Это было так странно. Мне стыдно немного.
То предчувствие крови. Постчувствие власти.
Твёрдый шаг по размытой весенней дороге.
И прищур. И улыбка. И дикое счастье.
Мне для полного вдоха груди не хватало.
Билась пульсом неистовым к хищнику зависть.
Был во рту возбуждающий привкус металла,
и отметки зубов на манке оставались.
На плече — верной тяжестью дружеской длани —
только что обретённый фетиш мой — двустволка.
Каждый звук — не с истерикой трепетной лани,
а с довольной ухмылкой матёрого волка.
Я стреляла. Убила бы. Но не попала.
Кто-то где-то мне явно не выделил квоту…
И с томлением смутным не раз вспоминала
эту самую первую в жизни охоту.