Она больна им много зим,
А он ей даже не простужен.
Полны все мысли им одним,
Он больше всех на свете нужен.

И он всё знает, но ему
Её не интересны чувства.
А ей не важно почему
На сердце у него так пусто.

Часы ночные так тихи,
И звезды в темноте мерцают.
Лишь для него её стихи,
Но он их точно не читает.
… показать весь текст …

я не пишу стихи, я строчки не рифмую.
они ложатся сами… причём, как захотят.
словами для тебя я жизнь свою рисую
в надежде, что они до сердца долетят.
я не пишу стихи… ни грамма не жалея,
бросаю я слова на откуп февралю…
я не пишу стихи, я просто, как умею,
я просто, как могу, с тобою говорю…

В огромных глазах наступившей весны
еще отражается боль февраля…
И снег снова выпал… Я знаю, что ты теперь никогда не забудешь меня

Мы не были «вместе» с тобой никогда —
ты сам по себе, я сама по себе…
Слова про любовь я писала одна
железным ключом на белёной стене.

И годы прошли… я сама по себе:
работа, семья, устоявшийся быт…
Но сердце, как раньше, болит о тебе
и рвётся на волю… и ты не забыт.
… показать весь текст …