За окном снегопад. Так странно, по календарю конец апреля, а на улице сугробы.
Наверное, весна сошла с ума и вместо своего яркого, легкого платья, натягивает на себя подвенечный наряд.
Даже нарушен уже нам привычный недельный режим, впереди ждет три рабочих субботы.
О грусти своей захотелось письмо написать и отправить. Да только не ждет и не хочет вестей от меня, адресат.
Банально, но я так хочу на мгновенье услышать твой голос. Завидую тем, кто с утра тебя видит и слышит короткое слово «привет».
Когда же забуду, когда растворится твой образ, как сахар, что в утреннем кофе…
Ведь я научилась быть с кем-то, кто так не похож на тебя. Кто в жизни моей пишет, мне непонятный, сюжет.
А я не живу. Я играю, как эта весна непогодой.
И имя твоё повторяю на каждом вздохе…
А может быть выдохе? Даже не знаю, порой все становится сложным. Попытки избавиться от наваждения стремятся к нулю.
Пусть так не должно быть и выглядит неосторожно.
Но сердце кричит, разрываясь на части: ЛЮБЛЮ…