В нашей стране удивительно холодно,
даже когда и тепло.
Не принимает душа моя Воланда,
глаз ледяное стекло.
Плачет поэзия скрипкою Ротшильда,
дождиком плачет с небес.
Сколько бы лет мною ни было прожито —
всё постигаю ликбез.
Боже, прости мне мои притязания, —
слов мельтешащих плотва…
Знаю, нужны для любви описания
только большие слова.