Она успешна… и гламурна в меру.
И дети радуют, и муж не так уж плох.
Но ей так нравится одной гулять по скверу
Когда в душе опять переполох.

Порой так хочется все бросить и умчаться
Куда-нибудь, где будет кто-то ждать.
Хоть на мгновенье с прошлым повстречаться…
Но ей нельзя… она жена и мать.

Она сходить развеяться с подружкой
Себе позволить может иногда.
Ну, а потом, с любимою игрушкой
Обнявшись, будет плакать у окна.
… показать весь текст …

Я живу как на длинном выдохе,
кислород вдохнув лишь однажды.
Не ищу запасного выхода,
Впрочем,… это совсем не важно…
Я живу второпях, на эмоциях,
беспорядочно роли играю.
Грусть и радость в равных пропорциях
раздаю… и себе забираю.
Стала мне подругой бессонница,
то весельем хмельной, то печальной.
Кислород когда-то закончится
и конец моей роли провальной…

Какой сумасшедший художник писал моей жизни картину?
В аляписто-ярких красках… разнузданный балаган…
Я падаю в чёрную пропасть, как крылья руки раскинув,
Нет больше любви и надежды, а все остальное — обман.

Художник, постой, не надо, не смешивай желтый с синим.
Я эту картину вижу лишь в серых полутонах.
Лишь чуть голубого, как небо, в котором когда-то парила,
Чтоб было куда вернуться в нечастых счастливых снах…

Художник, не обижайся! Давай мы спорить не будем.
Ты в сепии черно-белой картину мне напиши.
Оставь для других свои краски, дари их счастливым людям,
А для меня приготовь ты «простые» карандаши.