Который день?
Уже ушло лето.
Который месяц?
Я ищу где Ты.
Который год?
Ко мне идет осень.
И, каждый миг я жду …
От зимы, ответа.

И, гений, paramantov — друг…

Плевать, что не ловится рыба.
И комары — палачи.
Однокомнатная палатка,
Спрячет от ночи…
Нас.
До зари.

Если обезьяну, заставить пять лет барабанить по печатной машинке, то опытный дешифровальщик сможет из этого за двадцать лет расшифровать «Войну и мир».

И, как, вот эту, многолетмесячную
тоску,
Отразить за один день?
Это я про себя:
Пень?

Книга про артиллеристов:
Ас Пушки.

Любовь, это когда вместо пароля,
Пишешь:
Доброе утро, Милая.

— Полная луна — так поэтично!
— Ты не расслышал, полная — она.
— Совсем?
.Трагично.

Салют…
В нас.
Почему?
В этот момент.
Никогда, не видел,
Твоих, глаз?

Милая, я не знаю куда девать эту нежность.
Стекающую по рукам.
Здесь, в конверт, и на почту?
Или, в самолет?
Отдать ее там?

Пространства безбрежность…

Я, не верю синоптикам.
Знал, что Весна придет.
Моя.
Обычно — зимой…

Раньше меня завораживала,
Глубина мысли и краткость слога в МЖ.
Сейчас — в ЖМ.
Возраст?

Надоели пробки от машин.
Одним глазком взглянуть бы,
На пробку…
От холодного пива.

Иногда, вместо сдачи, пытаюсь дать автограф. Не берут. Говорят: Вот если бы Вы нас бесплатно отвезли, тогда — может быть. Они хотят иметь автограф единственного в мире таксиста, который возит бесплатно?

Середина июля.
На пороге — осень.
Ветер даже несносные крыши сносит.
Мы и наши дырявые,
Смотрим в небо…
Зимы.

Ты — время.
Потерянный листок, календаря…
Который, мы искали…
Слепые, зря.
Не узрев.

Ночь, звонок на сотовый. Нетрезвый голос:
Аллё, это телефон?
Блииииин!
Что тут можно ответить?
— Нет, это — телевизор.
- Я так и подумал, что ошибся.

Природа, синоптики, человек,
Объясните мне.
Плевок холодного ветра в душу…
Просто снег???

Ночью, в тишине, на берегу,
Льнет ива к дубу…
Пригляделся,
Ой, не могу!
Льнет ко мне Ира,
Из — за того, что не замечаю —
Дуб, дубом

Частица жизни переносится,
Незаметно для нас.
Из будущего в прошлое,
Каждый день, каждый час…
Минуту…
Секунду…
Долю её.