Все пробелы, пустоты, дыры
дождь старательно зашивает.
У меня от судьбы рапиры
раны, кажется, заживают.

Дождь, прекрасны твои прошивки
на судьбе, что жизнь сочинила.
Так вот бабушка на машинке
швейной платьица мне строчила.

Дождик, мой сарафан в горошек…
Жизнь прощается у вокзала.
— А была ль ты счастлива в прошлом?
— Да, но только о том не знала.
… показать весь текст …

* * *

Эти ступеньки с лохматой зимы,

старые в трещинках рамы.

Как затыкали их весело мы,

чтобы не дуло ни грамма.

Наша халупа довольно нища.

Просто тут всё и неброско.
… показать весь текст …

Я размораживаю душу,
как холодильник у окна.
И к вечеру имею ту же,
но выплаканную до дна.

Всё чисто вымою, расставлю
свои печальки по рядам.
И вновь в розетку душу вставлю,
отдав на сохраненье льдам.

Живу прохладно и неброско,
сроднившись с долгою зимой,
до той поры как разморозка
вновь не вернёт к себе самой.
… показать весь текст …

Я обольщаюсь, обнадёживаюсь,
понять неведомое тщусь.
От взгляда Божьего поёживаюсь,
прекраснодушию учусь.

От прозы быта, приземлённости
нужна прививка красоты.
Вечнозелёные влюблённости
в душе растят свои сады.

И побеждает всё ничтожное,
хламьё земное и хамьё —
Несбывшееся, Невозможное,
Необходимое моё…

Который год на той же сцене
спектакль про жизнь мою идёт.
Он устарел и обесценен,
и зритель больше не идёт.

Теперь я кажется играю
его лишь для себя самой.
Люблю, страдаю, умираю
и вновь рождаюсь в день седьмой.

Мелькают действия, картины,
но роль одна и жизнь одна,
и с каждым днём необратимо
к финалу движется она.
… показать весь текст …

***
Я знаю в Иное таинственный лаз,
где счастье и смех без причины,
подальше от денег, расчётливых глаз,
чинов, ветчины, мертвечины,

где речь, как промытое солнцем стекло,
как Слово, что было Вначале,
где ивы распущенны, плача светло —
молочные сёстры печали…

Там сердце ромашки цветёт на лугу,
душистая манит малина,
и звёзды срываешь легко на бегу,
… показать весь текст …

Как жизнь? —  спросили. —  Ничего.
Но ничего моё особое.
Так кучеряво, кочево,
как облако высоколобое.

Оно вместительно, как шкаф,
в него так много понатыкано:
твой не задевший мой рукав,
и то, как я к тебе, и ты ко мне,

и то что было да прошло,
и то что никогда не сбудется…
Да, «ничего» — не «хорошо»,
но в нём мне так просторно любится.

Пусть кто-то будет резок крайне,
Пусть кто-то борется и спорит,
А я — за гранью, я — за гранью
Добра и зла, любви и горя.

Пусть кто-то там слюною брызжет,
Кричит и кроет что есть мочи, —
Я буду выше этой крыши
И тише украинской ночи.

Меня не соблазните дрянью.
Дразните — буду словно пень я.
Ведь я — за гранью, я — за гранью…
Не выводите из терпенья.)

Дождик шёл, шелестел, нашёптывал,
закрывая небес экран,
что во мне сохранён скриншотами,
чтоб никто его не украл.

Не беда, что вокруг убого всё —
и в тиши, и в ночной глуши
достаю из себя как фокусник
всё что надобно для души.

Лишь почую слегка неладное —
как лекарство глотаю впрок
десять капель дождя прохладного,
Пастернака десяток строк.
… показать весь текст …