Я сменила тариф «Ожиданье» на новый, простой,
На дешёвый тариф с идиотским названием «Пофиг»…
Не сбылось ничего, что должно было, этой весной,
И ведут в никуда бесконечные нити-дороги.
Абонент недоступен, гудки оборвутся… и пусть…
Смс не доставлено. Ты не дождешься ответа.
Пусть на старом тарифе живёт о тебе моя грусть,
И не портит собой сладкий вкус наступившего лета.

Такие странные эти чувства…
От одиночества не спасают.
Мы можем утром опять проснуться,
От сквозняка в душе замерзая…

Такие глупые… Век от века
Сердца терзают, и сны тревожат.
Мы встретив нужного человека,
Его забыть очень долго не можем.

Такие сильные чувства эти.
Они весь мир собой заменяют.
И мы с тобой смеёмся, как дети,
В душе безудержно горько рыдая.

Она больна им много зим,
А он ей даже не простужен.
Полны все мысли им одним,
Он больше всех на свете нужен.

И он всё знает, но ему
Её не интересны чувства.
А ей не важно почему
На сердце у него так пусто.

Часы ночные так тихи,
И звезды в темноте мерцают.
Лишь для него её стихи,
Но он их точно не читает.
… показать весь текст …

Закрываю глаза, и твой образ я вижу.
Поседел очень рано, но остался собой.
Я так сильно, порою, тебя ненавижу
Потому что любимый… и за то, что не мой.

И за то, что в толпе, в проплывающих лицах
Я ищу лишь твое так и не находя…
В каждой песне любимой, в каждой книжной странице,
В каждом солнечном утре я вижу тебя…

Я искала ответы… я хотела быть честной…
Хоть раз в жизни быть честной с самою собой.
Я так долго жила невесомой надеждой,
На нелепое чудо — что любима тобой.
… показать весь текст …

Ты меня за любовь не суди… я сама себя осудила.
Я бы так не смогла уйти, ведь уже не раз «уходила»…
Не велась я на ложь и лесть, часто падала, вновь вставала.
Только мысль, что ты где-то есть много лет от безверья спасала.
Но опять себя подвела и в бессилье своем расписалась.
Что искала в тебе — не нашла… и теперь ничего не осталось…
Даже просто глухой пустоты, не прорезанной лучиком света.
Мою душу забрал с собой ты, и меня теперь просто НЕТУ…
Я тебя не могу не любить, этот круг разорвать порочный…
Знаешь… дальше пытаюсь жить. Получается только — не очень…

Слишком много думаю о прошлом,
От того нет счастья в серых буднях.
Слишком надоело быть хорошей,
И с собой бороться как с простудой.

Слишком крепкий и несладкий кофе,
И горчит имбирное варенье…
И терзают мысли, слоги, строфы
Слишком грустные мои творенья…

Слишком переигрываю роли,
Через силу улыбаясь мило.
Слишком много испытала боли
От того, кого звала любимым…
… показать весь текст …

я не пишу стихи, я строчки не рифмую.
они ложатся сами… причём, как захотят.
словами для тебя я жизнь свою рисую
в надежде, что они до сердца долетят.
я не пишу стихи… ни грамма не жалея,
бросаю я слова на откуп февралю…
я не пишу стихи, я просто, как умею,
я просто, как могу, с тобою говорю…

Ну и что, что сердце мое покрыто шрамами.
Всё-равно тебе… ну и пусть. Это дело личное…
Мы живем с давно «засбоенными» программами…
Я в приволжской тиши, а ты где-то в дебрях столичных.

Каждый по себе выбирает себе испытания,
И своими мерками измеряет необходимое.
У меня к тебе… —  нет ни времени, ни расстояния.
Для тебя мои чувства — глупость непроходимая.

Бесконечность… она, в итоге, тоже круг замкнутый.
Не бывает так, чтоб на круглой земле — не встретится.
И когда, и как пока срок не придет — не узнаем мы…
От меня к тебе…
… показать весь текст …

В огромных глазах наступившей весны
еще отражается боль февраля…
И снег снова выпал… Я знаю, что ты теперь никогда не забудешь меня

Мы не были «вместе» с тобой никогда —
ты сам по себе, я сама по себе…
Слова про любовь я писала одна
железным ключом на белёной стене.

И годы прошли… я сама по себе:
работа, семья, устоявшийся быт…
Но сердце, как раньше, болит о тебе
и рвётся на волю… и ты не забыт.
… показать весь текст …

Не первым мартовским ливнем простужена,
А лишь тобою навеки больна…
В водовороте безумном закружена,
И в этом мире дождливом… одна.

Я стала взрослой, но так и не выросла,
И в сердце не поселился покой.
Мой самый лучший… я б многое вынесла,
Чтоб хоть на миг оказаться с тобой.

Я по тебе еще скучаю… я по тебе скучаю, очень…
И каждый вечер я желаю, тебе, родной, спокойной ночи.
Я по тебе еще тоскую… еще тебя я не забыла.
Я потерять себя рискую, ведь не могу любить в пол-силы.
Я жить в пол-сердца не умею, не научилась расставаться…
Да, я тобой еще болею и больше не ищу лекарства…
Скучаю я и днём, и ночью,. всему назло — не разлюбила…
Я рада, что ты счастлив… очень… Я Бога за тебя просила.

Слёзы, как слёзы… — с апрельским дождём в унисон. Свет фонарей отражают зеркальные лужи. Ты не приснился… ты БЫЛ, и это не сон… Необходимым как воздух ты был… самым лучшим.

Был наказанием свыше за годы во лжи, годы попыток забыть, безуспешных и жалких, годы глухого неверия в чувств миражи, снов без палитры, без искры, не долгих, не ярких…

Время не лечит, оно лишь заплатками шьёт, вкривь, через край, уставшее мучится сердце… Слёзы, как слёзы… когда-нибудь это пройдёт. Закончится дождь… и весна поможет согреться…

Многоэтажной грустью полон любимый город…
Жду: ну когда ж отпустит сердце февральский холод.
Ты привыкай, пожалуй, что у меня все просто.
Жизнь научила /к счастью?/ не задавать вопросов.
Мысли скрывать умею. Встречи не ждать — научилась.
Раньше была открытой, ну, а теперь — изменилась…
Я притворяться буду, что мне совсем не важно,
Что не звонишь, не пишешь. Глаз не увидишь влажных.
Как бы мне не было пусто, холодно и одиноко,
Ты не узнаешь об этом и не услышишь упреков…
Многоэтажной грустью… хватит… я всем довольна.
Знаю: любить не страшно, но почему-то больно.

— Любимая, ради тебя я готов на всё.
— Что, и в свою квартирку готов меня прописать?
— Ну ты любовь-то с безумием не путай.

Задаю себе в тысячный раз,
ненавистный вопрос без ответа.
Иссякает надежды запас,
веры нет… и любви больше нету…

Я фломастером черным черту
подвожу, под мечтами о счастье.
Ощущая внутри пустоту,
разбираю себя на запчасти…

За чертой этой нет ничего…
Ночь растаяла в дымке рассвета.
Просто нет в моей жизни его.
Без него… и самой жизни нету…

Так разбиваются мечты,
И тают замки из песка…
Так разлетимся я и ты,
Очнувшись, словно ото сна.
Так ровно бились в унисон
Два сердца вместе… но проснулись.
Лишь пыль взметнется колесом
И ляжет вновь в безлюдность улиц…

Простуженный февраль укутался туманом.
Он плача ждет приход красавицы Весны.
Пусть были все мечты тогда сплошным обманом,
Мы слишком были молоды… и слишком влюблены.

И как тогда февраль спешит расставить точки…
И как тогда ему открыты все пути…
И в сдержанности фраз, в обрывках многоточий,
В молчании твоём… мне выход не найти.

Весна ворвется в мир растрепанной девчонкой,
Всего недельки две осталось подождать…
Она мне подмигнёт, взмахнув небрежно чёлкой,
И снова позовёт в простую жизнь играть.
… показать весь текст …

Когда судьба сожмет свои объятья,
Ты вспомнишь все… И в дымке голубой,
Как прежде, я в твоем любимом платье,
Красивая, предстану пред тобой.

Но я ни в чем тебя не обвиняю.
Я заклинаю, требую, молю:
Пусть образ мой в твоей душе сияет,
И ты поймешь, как я тебя люблю.

Но я не жду, как прежде, нашей встречи,
Живу в воспоминаниях своих.
И лгут слова, что время все излечит…
Я не забуду нежность губ твоих.
… показать весь текст …

Замерзает лето… замерзает…
Лёг пушистый снег на подоконник.
Кто-то о тебе ещё не знает,
Кто-то про тебя уже не вспомнит.

Замерзает лето… и кружится
Белый пух, среди листвы деревьев.
Кто-то вновь сейчас тебе приснится…
Тот, кто больше ни во что не верит.

Замерзает лето… ну, конечно,
Не бывает так в жару «за тридцать».
И жара. и холод… всё не вечно…
Потому и стоило проститься…

Мой мир состоял из /настеж/ распахнутых солнцу окон,
Из сладкого птичьего пенья, улыбок счастливых детей.
Но всё это было в прошлом, забытом и очень далёком.
Ключи потеряны где-то от запертых глухо дверей…

Мой мир менялся с годами, но я оставалась прежней.
Хранила местечко в сердце, хранила в памяти Имя.
Жила с какой-то неясной / на что? непонятно/ надеждой…
Пыталась играть, без правил, но всё же быть честной с другими.

И, кажется, сотни лестниц из жизни моей постылой,
Ведут в никуда… ладонью ласкаю холод перил…
И нет в Его мире мне места. как сильно бы не любила…
И нет в моём мире места Ему… как бы он не любил.