Отметила второй день матери в качестве причастной к этому замечательному дню. Чем? Допила за доней сок, доела суп, догрызла яблоко и печеньку, дожевала банан… Так то у меня каждый день праздник!))

Молчать и думать. Почти что ломка
Заставит в руку взять телефон
И снова вместе собрать обломки,
Дешевой рифмой открыв сезон.
Сезон обиды, прощенья, прочей
Псевдомоей отсебячей жижи…
Я так устала болеть… Я очень
Устала быть на асфальте лыжей-
Как неуместна, как нерезонна,
Как непростительно я противлюсь!
Еще есть рифмы на три сезона,
А дальше… дальше отсчет на минус.

Чем проще слог, тем лучше человек
(Проклятая оценочность суждений
И от неё нам не избавиться вовек,
А я ниразу тут не исключение…).
Пусть «чище» речь его, но от нее фонит
Неискренностю, скрытой подоплёкой.
Пусть ни одно словечко-паразит
Не выйдет из него, но выйдет боком
Желание казаться лучше всех-
Ведь нас, простых и искренних, хватает.
Напыщенные, злые- курам смех,
А нас, нормальных, больше «не вставляет».

Милый мальчишка… добрый и верный друг,
Мог ли представить, что время даст за тебя сдачи?
Ты всё спасал меня… я отбивалась от рук,
Но вечерами читала огромный томище Боккаччо,
Что ты принес («Моя умница») Где это всё?
Снег на ресницах, тайком на двоих сигарета…
Я не жалею, что сердце молчало моё,
Просто сейчас ты бы спас меня снова. Всё это
Где-то осталось, куда не достанет душа.
Милый мальчишка… Вселенная мне отомстила.
Где это всё? И снега тут не так лежат,
И как любил ты другого я не полюбила.

Если я поймаю губами твое «люблю» и проглочу, оно будет долго-долго падать и так и не достигнет дна. Или, может, через пару лет/месяцев/дней (нужное исключить) ты услышишь глухой стук- вроде отозвалось. Ожидание любви делает из меня пропасть (от глагола «пропАсть»?). Да и само ожидание как бы давно существует вне меня. Я ничего не жду. Чего может ждать пустой бесконечный колодец? Разве что этого пресловутого «люблю», чтобы поймать губами и проглотить…
И наслаждаться его полетом.

Выбирая из двух зол, выбери золу моего сгоревшего сердца…

Слова как бабочки- поймал и пригвоздил к экрану… глаз радуют, а вот полета уже нет. Я чувства от тебя скрывать не стану. Но что слова? Слова теряют цвет… На полувыдохе тускнеют и мельчают все океаны моих внутренних миров. Слова… слова все чувства искажают. Как сможешь ты понять Мою любовь?

Не люблю людей не терпящих тишину. Они стремятся ее заполнить собой, будто доказывая тишине, что они существуют… Тишине все равно. Для нее существуют только те, которые ее хранят, пока не нарушат.
Люблю людей с которыми можно качественно и со вкусом помолчать. Выкурить, например, одну сигарету на двоих, не проронив ни звука… Собственно, времени потраченного на сигарету хватает, чтобы удовлетворенно выдохнуть и продолжить беседу. Но есть же люди, которые и этого не выдержат… Что с ними не так? Что не так со мной?

ты то что ешь сказала совесть
и откусила часть меня
теперь у совести характер
куйня

Дом, офис, банки, магазин…
Туда-сюда…только держись!
Любовь- целебный вазелин,
С которым нас имеет жизнь…

Мне нечего тебе сказать. У меня даже нет слов, чтобы передать, как сильно мне нечего тебе сказать.

«ты воплощенье тьмы и света,
игра пылинок в пустоте…»
летит бесхвостая комета
чернильной кляксой на листе.
летят года и нам за тридцать,
а мне все так же мало слов.
не наигрались вы все в принцев,
как мы- в несчастную любовь.
борьба полов за вымиранье,
кто первым бросит, тот и лев*.
«ты мое лучшее созданье…»
пишу, все песни перепев.

Уважаемый, всеми забытый Никто,
Я пишу Вам соленые письма из Ниоткуда…
Жажда мучит о Вас непрестанно. За то,
Что Вы есть благодарна судьбе, мое чудо…
Вы намедни прошли стороной, не взглянув.
Как же Вы хороши в своем новом Не вижу!
Помню я, как совали Вы в жизнь мою клюв,
Так верните на место свое Ненавижу…
Мой любезный Никак, мой желанный Нигде,
Я о Вас непрестанно слагаю сонеты.
Вы мой свет, мой кумир. Вы мой Вечновбеде.
В общем, хватит иронии.
Милый мой, Где ты?

Одной из глупейших присказок родителей является «будут свои дети и ты меня поймешь»… Да вы сейчас ребенку объясните свои мотивы, иначе ему нечего будет сказать своему ребенку, кроме «будут свои дети и ты меня поймешь»))

В городе без метро, с видом на облака,
Минимум ночью звезд (свет пожирает свет)
Я в переход спущусь, где песню поет музыкант
О городе самом лучшем, которого лучше нет.
Рядом бы постоять, звуки гитарных струн
Могут помочь унять дрожь у меня внутри…
Город опять зовет светом искуственных лун,
Я покидаю подземку. Бьют по глазам фонари…
И по клаксонам бьют руки спешащих домой,
Где-то посуду бьют, где-то жену и баклуши.
Город как будто шепчет, что он еще живой,
Просто остановись… выдохни и послушай.

Важно не упустить ту грань, когда самоирония переходит в самобичевание и самопоедание…))

Я слизывала капли полночи с дорожки,
идущей от луны к обрыву моей памяти.
Ты мне под ноги, словно птице крошки,
бросал слова. Так нищему на паперти
в жестянку медь кидают лишнюю. Забыл.
Я мед пила с карниза замка из песка
на пляже розовом, что ты мне подарил.
Смакую крохи, вспоминая мёд.
Тоска…

Ночь плеснула немного мартини-
Приторно сладкая муть…
Я залипла в своей паутине
И сейчас тяжело уснуть…
Гибнут звёзды под тяжестью тучи,
Пять минут и погибнет луна…
Оказалось, что я не всех круче
Раз тяну свой мартини одна…
Оказалось, что слёзы царапают
И почти не дают дышать…
Что-то с тучи никак не закапает-
Даже ей на меня плевать…
Оказалось, всё раньше казалось-
Я не центр третьей планеты…
… показать весь текст …

быть совершенством мне мешает
огромный список совершенств
что на любителя а прочим
не совершенных нифига

Ну нет во мне изысканных манер…
Точнее, есть, но как-то обхожусь.
Я не чураюсь полукрасок, полумер
И в полуумные вполне себе гожусь.
Пишу стихи конечно только о себе
(Прошу добавить эгоизм к портрету)
И мню себя орущей кошкой на трубе,
И уж конечно я не мню себя поэтом.
И непременно что-то у меня горит-
Внутри, снаружи, на конфорке в кухне…,
Но у меня всё так же как у всех болит,
Поэтому когда-нибудь огонь потухнет.
И вот оглядываясь на свою невечность,
Я в мыслях лезу на кирпичную трубу…
… показать весь текст …