Ноябрь — самое время сходить с ума. Вот так вот внезапно, нежданно-негаданно, одичало. Ещё не зима, ещё всё можешь решать сама, но что-то уже виднеется у причала. И ты сгоряча пытаешься изучать, но — Боже, помилуй! — какое уж тут — едва ли. Ведь здесь случайно дотронуться до плеча — и всё, и накрыло, и поминай как звали. И ты поминаешь, затягиваешь узду, себя укрощаешь, словно коня гнедого. Но чуешь уже по венам стальную ртуть, из недр своих высекая больное слово. А я не хочу — мне хочется утонуть в глазах твоих терпких — в руки твои причалить. И вручить тебе навек от себя узду. И дышать в плечо твое — в молчании да ночами.
Бросаться в других не можется — Видит Бог — ослепла: кроме тебя, никого не вижу. Безумие — словно озеро прорвало — похлеще, чем на страницах заумных книжек. Но параллельно нежность — по животу пёрышком водит — чувствую: задыхаюсь. Нежность, чутко переходящая в теплоту — поправлять тебе шарф — держать за руку — ходить по краю.
Ты не можешь не чувствовать этого, чёрт возьми! Ты не можешь не чувствовать. Это почти цунами.
Держи же меня ещё крепче — держи, прижми, укрой меня нежно-вольтовыми волнами.
Ты как магнит — заложенный динамит того, что сейчас сполна происходит с нами.