Не ждите тех, кому вы не нужны,
Не грейте ужин, и вино не остужайте.
Минуты не считайте ти-ши-ны,
Себя ненужностью такой, не унижайте!

И не стелите простынь на двоих,
Обиды в глубину души не загоняйте.
И не разменивайтесь больше на пустых,
Такими встречами себя не унижайте!

Не ждите тех, кто зАраз сто причин
Придумает. Не ждите, не прощайте!!!
И встретится, вам, лучший из МУЖЧИН
Вы только ЖЕНЩИНУ в себе не унижайте!

За окном снегопад. Так странно, по календарю конец апреля, а на улице сугробы.
Наверное, весна сошла с ума и вместо своего яркого, легкого платья, натягивает на себя подвенечный наряд.
Даже нарушен уже нам привычный недельный режим, впереди ждет три рабочих субботы.
О грусти своей захотелось письмо написать и отправить. Да только не ждет и не хочет вестей от меня, адресат.
Банально, но я так хочу на мгновенье услышать твой голос. Завидую тем, кто с утра тебя видит и слышит короткое слово «привет».
Когда же забуду, когда растворится твой образ, как сахар, что в утреннем кофе…
Ведь я научилась быть с кем-то, кто так не похож на тебя. Кто в жизни моей пишет, мне непонятный, сюжет.
А я не живу. Я играю, как эта весна непогодой.
И имя твоё повторяю на каждом вздохе…
А может быть выдохе? Даже не знаю, порой все становится сложным. Попытки избавиться от наваждения стремятся к нулю.
Пусть так не должно быть и выглядит неосторожно.
Но сердце кричит, разрываясь на части: ЛЮБЛЮ…

Ярлыков на себя понавешала, вроде сильная и одинокая
То холодная, то сумасшедшая. То завою на «желтую» с волками.
Без причины тобою убитая, но воскресшая птицей свободною.
И слезами своими умытая, возвращаюсь в квартиру холодную.
Кофе крепче, сигара закурена и бессонных ночей неизбежность.
И вопрос задаю — ну не «дура» ли? Для чего во мне живет нежность?

А, кем ты, мой дорогой, хочешь видеть меня — шлюхой в постели, кухаркой на кухне, подругой в гостиной?
Не притворяйся уже, в самом-то деле. Ведь видишь, что я словно кошка прогнула под нежной рукой свою спину…
Ты знаешь, ты знаешь на вкус все желанья мои быть с тобой, но не просто от скуки, а так, чтобы снова и снова тебе отдаваться…
Ах, как же мне сложно порой, всю строптивость свою усыплять, но с восторгом тебе покоряться.
Ну, что за улыбка? Смакуешь уже свои мысли о том, как будет совсем не до сна этой ночью.
Взорвешься во мне, ты услышишь мой стон… и лишь для тебя я буду такой, какой разрешишь и какой ты захочешь.

Сколько было и будет их, уходящих, не цепляющих??? Уносящих на себе запах моих духов.
На меня с высоты опыта жизненного смотрящих и падающих, возле ног моих,
как у самых желанных оков.
Сколько может остаться шрамов, рубцующихся, кровоточащих.
Привыкая, становится проще дергать за голые нервы.
Уходя, оставляю я губ отпечаток, холодных таких, словно мрамор.
Да, ты классный! и слышу вдогонку — «ты стерва»!!!
Сколько нужно еще заплатить равнодушием, колкостью?
Осторожностью, прикрывая себя только простынью,
продолжая верить только в лучшее, в тот момент,
когда шаг отделяет от пропасти.
Я, наверное, просто устала.
И всё чаще шепчу: «Боже, меня прости»…