Сатанею от дней в полупьяном постыдном бреду.
Возвращаться — как пели когда-то — дурная примета.
Я приду.
Даже если не ждут — все равно я приду
к тем дверям, за которыми небо пурпурного цвета
рассыпается ранними звездами.
Этот закат
мне напомнит безумный костер, на котором горело
наше быстрое лето.
И ветру вчерашнему в такт
я костяшками пальцев в косяк отстучу тарантеллу.
Отрекаясь от прошлого, выведу новый закон —
время ссадины лечит, а раны — все ноют и ноют.
В странных играх с часами поста…