Письмо пришло усталое и тощее…
Упало от бессилья у двери…
На нем, как адресат стоит «Чудовищу»,
И тридцать слов неласковых внутри…
…
Дождь моросил несмелой болью ноющей…
И мостовой мне каждый минерал
Напоминал: «Ты, знаешь, ты — чудовище.»
И три постскриптума твоих напоминал…

Постскриптум первый был еще сокровищем,
Ты, видимо, его шутя писал:
«Ты — удивительно красивое чудовище…
Мне все равно». И точек целый шквал…
… показать весь текст …

Да, это так… Я — твой невинный грех…
И помыслов — соблазна икебана…
Я струны твоей музыки помех
На мониторе — рации экрана…

И ты не сможешь передать свой «sos»
Останется затерянным мой остров…
Куда тебя ветрами рок занес…
Лоскут земли с душой святого монстра…

Я — грешный сон… с любовью колдовской…
Ты сам просил испить густое зелье,
Клубящееся дымною тоской…
А я предупреждала о похмелье…
… показать весь текст …

Вы знаете лишь то, что я сама хочу,
Чтоб знали обо мне, когда Вы вспоминаете:
Как откровенна я, когда сто дней молчу,
Как импульсивна я, когда рыдаю на людях.

Вы знаете лишь то, что позволяю знать.
Не ради баловства, не ради скверной выгоды.
Как я листаю вновь своих стихов тетрадь,
Как обрастаю я в ночи чужими книгами;

Как я скучать могу, не ведая причин.
(Вы за меня всегда любили их придумывать),
Как прячу нежность я от рук других мужчин,
(Как кружево белья за строгими костюмам…
… показать весь текст …

Я прощаю тебе

Я прощаю тебе… мою ложь и звонки по ночам,
Мои письма тайком… от свободы металлом звенящей,
Я прощаю тебе… мои крики, когда ты молчал,
Занося адрес мой (электронный) в пустой «черный» ящик.

Я прощаю тебе… твою боль, и «печаль навсегда»,
Я прощаю тебе… без меня краткосрочное счастье.
Я прощаю тебе… все дороги и все города,
Где жила без тебя, на других где готовила снасти.

Я прощаю тебе… тот нелепый морозный февраль,
Мой билет «в никуда», в придорожной проснувшейся кассе.
… показать весь текст …

Возьму твое солнце, красивый получится шрам…
В отстрелянных гильзах звенит на груди ожерелье…
Мой образ не вхож в эталон твоих трепетных дам,
Упасть упаду, но вряд ли венком из камелий.

Калибр патрона, нарезка у дроби «for fox»…
Для волка — возможность отделаться легким раненьем…
Но видишь ли, милый, что в этом и есть парадокс:
Коль я уж прицелюсь — ты мертв, не прицелюсь — потерян.

Могу я быть близкой — как хрипы в замерзшей груди…
Оставить ли платье? Тебя это сможет оставить?
Ты знаешь, ведь гильза в стрелявшего часто летит,
А пуля при этом не ранить останется в праве.
… показать весь текст …

Пережить эту боль?! — Не лаская в зашторенном доме
Все бокалы с вином, не кроша их пустые тела,
Без ста трех сигарет — мутным дымом в оконном проеме,
Пережить эту боль? Так? Могла бы?! Скажи мне, могла?

Пережить эту боль, не глуша свою память снотворным,
Высыпаться к утру, не бояться правдивых зеркал,
И спокойно гулять в том — «любимом и бархатном» черном,
Не искать в гардеробе красных, желтых, зеленых лекал?

Пережить эту боль, — так, как будто идешь по ступеням,
Вдох и шаг… Вдох и шаг… снова…
… показать весь текст …

Я знаю, что была тебе всем миром…
Хрустальным неземным чужим тюльпаном.
Единственная муза с черной лирой,
И твое сердце стало мне карманным…

…брелком для ключиков моих пространств и судеб —
Забавной и любимой безделушкой.
Я думала, так вечно в жизни будет —
На моей кухне с чаем твоя кружка…

Теряла я ключи и находила…
Тебя теряла, снова возвращала…
Не первая разлук проходит миля,
И далеко от первых встреч причала…
… показать весь текст …

Моё прелестное дитя,
В саду уже умолкли птицы.
Цветочком Аленьким нельзя
В своих мечтаниях молиться.

В цветах на свете — малый прок,
И нет глупей в веках традиций,
Чем в ночь подаренный цветок.
Им не напиться, не укрыться.

Есть у Чудовища ли честь?
За что наказано недобро?
Ты веришь в то, что счастье есть
В цветке, пульсирующем в ребрах?
… показать весь текст …

Усталое сердце напрасно спешит на рожон…
Ты ранен. Не мной… Иначе ты был бы убитым.
Так лучше, поверь мне… Напрасно твой лоб напряжен…
Другая, быть может, тебе будет лучшей из «жён»…
И будут дожди на шрамах болезненно квиты.

Так лучше, поверь мне… У Времени есть свой секрет,
И ловкие руки готовят не первый свой фокус:
Как я заряжаю словами «прощай» пистолет…
И слово летит сквозь симфонии реплик и лет,
Но эхо от выстрела стер заигравшийся Хронос.

Ты ранен… Но я потеряла свой мизерикорд…
И ждет впереди тебя долгая мирная старость…
… показать весь текст …

Игра в бессмертие

Подожди, не читай мне нотаций…
И не надо движений инертных…
Я сегодня снимаю свой панцирь…
Я сегодня играю в «бессмертных»…

Не приемлю страховку, ты помнишь?
Мне ее поводок — как ошейник…
Я осталась бродягой бездомной,
Избежав лабиринт отношений…

Мне уже «серпантин» — слишком легок,
Мне уже дельтаплан — слишком крепок…
… показать весь текст …

Прости, теперь мне нравятся дожди,
Шуршанье шин в серебряном асфальте,
И солнечный у неба карантин
В заоблачной витражной грубой смальте.

Мутовкой ночь взбивает облака
В молочное и не густое тесто,
И лепит силуэт змеевика
Для ветра его верная невеста.

И каждой ночью прячет под платок
Свой оберег из филигранных лунниц,
И сквозняком холодным на порог
Роняет слезы на циновку улиц.
… показать весь текст …

Я целую прошлое в висок,
Каждый прошлый день, где просыпалась
с мыслью о тебе. День ставил парус,
Бороздил просеянный песок.

И не жалко время сотен лет,
Если каждый дождь грустил со мною,
Дверь я настежь прошлому открою,
Отпускаю, не рыдая вслед.

В жизни нашей все имеет срок,
Гаснут в этом мире даже «солнца»,
Прошлое пусть прошлым остается,
Мною поцелованным в висок.

Ты храни свое доброе сердце, не спеши под дождем с ним расстаться.
В этом мире чугунных доспехов не спасают лохмотья бродяг.
Вместо принцев с душой благородной на престол норовят самозванцев
Посадить и вести свои войны, но готовят всегда белый флаг.

Кто придумал надежду и веру, тот был свят, даже так заблуждаясь,
Что излечит глубокие раны временной средь дорог интервал.
Я ли ангел иль демон, — не вижу… Потому что я не отражаюсь
Первозданной душою своею не в одном из открытых зеркал.

Ты иди скв…
… показать весь текст …

Однажды ты вернёшься под дождём…
Небритый, улыбающийся грустно…
И будет взгляд мой, как курок взведён
В молитве фонаря туманно- тусклой…
С ресниц промокших будут течь слова, Бессвязные, похожие на всхлипы…
И я, ладони пряча в рукава,
Искать не буду признаки ошибок…
Я буду слушать только этот дождь,
И ждать, когда промокнет снова платье…
И у двери поглядывать на гвоздь,
Где зонт оставил, как противоядье …
от яда полусумеречных снов,
Твоих шагов, оставшихся за дверью… Зеркальным и трепещущим ковром
Раскрашен город серой акварелью…
… показать весь текст …

Я просто люблю, пусть счастье не видно в ладони —
Неважен размер… В крупинке — «вселенная шесть»…
И каждый твой взгляд не может мне быть посторонним…
И каждый твой вдох — счастливая памяти весть…

Конечно, ты прав, я редко пишу тебе письма…
Но просто, пойми, язык не придуман для нас…
Дана только раз для нежности скомканной жизнь нам,
А мы лишь успели едва подобрать пару фраз…

И это письмо я долго послать не отважусь…
И это письмо ты год не решишься прочесть…
Простое письмо, где текст тебе вовсе неважен:
«Я просто люблю…
… показать весь текст …

Так не любят сейчас…
Так не плачут и так не молчат.
Так не пишут стихи,
Да и письма теперь так не пишут.
Что Вам снится? Прованс?
Иль Тулуза? Иль тени Парижа?
А в моих тихих снах —
Лишь горит в Вашей спальне свеча.

Каждый вдох на ветру,
Как свинцом заливая, лечу.
Я едва ли смогу
Заплести звуки в кружево строчек.
Я едва ли дышу,
… показать весь текст …

Город — маленький бог.
И играет он в «нас».
Брошен кубик, и вот — ход на «Белые ночи».
Он — азартный игрок
И любитель проказ.
Он задумчив слегка и немножко порочен.

Город любит игру.
И меняет людей
На других… с городами, что берут его «пешки».
Но всегда поутру
Ждет от них новостей.
Вдруг вернутся они после долгой задержки.
… показать весь текст …

Мы чужие навек,
Почему ты чужим мне не снишься?
Будто в недрах души подсознания идол не дремлет,
И нетающий снег
Лег на ран, кровоточащих, вишни,
И тропа к этим снам душит лентой холодную землю.

Я не лгу себе, нет.
Неприемлема больше мне близость.
Теплота твоих рук представляется вязкой и липкой.
Но во снах тебе вслед
Ночь опять напролет я молилась,
Чтобы ты перестал меня звать в своей жизни ошибкой.
… показать весь текст …

Монетки не было. Жетончик на метро
Был брошен в турникет, — блестящий жребий.
Я под землей забуду шум ветров,
Оттенок слез, оставленный на небе…

Не вглядываясь в лица и табло,
Проеду я привычно до конечной,
И, кутаясь в весеннее пальто,
Окаменеют от утраты плечи.

Утраты… Мне ведь было невдомек,
Что я так подсознательно тоскую,
Что жив еще весенний ручеек,
Когда-то занесенный в глушь лесную.
… показать весь текст …

Я даже во сне
Никогда не бываю твоей…
Хоть помню губами… твои губы — вдохом на ощупь.
Наверно, честней
Мне было б сказать: «Не жалей,
Расстаться тогда нам было, конечно же, проще».

Пытаюсь понять,
Как вышло твое «никогда».
Ведь в каждой мечте… придуман сюжет нашей встречи.
Осталось лишь пять
Шагов, что пройти я должна,
Но снова в глазах твой образ судьбой обесцвечен.
… показать весь текст …