой поступи в гениях нет,
В них Цветаевой вина зреют…
Евтушенко и Пушкина лет,
Завсегда… — кто и что умеет…

Римляне уничтожили Карфаген и всех его жителей, посыпали развалины города солью, затем сами же заселили политое кровью городище, чтобы сделать это селение предместьем столицы Туниса.

Дай осень мне твоих даров причастье:
Всех, злата и кровавых, смертных дней,
Достаточно, а если дашь мне счастье,
То красотой своей срази, убей…

Пасхальный кулич (Артос,"баба"…) похож на самый важный орган «воскрешения», а ещё., на половинку… — коронавируса.

Дешевле «перешивать» себя, а не свою одежду, однако к чему нам такая жуткая дешевизна.

Затмение и смерть луны, уста
Предсказывали часто; солнца диво —
Она на небесах: жива, проста,.
На троне правит звёздами ревниво.

Поэтический перевод не может быть дословным., этого не позволят: стиль переводчика, словарный запас, теория стихосложения.

Эту землю Господь не простил, даже штык скользит по скале; здесь Аллаха Владимир крестил и Аллах мстит за это во мгле. И бывало, духов ножи, шли по горлу ведь оно светлей., пропотевших хебешек, скажи… Ах, ка жаль молодых дембелей… Где вертушки пропашут жару, не убив у десанта веру, пуль нещадную мошкару и солдатских страданий без меры… Сколько в сутках шальных секунд? Не семь тысяч четыреста сорок… Мы Союз обнимаем сакральный, вто и слегка и душман угостил; а зачем было всё так банально (?)… — эту землю Господь не простил.

Бессмертие не всегда хранит память о жизни человека и вовсе не способствует торжеству памяти о авторстве прекрасных творений, дел…

Смерть короче любого слова, даже междометия…

Не бросайте любимых своих… — обеднеет грядущий ваш стих.

Прощаю всё; о вечном, дорогом
Подумаю, и в горле… — страха ком.

Люди похожи на притоки великих рек: часто меняют своё мнение, аки притоки реки, текут в обратном направлении или поперёк оного, дабы угодить очередной прихоти не демократической власти.