Промокший сад в обрывках паутин…
Как мы беспечно к осени летим —
и я, и ты, и бабочки, и птицы.
Нет месяца ни слаще, ни грустней.
Привычно раскрываешься во сне,
средь ночи зябнешь — хочется накрыться,
и лучше с головой, поскольку дождь.
Из кокона наутро прорастёшь
и смотришь за окно павлиньим глазом.
Там сохнут-просыхают облака.
Большая постирушка на верхах —
наверно, к Спасам.
Там всё ещё покойное тепло,
и думаешь: что было — не прошло.
И ветер тих, и запах трав не горек.
И снова надеваешь сарафан…
Ах, август, предрассудок и обман,
неубранный с июля чемодан
в надежде на ещё немножко моря…