Из цикла Сurrente calamo («Беглым пером»)

«О, несчастный я поэт! —
Тема есть, а мыслей нет…
Мысли есть, но рифмы нет…
Рифма есть, да смысла нет…»

Все равно — луна иль солнце
и китайской сыт лапшой
в паутиновом оконце
дух с растрепанной душой…

Среди множества различных тем,
поэзию немного знаю,
шар земной кружит, пишу о нём,
размер и рифму соблюдаю.

В небольшой раздевалке детского дома 7 на низенькой скамеечке сидел мальчик лет четырех. Рядом возились двое взрослых: молодая женщина и мужчина чуть постарше.
Они нервно стаскивали с ребенка мокрые ботинки, комбинезон и вязаную шапочку. Затем женщина ловко втиснула его в миниатюрную джинсовочку, а мужчина попытался надеть сандалии. Да все не на ту ногу. Мальчик безропотно подставлял то одну, то другую…

— Ну, вот Тема! — тарахтела без умолку дама. — Вон, видишь, ребятки твои уже обедать сели! Д…
… показать весь текст …

Я благодарен тем, кто меня предал,
Ведь боль не сделала меня слабее.
И благодарен тем, кто не любил —
Я не озлобился, а стал добрее.
Я благодарен тем, кто через грубость,
Зеркалил вежливость и мирный тон.
И Всем, кто подарил мне мудрость —
Нижайший от меня поклон.
Боль учит нас, ещё как учит.
Но только нам решать кем быть.
Холодным, злым, для всех колючим,
Или Любовь и Мир дарить.

Чем больше будет в каждом счастья, тем меньше на планете — зла…