Грызла я гранит науки: в общем-то немало лет. Отнималось тело — мешали руки. Не туда магнитились, с**и. Не туда, а до инету до скуки.

Телефон корявился в пальцах — смысла искала. Ломала.

Домашка — кое-как и где-то, итог. Такая вот дура… Тина Маркотх!

Виктор Петрович: «Задорнова убили спецслужбы за правду…»

Тина Маркотх: «Ой, да ну ли. Он лизал многим и изворачивался, играя на слабостях то одних, то других. Хитрый просто. Такая себе конспирология, ща давайте каждый «кривляка» мернуть будет — сразу спецслужбы обвинять, ведь это легко: они ничего ни подтвердить, ни опровергнуть, всё равно, не могут, т.к. достаточно скрытны и им по уставу не положено.

Естественно, что спецслужбы, порою, перегибают палку, но, мне думается, что у них есть чем за…
… показать весь текст …

Заявление из разряда: «Если Путин был бы химерой, то у него обязательно была бы вторая голова! И она точно сожрала б вас. Сам знаю.

А знаете, если у него вырастет второе что-то, то запретят все двойные вещи: штаны, например, трусы, колготки. Двойнопутина, жрущего свои головы напомнит! Ыыыы! Инфа сотка!!!111адынадын»

Выглядит как полный бред, бодун и наброс, только вентилятор явно не в ту сторону развёнут. Не в ту! От себя же надо! От себя!

Я стала волной —
В огромном море,
Море идей! И мне ночью не спится!
Я смотрю за Луной!
И мало, кому верю,
Но себе — больше других,
Ведь волны не могут обмануть —
Своих…

(не дописано 24.10.2017 года 9:22—9:26)

«Бульварное чтиво!»
О, как же я ненавижу это выражение! Лучше «бульварное чтиво», чем «базар на завалинке»…

Слышу брат орёт, сбегая с лестницы: — «Спартак» убил Кокорина!

Маман: — Убил?!

Я: — За что?

Брат: — Я говорю: «Купил!»

Я родилась в городе у моря,
Я родилась в городе у моря,
Я родилась в городе у моря —
Тут бывает неспокойно зимой,
Дуют ветры с гор на город мой.

Я родилась в городе у моря,
Я родилась в городе у моря,
Я родилась в городе у моря —
И с малых лет, поднималась я
На Маркотский хребет!

Я родилась в городе у моря,
Я родилась в городе у моря,
… показать весь текст …

Иногда мне жаль Криперов! Я понимаю, что всё игра, но по фантазировать же можно?

Просто посмотришь на его лицо, на его цвет и на суть: зелёный как сама тоска, несёт только разрушения, ничего с этого не имеет и котиков погладить нельзя!

Лучше бы было тихо,
Без «разыгранных сетов».
Не будите вы лихо,
Не давайте обетов!

Предел у любопытства странный, а сами вопросы звучат как-то косноязычно, и даже немного диссонируют со всем происходящим?

Что такое клинит на поттериане? Это когда не можешь пройти мимо самооткрывающихся дверей или турникетов без: — Alohomora!

В Москве хорошо, а в Геленджике теплее!

Я, реагируя на ютуб шортс с фокусами: «Так просто кажется, когда ты знаешь суть трюка»

Пусть не умирают те…
В ком не погас огонь!
Пусть не умирают те…
От кого исходит свет!
Пусть не умирают…
Нет!

Пусть не…
Кто улыбкою своей разжег
Его уже во мне!

Пусть не…
Кто однажды, майским днём,
Ровно год назад…
… показать весь текст …

Но без «ветра» — как птица,
На горячем асфальте,
Оглушенная криком:
«Всё, не надо, оставьте!»
Не к «тайге» я привыкла —
А к чему-то другому?
Лучше я была б тыква,
Со свечами из дому!

Человек меняет жизнь,
Как собраний наперёд!
Через много-много призм,
Мой луч смысл разогнёт!
И собрания порой,
Так скучны, что хоть в петлю,
Не успев сказать и «Ой»,
Я время сохраню…

Я смотрю за взлётом чайки,
Как она в борьбе с Норд-Остом,
Сил своих больших не чает —
И летает над «Форпостом»!

Ветер, словно злая ведьма,
Ей норовит, сломавши крылья,
Будто не сам того видя —
Сделать птицу просто пылью!

Бьёт он злой своей рукою,
И кидает — прямо в плитку,
Но…
… показать весь текст …

Ну, когда родился на море, то бытовуха любую улыбку сожрёт. Обычные такие мысли: «Что жрать, что надеть и чем платить?», и вот море уже и не море…

Аномалии… Аномалии — линии ломали, с фига ли?

Мало ли плакало синее море, горизонтами подчёрткнутыми отрезанное: от не менее синего-синего моря? На безбереговом просторе! Островов без и горя, да вокруг горы.

Да вокруг пляжи — каменистых оторогов, облизанные водой, хребты, состоящие из чёрного трескуна-мергеля, скользкие-скользкие, и… сосны (пицундские) стоят, почти лежат, кривы.

Красиво. Сонное марево у подножий рассветов, дымка костра. Август. Лето. Скала Парус в далеке, в перспективе у Прасковеевки.

Всё история, как и палаток стоянка, там я стояла, на яхты смотря, катера… была же пора.

Мне бы щас, что покрепче,
Но зачем этот шаг?
Алкоголь — он не лечит:
Возвращает назад…
Как мне быть? Я не знаю,
И сказать — не могу!
Месяца пролетают,
Да заводят в «тайгу»…