Так лучше куриного супчика. Да с потрошками! Или борща по-белгородски. Плова по-фергански. Или кальмаров с луком.

А вот американцы, те — нет. Не сказал бы, что невкусно у них… Просто они — другие, отличные от нас. И к еде у них совершенно другой подход. Мы уж если сели за стол, так — основательно. Чтобы первое было, второе. Салатик. И компот. К которому, желательно, пирожок! Можно и без маслица. Мы же не французские бабушки. Но пирожок… Желательно!

А американцы — не-еет… Их же каждый день Великие дела ждут! Вот-вот, ещё часик, другой и точно — Великие! Поэтому на хавку страсть как время терять не хочется — она ж только для того и нужна, чтоб до Великого добежать! Быстренько-быстренько шмат мяса на кус хлеба — «шлёп», в тарелку что — «хлюп», всё это в момент «ха-а-ам»! И дальше… Да-альше! Новые земли Дикого Запада осваивать.

Утром самое обычное дело у них — в миску пару-тройку солидных ложек кукурузных хлопьев, колечек ли, подушечек каких, на любителя — немного изюма или орехов дроблёных, а можно и того, и другого, и полстакана-стакан молока из пакета. Холодная каша называется.

Ка-ак мне та ежеутренняя холодная каша в вермонтских столовках за неделю надоела! Вот где она у меня уже стояла! Глаза б на неё не смотрели. А тут вдруг — раз, и в пятницу вечером нас всех на выходные по частно-капиталистическим семьям разбрасывают. Мол, посмотрите, граждане-товарищи, как простой американский народ живет, благодаря неустанным заботам о нём со стороны правительства и разных демократических институтов.

Ну, а мы что? Если за просмотр денег брать не будут… А то ж у нас с командировочными. Ну, сами понимаете! Не будут брать? Так мы, вроде как, и не против. Вот так я и попал в одну американскую семью.

А в воскресенье утром хозяева первым делом спрашивают:

— Ты на завтрак какую кашу будешь? Холодную? Или горячую?

Как я обрадовался… Горячую! Конечно, так про себя думаю: «Ну, гречки, которую я с мальства не люблю, у них, скорее всего и на мою радость, нет, а вот молочной рисовой, да горячей… Почему бы и не отведать?!» И говорю (уже вслух!), что мне — неплохо бы горяченькой! С пылу, с жару…

Услышав это, хозяйка достаёт из кухонного шкафчика глубокую миску из прозрачного стекла, из пачки в ту посудину овсяных хлопьев — «бац», из-под крана воды — «хлюп», и — в микроволновку. «Ж-ж-жж»… Минуты не прошло, а передо мной на столе — «горячая» каша. Готово! Ешь, мол, что просил.

Я раз ложкой эту липкую водянистую безвкусную массу по краю колупнул, другой… Чувствую, всё, больше не могу, сейчас поплохеет. Ну, и чтобы окончательно не уронить честь родной страны прямо тут, на американский кухонный пол, спрашиваю хозяев — соль, мол, в этом доме есть?

Хозяйка молча встала из-за стола, порылась, порылась в шкафчике, достала пачку соли, протянула её мне и только после этого спросила:

— С давлением-то у тебя как?
— Да ничего, — говорю, — почти в норме. А что?
— Нет, нет! Соли, если уж хочешь… Только соль на давлении сильно сказывается. Повышает его!

Ну и чёрт с ним, давлением тем, хоть вкус какой у каши появился! Но… Водянистая присоленная бурда! Чувствую, даже всю силу воли в кулак собрать — не доем миску эту. А сам ведь напросился. Человек мне приятное хотел сделать. Зачем его беспричинно обижать? Вот только чувствую… Не доем! Опять к хозяйке:

— А масло в этом доме есть?

— Конечно! Вот, — и протягивает мне стеклянную баночку, как для приправ, с круглыми крупными дырками на крышке и каким-то желтоватым порошком внутри, — хорошее сухое масло. Без холестерина!

Посмотрел я, посмотрел на эту банку:

— А нормальное, «масляное» масло?
— Есть. Но в нём — холестерин! Что, дать всё-таки?

Еле-еле съел ту кашу. С солью. И маслом холестериновым.

Для нас главное, чтобы еда вкусная была. А американцам — чтоб полезная! Солить нельзя — давление повысится, масло куда добавить — упаси Господь. Там же холестерин! Я на это как-то сразу и внимания не обратил. Но через пару-тройку дней забрели мы небольшой русской стайкой в их супермаркет. Подкупить чего-нибудь на поздний перекус, перед самым сном. А то ведь ночью в этой Америке не кормят.

Ходим, значит, по магазину, выбираем, что и как… Один из наших и толкает меня в бок:

— Смотри, какое молоко они покупают!

Ну, смотрю. Стоят в молочном отделе пакеты-кирпичики на пол-литра. Стоят и стоят… Подходит народ, бросает пакет в тележку, катит её дальше. Один, второй, третий… Что за чертовщина? Молоко, судя по дизайну упаковки, от одного производителя. Но! В корзинку летит почему-то исключительно синий пакет. Редко-редко когда зелёный. Красные пакеты с молоком народ напрочь игнорирует!

Подхожу поближе, вглядываюсь в маркировку. Красный пакет — молоко жирностью 3,2%, зелёный — 2,5%, синий — 1,0%. Обезжиренное и маложирное. Без холестерина! Вот что, оказывается, у американского народа востребовано.

Не успел с молоком разобраться, соотечественник опять меня локтем:

— На сок посмотри!

Смотрю. Полки в супермаркете от полу до потолка и до самого горизонта им заставлены. А народ, в основном, опять за одну и ту же упаковку хватается. Сам беру пользующуюся популярностью пачку, читаю: «Джюс… Сок томатный». Так-так… Ага. Вот она, отгадка! Красным цветом выделено, да ещё и восклицательный знак, специально для не особо внимательных, проставлен. «Оне»… Без соли!

Вот так американцы за своим здоровьем следят. Главное, чтобы продукт не вкусным — полезным был. Без холестерина чтобы, без соли. Маложирный…

Но ещё больше, чем на здоровом питании, там, за океаном, народ на физической культуре повернут. Но об этом тоже — целая история. Отдельная.