Она не любила его, так просто привыкла. Он приходил раз в неделю, а может и чаще. Слушала, думая о чем-то своем. Иногда без остановки сама говорила, увидеть хотела улыбку. Ведь такой близкий и настоящий, что без него опустевшим, казался ей дом.
Он не любил её. Временно, просто привычка. Ведь она чудная, пишет стихи и пытается верить в добро. Только он ведь совсем не романтик. Каждый раз уходя, закрывал за собой дверь уверенно. Его сердце казалось глухим, равнодушным,…но приятны перед уходом её поцелуи, объятья.
Она не любила его. Да и как можно любить такого мальчишку. Только с другими не хотелось, а с ним не было мысли даже расстаться. С ним о счастье мечтать, наверное было бы слишком. Лучше быть чуть подальше, чтобы желания не было в нем растворяться.
Он не любил её. У него планы другие, зачем все эти серьезности. Можно ведь просто встречами с ней наслаждаться. А потом он сможет по необходимости или возможности, взять и забыть всё, что с ней испытал. И будет дальше глотками свободы своей упиваться.
Они не любили друг друга. Каждый чего-то ждал.
Она наверно трамвай, а он любил до безумства свою машину.
Страсти были полны, вот и встречались.
Только не было новых знакомств, и интрижек никто не искал.
Всё у них получалось, каждый думал и делал, как знал.
Друг без друга у них ЖИТЬ не получалось…