***

Какой сегодня день? Который час?
Ловлю себя на том, что мне не важно.
Вот облака раздвинулись, лучась…
Вот жизнь течёт, неспешна и домашна.

День носит имя день. Как было встарь.
Он делится на вечера и полдни.
И отличает их не календарь,
а то, чем я их в этот раз наполню.

Был день стиха. И старого письма,
что я читала на балконе, плача.
… показать весь текст …

Человек ведь не зверь и не птица,
ему мало лишь пить и есть.
Надо много страдать и трудиться,
чтобы сделаться тем, кто ты есть.

Как важно сохранить в себе тепло
в противовес врывающейся стуже.
Должно быть, чтоб оно не утекло,
внутри всегда теплее, чем снаружи.

Несу в себе светящийся сосуд —
не расплескать бы драгоценной влаги,
а то потом уже не прорастут
целебно-чудодейственные злаки.

Как мёд пчела из чашечки цветка,
тепло я собираю по крупицам.
И даже из души твоей ледка —
оно ведь и туда могло забиться.
… показать весь текст …

Как я буду без себя,
когда здесь меня не станет?
Как я буду — не любя
этих лиц, деревьев, зданий?

Опрокинута во тьму,
как я будут там без милых?
Кажется, вот-вот пойму,
и никак понять не в силах.

Ведь меня из вас изъять
смерть не сможет даже с кровью.
Жизнь, любимые и я —
это всё одно трехсловье.

Боже, друже, старче, человече…
Как прекрасен звательный падеж.
Жаль, на этот зов ответить нечем.
Ну, хотя бы в книгах нас утешь.

Канули давно, уплыли в Лету
те слова, что можно напевать…
Есть глагол и правило, но нету
тех, кого душа устала звать.

Отче, муже, сыне, сестро, брате…
Словно эхо дальних голосов,
словно плач о горестной утрате
давних лиц, имён и адресов…

Счастье

Помню какую-то передачу,
где журналист у народных масс
всё выпытывал наудачу:
«Что такое — счастье для вас?»

И отвечали ему — нелепей
трудно придумать: «Когда весна!»
«Счастье — когда две радуги в небе!»
«Счастье — когда нам поёт «На-На»!

Всё молодые ему девчонки
под микрофон попадались тогда.
… показать весь текст …

Солнце жеманно смотрится в лужу —
есть кто румяней и кто милей?
Хочется просто молчать и слушать
шорох прохожих, шум тополей.

Вправду молчание — знак согласья
с миром, с совестью, с красотой…
Дальше — беззвучие и безглазье,
прах, энтропия, души отстой.

Может быть, завтра жизнь меня слижет,
и замолчат любви голоса…
Выживем, если будем чуть ближе,
сердце к сердцу, глаза в глаза.
… показать весь текст …

Не в барыше и не в почёте,
но я у Бога на учёте.
В него я верю бескорыстно,
без всякой выгоды и смысла.

Привязанность… а что это такое?
В руке верёвка, чтоб не отпустить?
И никогда не знать себе покоя
от страха за разорванную нить?

Чем ты владеешь? Лишь одной верёвкой,
отнюдь не тем, кого связала ей.
Порвётся привязь — и судьба с издёвкой
вернёт тебя к отдельности твоей.

Как эфемерны, мнимы эти узы,
ослабишь хватку — и рука пуста.
Одна любовь не ведает обузы,
она легка, свободна и проста.
… показать весь текст …

Фонарь на ниточке висел,
сломался стержень многолетний.
Вниз головой поник без сил.
День наставал его последний.

А было время — восхищал
и золотил лучами кожу.
Днём спал, а ночью освещал
путь припозднившимся прохожим.

Пусть глазом видел он одним,
но видел далеко при этом.
Людская жизнь текла под ним,
озарена волшебным светом.
… показать весь текст …

Не бывает, увы, голубых облаков,
и зелёных цветов не бывает.
Но себе я представить могу их легко,
и они в моих снах проплывают.

Я сама там такою порой предстаю —
как прекрасная юная фея,
и такое потом вам в стихах выдаю,
если морфий приму от Морфея.

Всё бывает, когда мы того захотим,
ну, а если и нет, значит Богу
там виднее, но если мы в пропасть летим —
он приходит всегда на подмогу.
… показать весь текст …

Сны говорят на другом языке,
всем переводам не верьте,
что-то такое, о чём мы в тоске
силимся вспомнить до смерти.

Там наше тело как птица парит,
дышим привольным и высшим…
Каждую ночь с нами Бог говорит,
только его мы не слышим.

Жизнь наяву — это временный сбой.
Сны — это бред без обмана.
Счастье, которое вечно с тобой,
только под слоем тумана.
… показать весь текст …

Забываю, какое сегодня число —
это первый вопрос психиатра,
и куда меня ветром каким занесло
погорелого жизни театра.

Прозреваю Альцгеймера тайный посыл,
Диогена с закрытою клетью,
отчего Пастернак небожителем слыл —
мол, какое там тысячелетье.

Век мой зверь, мартобря, а число унесло,
и беспамятство как оборона,
коль несёт меня вниз по теченью весло
охреневшего старого Хрона.
… показать весь текст …

Со дна копилки достаю
то, что дороже всяких денег,
с чем чувствовать себя в раю
сумеет лишь поэт-бездельник.

Куплю я глобус голубой,
чтоб путешествовать по миру,
и буду, как пломбиром в зной,
собою угощать стихиру.

Как несказанно мир хорош,
где смерть свою подводит смету,
и где разлиты ни за грош
озёра нежности несметной.
… показать весь текст …

Лето — плоть, весна и осень — души,
а зима — рассудочность ума.
Солнце, ветер, лужи или стужи —
это строки Высшего письма.

Нужно слышать, всматриваться в почерк,
понимать любой намёк и знак,
чтоб душа не знала обесточек,
чтоб сквозь камень пробивался злак.

Без тебя мне жить уже не больно.
Я любовь накапливаю впрок.
Обнимаю рифмою глагольной,
укрываю сердцем между строк.
… показать весь текст …

Обиды — на обед,

на ужин — униженья.

Коловращенье бед

до головокруженья.

Но помни, коль ослаб,

про мудрое решенье:

про лягушачьих лап
… показать весь текст …

Люблю я эти пасмурные дни
за то, что так нерадостны они,
за то, что ничего не обещают —
ни солнышка, ни ласки, ни весны,
за то, что с нами так они честны
и лень нам снисходительно прощают.

Ну здравствуй, хмурый серенький денёк!
Присяду на тебя как на пенёк
и отдохну от бега и прогулок.
А ты, не обманя и не маня,
свернись клубочком в доме у меня,
найдя там поуютней закоулок.
… показать весь текст …

Свет небесный, хлынувший из скважин…
Бог эстет и импрессионист.
Это видно даже по пейзажам,
по тому, чем мажет чистый лист.

Посмотри, как радужно пространство,
как прекрасна матовая даль.
Если в жизни вертикаль утратил —
можно обрести горизонталь.

Веткою с на ней поющей птицей
Бог в окно мне утром постучал.
Это было громче всех петиций,
раньше слов и прежде всех начал.
… показать весь текст …

Развели, рассорили, разъяли…
Мальчики кровавые в глазах…
Не мобилизацию объявят,
а могилизацию в слезах.

И ракеты на дома роняют,
усыпляя город вечным сном.
И любовь мою с землёй сравняют,
расстреляют небо за окном.

Я склонюсь над стриженым затылком,
в море слёз бессильных потопя.
«Раскупорь шампанского бутылку…»
Как же пить и плакать без тебя…

У входа в день заря стояла,
как обещанье, как пролог.
И были щёки неба алы
и облака взлохмачен клок.

Мой заспанный, такой домашний,
неповторимый новый день,
не будь похож на день вчерашний,
куда-нибудь меня ты день!

Как нитку, вдень меня в иголку,
я тоже буду вышивать
узоры на твою футболку,
носить её и обживать.
… показать весь текст …